De profesión: Habita sus poemas.
Generalmente por la noche
cuanto todo es insomne o descansa.
Se siente eterno por un instante
y recupera,
no sabe en qué rincón de la memoria,
idéntica sensación de hace unos años.
Le une al género humano estar vivo,
estar fumando
o tocar el ruido nocturno
con algo que, aún inexplicable,
no conoce.

Yo acuso



Hay comentarios para todos los gustos.
Lo malo es que son ciudadanos que han decidido -hemos decidido- tomar cartas en el asunto.
Se nos acusará de extrema izquierda, de ser seguidores de Ultra Sur, o de haber leído el TBO o 13 Rue del Percebe en nuestros años mozos.
Somos el grano en el culo que el sistema ha decidido ponerse él mismo porque el sistema -que somos todos- no ha evitado una situación que ya es incontenible. Es un robo del que nos han hecho partícipes.
Políticos estafadores, banqueros ladrones, dejad de vender aquello que no os pertenece porque también es violencia. Es terrorismo de Estado.
Yo acuso.

Me gustaría haceros partícipes de esta increíble y sana acción que me ha enviado mi amiga Conchi Fender. Ahí va el enlace: http://www.globalorgasm.org/esp/.
Sólo tenéis que seguir las instrucciones.
Haz el amor y no la guerra.

Se está ultimando la nueva revista Noctívagos que seguramente saldrá en el próximo mes de enero.
Ayer fue motivo de almuerzo la entrega a este, el que edita y lleva a cabo la revista, de un par de textos por parte de Toni Tonelada y Felipe Rubio. Unos cuantos poemas del primero, y un relato del segundo. Al primero no pude resistirme el mostrarle por primera vez el blog y vio que la letra era pequeña y la letra pequeña me molesta a mí también en los libros porque uno que es miope y astigmático y penteteuco y salutífero y tal.
A partir de ahora escribiré con Verdana/Large (bueno, eso creo) que es mejor para mis y vuestros viciados ojos... En fin, que espero que la cosa siga engordando y si quiere alguien participar que me mande a través de esta inusual manera, hasta hace unos años, algun texto que quiera ver publicado en papel o papiro -si uno ya es un supermoderntolkingfashionweek del Internet-. Este que escribe lo publicará si le viene a bien publicarlo, porque ya se sabe que todo es relativo y la vida es muy dura y los tiempos esprintan y búscate la vida que la muerte llega sola... etcétera.

Hoy he descubierto, esta noche, un nuevo blog donde se pueden leer autores consagrados del olimpo poético acompañados de hermosas fotografías de desnudas miradas femeninas... por lo que he visto hasta ahora. Las páginas se realizan, se llevan a cabo, mensualmente. Sería proceloso, como un barco que pierde su propia estela, enumerar los poetas que se encuentran. Si te gusta la poesía y no sabes con quién inaugurarte el año acércate a esta página. Se llama http://www.noctambulario.blogspot.com/
Un placer.

Mi última lectura... A. M. Homes, El fin de Alice
(Aunque aún no la he terminado...)

El fin de Alice, de A M. Homes es la caña tío.
¿Y eso?
Eso también es la caña pero es mío y no quiero que lo toques...
¿Por qué? pero si es tan discreta...
"Porque es mi capucha oculta, el bocado más tierno en su envoltura. Y no voy a retirar esa piel para que salga el bultito, mi almeja, mi ostrita, lo que las mujeres llaman su pequeña polla." Además, estate quieto... acabas de salir de la cárcel, de entrar en mí, y yo acabo de echar de mi casa a mi madre que había llegado del psiquiátrico...No tengo ganas de volver a hacerlo contigo porque tú ya no me sirves, ni siquiera existes ya...
¿Y tus cartas... las cartas que me enviabas a la cárcel? Esas cartas en las que me contabas que te follabas al chico al que cuidabas por la noches, al niño, al crío, con tan solo 12 años, mientras estaba yo en la cárcel... ¿Para qué?
...Disfrutabas entonces también de otros placeres más secretos entre rejas, o completamente distintos a los que se disfrutan en libertad...
...jugando a sonsacarme, a que te diera detalles sobre cómo, sobre qué fruta verde, sobre qué maravillosa sensación producen los cuerpos tan niños...
...
...

(Entrecomillado lo que pertenece al libro que es solamente un botón minúsculo de lo que uno se puede encontrar en sus páginas).

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La migaja del pavo

El vicio que no da vida mata.

I
Vuelvo de nuevo por estos lares para presentaros a un cantautor que es curiosamente un tanto desconocido. Lo descubrí gracias a Juan de Pablos y su Flor de Pasión. Se llama Julio Bustamante y habla sobre todo, o creo yo, de lo maravilloso de estar vivo y del amor, y de las chicas y de los chicos y de la ilusión con mucha alegría, y de Van Morrisson y de nuestros paseos en el coche mientras tu pelo se despeina y todo es ahí maravilloso y etcétera. No me gusta el pantallazo, pondré entonces el enlace.
http://www.youtube.com/watch?v=T49y_ct9ucs

También he estado leyendo un poco el Babelia y en el que he encontrado, entre otras cosas, un artículo sobre la figura de Guy Debord, un filósofo situacionista que es capaz de darle la vuelta a la tortilla y saber desperezarse de la inercia de la sociedad de consumo y del espectáculo, etcétera. Su obra completa casi dos mil páginas, a 31 héroes.


II
La revista Time que el personaje o personaja del año es el internauto e internauta. Bueno ya tengo mi milésima cuántica e impulsiva eletrónica de fama.

III
Espoerma
Venía paseando por la calle abajo
cuando iba pensando
(tris, tuskis, tus, traskis, trunkis, taskis)
cuándo podremos hacer algo
por el sin interés, porque nos peta y nos divierte.
Algo que empeñe trabajo y tiempo para el otro
sin nada a cambio, porque sí, porque me pone,
porque me da sin darme nada,
algo guapo, en definitiva...

algún día podremos saltar por el interés te quiero inglés
para darle en los morros a este sistema que cobra por todo
y en todo mete sus enormes, rosadas y gordas narices.

Prosas alcohólicas

Anoche me dijo Carlos que sólo León Felipe era capaz de "llenar" un escenario recitando.
Ramal tocando que es muy potente y a la gente le da miedo pero es capaz de callar a todo el mundo ¡qué cojones! y yo decidí sentarme a su lado y escucharle desnudo con mi cerveza en la mano mientras pega bocados a su alma con todos los dientes muerde el aire y se levanta por si hay alguien que pero el cable no le llega...
Antes anduve con unos compis del trabajo, tomando unas cañitas, fumándome un porrito con una compi que me cuenta cómo me ponen mis jefas y es que no entienden mi humor... que buen vasallo sería si tuviera buen señor...
Luego me encontré con Miguel al que hace tiempo que no veía. Charlamos y nos marchamos a mi bar que estaba hasta las trancas y le dije a Mr Dj que no se pasara con la música, que ya estababa bien... era una auténtica pasada lo que estaba pasando.
La mejor música del barrio, me dijo Miguel, él que lleva muchos años en Lavapiés.
Luego, se fue... y me dijo que no quería seguir porque al día siguiente iba a estar con depresión... y yo le dije, no te jode, yo también.
Se cerró el bar con nosotros dentro.
Un chupito.
Venga un chupito.
Y Mr. Douglas intenta escribirme un poema después de que yo haya leído uno suyo sobre un niño suicida... y él me pregunta qué mujer de 12 años te gustaría follarte ahora o te hubiera gustado follarte entonces y yo le digo que a mí los maniquíes de una tienda de modas 2001 me ponían muy cachondo...
y él coge el bolígrafo y escribe:
"Parece perder la secuencia. Sólo acaba y nunca resuelve..."
y se planta ahí y me dice "no puedo, no puedo".
Nunca te había visto tan pedo Mr. Douglas.
Y Mr. Barman se quedó flipando:Ayer roban un bolso y hoy se dejan dos.
Increíble.
Y un tipo entra para coger su chupa.
Y nos vamos a otro bar.
Lo cerramos y aparecen dos tipos, uno el más alto, de Logroño. Nos preguntan y tal, dónde hay un garito.
Y le contamos, y nos contesta: No pero al que tú decías...
Y este chaval me ha oído y nos vamos todos al Agatha Christie pero está cerrado.
Y el otro colega lleva un melocotón de aúpa.
Y nos dicen y allí que nos quedamos hasta las seis... ya es tarde.
Es tarde.
Y este garito no lo cierran.
No hay nada mejor que desplazarse de los habituales sitios de copas para encontrar, en medio del desierto, el espejismo que te dé de beber.

Cuarta prosa para funcionarios

Fui yo el que se cargó la gárgola en León

Decidí marcharme de allí por lo que despegué los pies del suelo. Fui ascendiendo en mitad de la calle, como un Superman urbano o una nueva e intrigante aparición mariana. Aún así se quedaron mirando, extrañados, sin saber qué pensar. Tal vez era la última tecnología en vuelo. Me vieron sin ningún artilugio que pendiera de mis brazos, de mis piernas, de mi cuerpo. Fui ascendiendo con lentitud, sin miedo, hasta que llegué a los campos donde seguí cogiendo altura. Resultaba necesario para atravesar la primera línea montañesa. Llegué a León en quince minutos.
No paré hasta que alcancé la parte superior de la torre de la catedral. Un lugar extraño, estrecho y oscuro, que olía a naftalina y a requesón, a siglos de moqueta y a aspirador estropeado. Sentado, al fondo, un organista dispuesto para su concierto y otro leyendo con gran tranquilidad unos legajos. Eran realmente feos y desagradables. Los pelos del rostro casi ocultaban lo que tenían de humanos. Sus barbas desabridas y caóticas, sus largos bigotes y las cejas que brotaban endiabladas ocultando los ojos. Las manos aunque firmes, se asemejaban a sarmientos y soportaban bien los papeles pajizos, o acariciaban cada una de las teclas de aquel diminuto órgano, completamente diferente a los que se ven y se recuerdan en las iglesias, cuanto más en las catedrales. Parecía, sin duda alguna, de juguete. Sí, me encontraba entonces en la parte superior de la torre, observando a unos sujetos que bien pudieran vivir con absoluta normalidad ahí desde el principio de los tiempos y que iban a ofrecer un concierto no se sabía a quién o quiénes.
El lugar, la disposición del asiento, era realmente curiosa. Ante ellos una sola fila de bancos unida por su derecha con otra más larga y recta que llegaba hasta el final de la entrada que yo había inaugurado.
Me aventuré entre el banco perpendicular hasta que me senté frente a ellos. Al instante comenzó a llegar una marabunta de personas que bien pudiera haber salido de un fantástico ropero dieciochesco. Desfilaban ante mí viejas con gorguera, paraguas de puntilla, colores desvaídos... y cada movimiento que hacían se correspondía con un frufrú de ropas que con torpeza ocupaba el recinto. Me sentí prisionero... si quería moverme no iba a ser tan fácil. La mujer que se había sentado junto a mí olía a polilla y a bolo de polvo en la garganta y mostraba por cabeza un enmarañado ovillo de pelo ceniciento, con dos perlas en las orejas y profusa barba y bigote. En cambio, a nadie extrañaba mi presencia. Entre mis rodillas y la de los curiosos personajes descritos al principio, existía una urna donde se atesoraban fotografías y libros de escritoras como Pardo Bazán o George Sand dispuestas al buen tuntún y sin justificación alguna.
El concierto se inició unos minutos después, cuando se había conseguido un cierto silencio. Enseguida vi una salida. Uno de los vanos me ofrecía un cielo abierto y gris como la música que interpretaban –si se pudiera otorgar tal término a aquel desaguisado de notas– así que no me lo pensé dos veces. Me levanté y quise comprobar la reacción de aquella momia junto a mí. Ella solamente apartó ligeramente sus botines-gallina para que yo saltase literalmente por encima de su excelencia. Así que le di los buenos días y me aupé al vano. Descubrí sobre el alféizar que, unos dos metros más abajo, había algo seguro. Salté pero quería volar. Al final, ni una cosa ni otra. Me planté sobre una gárgola que crujió levemente, lo suficiente como para comprender que me la había cargado. Tal vez se desprenda como hoja caduca hoy mismo o tarde un par de años en caer... Volví a concentrarme o a tener fe absoluta en el vuelo –la única manera para iniciar cualquier recorrido por el aire– así que alcé la vista y ahí me encontraba: surcando mares y montañas, desprovisto de toda carga, tan sólo la convicción y la suavidad en mis pensamientos, hasta que llegué al final del viaje. Tal vez pasó una hora ascendiendo y descendiendo por campos de labranza, bosques, sorteando vallas y vallados, cables de alta tensión, evitando tomar altura por lo que pudiera pasar ya que una leve sensación de pánico o de vértigo podría matarme.
Llegué al mar pero sobre el mar se encontraba la noche. La noche más cerrada, más impenetrable que habían visto mis ojos jamás. Mar y cielo eran negros como el vacío, como la nada más violenta, por lo que me di la vuelta o acampé en la playa hasta que amaneciera. No recuerdo.

El semáforo echó a correr y cruzó la vía antes de que nos diéramos cuenta de que era un semáforo cuántico. Sólo hay un semáforo en toda la ciudad, en la ciudad de Cuan.
Crees ver dos pero el tiempo se detiene espacio-temporalmente y Einstein, que tampoco juega a los dados, se ríe desde su agujero negro donde se congela el tiempo.
Cada agujero negro es una pupila de Dios. (Por eso se dice que si algo te escandaliza arráncate los ojos... Él juega con ventaja).
Los ateos no han construido aún una filosofía, un saber hacer, estar e interpretarse e interpretarnos.
Kafka sabía de esto por eso se convirtió en un ¿vulgar? insecto.
La palabra puede ser la baba del diablo que nos confunde y atormenta con los modelos que sólo los matemáticos (también se dice de los poetas y los músicos) pueden llegar a descifrar. En el pelaje de los animales se encuentran todos los modelos, la arquitectura más alta, el puente sin anclajes, suspendido en el aire. (Véase aquella película Una mente maravillosa en la que el prota se acerca al deambular aparentemente absurdo de unas palomas picoteando unas migas de pan).
Volveremos al ojo, es sólo una cuestión de tiempo. Una enorme pupila inabarcable como el universo o como el modelo de universo que podemos abarcar.
Todo está aquí, rodeándonos, tan solo hay que saber descifrarlo.
Los genetistas descifraron el Código Genético y se dieron cuenta de que existían ciertas "cositas" que circulaban por cada una de las moléculas de la cadena, como electrones que saltan de una a otra órbita del átomo... física cuántica lo llamaban por aquel entonces.
Vamos por buen camino pero la sabiduría se expande tan rápida e inaprensiblemente como el universo.
Somos una eterna esperanza que tiene miedo de sí misma, que se puede interpretar livianamente con todas las absurdas convicciones que tratamos diariamente.

Hoy he negado un trozo de pan a un hombre que me dijo que tenía hambre.

Todo lunes es terrible, todo trabajo atroz.

Arturo Rambod

Viaje a la ciudad de los aires frescos
He desaparecido unos días de esta urbe.
Me he ido un tanto lejos. Unos kilómetros más allá, donde hace mucho más frío, al lugar al que no volvía desde hace acaso un par de años. Allí me he encontrado con la calle Manolo Altolaguirre, junto a la vaquería a la que de niño marchaba a por unos litros de leche. También existía un perro ladrador muy mordedor. Toda esta vaquería con sus hebras de hierba, su pasto para las vaquitas mugidoras ha sido sustituido por un edificio en reciente construcción. La calle Manolito Altolaguirre hace unos años tampoco existía.... ni la de Gonzalo de Berceo ni la de Emilio Prados, también, también estas de reciente construción. Manolito, impresor de sus amigos, murió en una carretera en Burgos en 1959, cuando había regresado de su exilio, tal vez un día de aguacero donde se me cruza, porque sí, la imagen aquella de Muerte de un ciclista.
Están construyendo otra ciudad junto a mi ciudad que no es un pueblo. Gigantescos edificios de 10 y 12 plantas que despeinan al viento que nadie despeina. El campo ha desaparecido, ese campo abierto fecundado por la cebada y el trigo y los caminos y las veredas junto al río que ahora caía desplomándose hacia el Arlanzón. Recientes lluvias han enturbiado el agua y las algas que crecen en sus pies (un río puede tener muchos pies) se agitan como danzarinas desprovistas de todo pudor, si algún día lo tuvieron.
Sajando la nueva ciudad construida a golpe de talón, de aquiles para cierto alcalde, donde ha colocado casitas verdes y hotelitos rojos y cayendo en la cárcel. También una gran autovía que se ha comido un par de montañas y que conectará con la carretera de Santander. Amplias avenidas, casas altas, y mucho dinero es lo que tiene la gente de Burgos, y turismo de calidad que es el que gusta más, por supuesto, y precios acorde a este nivel de vida. Y también una casa okupada en el centro que podrá llegar a ser una Zarza ardiente, (aunque bien sabemos que las casas okupadas... y la carne es débil) esperemos que no todo sea cultura de bolsillos anchos y rebequitas y blazers (¿se dice así?) anudados sobre el pecho. Al llegar a los depósitos nos encontramos con un guarda, con la maquinaria, con huesos embutidos en la ladera a los que se les ha desecado el tuétano para que vaya una corriente continua de máquinas a más de 100 kilómetros la hora. ¿Sienten el hormigueo? El hormigueo lo siente la montaña que ya no es montaña sino arrejuntamiento de grava, y la liebre la echa de menos mientras se atusa sus hirsutos bigotes en busca de una explicación. Al pasar aquella montañitas, que imaginaba de niño la frontera con el fin del mundo, donde apuntaban aguijados hielos a un cielo imposible de azul embarazado de sombras y nubes despellejadas, veo que el pueblo de Villatoro sigue ahí, con sus casitas, con su vieja iglesia sencilla pero rotunda, imponente, renegrida por los cielos renegridos... y es que chispea pero no duele.
Al llegar, atravesando terrones de tierra fértil, barbechos y algún que otro bancal, donde contemplanos a las perdices y alguna que otra urraca oreándose al poco sol que aparece y desaparece como tímido a nuestro encuentro, llegamos al camino que da a un muro de piedra, descubriendo (para lo que hay que auparse y sostenerse sobre el mismo muro) que guarda un jardín habitado por gentes y animales de piedra. En la puerta de entrada, también coronado por un arco de piedra, se ha colocado a modo de evangelistas o discípulos, toda una ronda de personajes, y también motivos naturales como helechos. Un tipo con un mazo en la mano que no es un mazo sino un pene tan alto como él, buitres que sobresalen intentando alzar el vuelo o picoteando a lo que puede ser otro ave o un pez, mujeres tendidas, o con la cofia sobre la cabeza mostrando sorpresa, ovejas, águilas, barbados hombres con los brazos en alto, mostrando las palmas, uno de ellos con boina calada, y un burro con sus orejas alzadas que corona uno de los arcos de piedra que da entrada al jardín. Hay una fonda en el pueblo, abierta según aparece sobre la puerta de entrada, desde 1890. Los pimientos y la liebre (para que no se asuste nos la comemos sin bigotes hirsutos) son para arrodillarse ante la cocinera, una abuela en plena forma que nos cuenta lo mucho que le gusta su cocina y se nota. Le preguntamos al chico sobre la casa de al lado, y nos cuenta que es de un tipo que llegó con una cuadrilla de trabajadores desde Granada para repoblar los pinares después de la guerra civil. Se quedó y se rodeó de seres de piedra que ahora abarrotan el jardín. Este artesano granaíno se niega a vender cualquier escultura, es más, no hace exposiciones por lo mismo y mucho menos para que se queden con una pieza por la cara, que es lo que hacen las galerías... después de su muerte podrán hacer lo que quieran con ellas sus hijos y su mujer. También nos cuenta que se dedica a la medicina homeopática y que a su madre le ha curado dolencias que ha tenido con las hierbas. Tal vez el tipo aquel sea un sabio, un viejo sabio en un pueblo pequeño, y ya se sabe que los sabios no son creativos...

Estuve demasiado tiempo pensando en que los campos se pierden en el horizonte como cuando pierdes tu mirada en el amanecer.

Chocolate Jesus

Ehhhhhhhhhh! te estás pasando demasiado esta noche, Oyes desde tu habitación abrir y cerrar la puerta de la calle, cacharrear en la cocina y tu estpas un poco aturdido escribiendo, dejando el tiemnpo sonar. te gustaría ir a por otra cerveza pero no sabes a quién te vas a encontrar en la cocina. Mejor así. Déjale cantarte con un megáfono. Nunca sabes lo que te puedes encontrar al abrir la puerta de tu propia habitación.

:: tom waits : crossroads ::

Me gusta colgar vídeos de Tom Waits cuando estoy borracho y bailar desnudo en mi habitación, las palabras salen por si solas y el aire y el ruido de los coches me ocupan mucho tiempo como me ocupa mucho tiempo decidirme a seguir tus ojos cuando deambulan por ahí y el grito me spanta el grito que me habla de ti.

Carlos Jean - Mr. Dabada

De nuevo habrá que mover el culito. Esta vez, Sr. Fonky a su servicio. Bienvenidos, una vez más, a la noche de la risa y disfruten...

Otro fin de semana de cuidadito y no te menees.

Ya lo conté en algún que otro post anterior.

Tengo la tendencia de ir solo por los bares. Esto es algo que me gusta demasiado, no lo puedo negar. Y observar, y no escuchar a la gente sólo si quieren que la escuchen, sólo si tengo ganas de escuchar, sólo si me gusta el bar, sólo si observo algún detalle llamativo, sólo si me gusto en ese momento o no, sólo si ponen buena tapa, sólo si qué, sólo si nada, sólo si solo los solo, sólo si es barato, sólo si es caro pero encantador, sólo si mola la gente porque me mola, sólo si hay viejetes, sólo si hay un tipo al fondo del bar escribiendo en una libreta minúscula palabras-hormiga en rojo e ininteligibles, sólo si hay gente, sólo si esta TomWaits de camarero fumando que se te cae la ceniza y la gorra no te deja ver el bourbon que me pones que no es bourbon que se me ha acabado que es J.W., sólo si pienso en ti que no pienso en ti que no logro retener tus ojos en mi mente (Asfalto), sólo si tengo un ruido en la cabeza que no me deja escuchar otra cosa que no seas tú (Esclarecidos), solo qué, sólo qué, sólo si hay buena música, sólo si no hay música, sólo si está la radio, sólo si hay un concurso con gente y hombrecalvo con gafas que habla de Madrid y sus entrañas, sólo si me enciendo un cigarro solo, sólo si entra por la puerta un ángel por la puerta y perezco por su existir más potente (Rilke), sólo si tengo tabaco para ti para mi para todos, sólo si nadie me molesta o me habla o me quita el libro que juro que no leo en los bares y me mira y me pregunta si no tengo luz en casa y yo contesto que sí pero este libro me lo ha pasado aquel tipo y nos lo llevamos pasando durante toda la noche todos los tipos que ves aquí y son los poemas de Omar Khayyam y ya hay un muerto, sólo si te puedo mirar de vez en cuando a hurtadillas cortando la neblina si bebes el chupito chúpame sólo a mí (Albert Plá), sólo si entro y están todas las luces encendidas y aparece Kubrick 2001 y soy el astronauta y está lleno de estrellas, sólo si aparece James Joyce con Dylan Thomas colgado del brazo y Malcolm Lowry respira entrecortadamente bajo un sopor de mezcal ruido y volcanes en llamas encendidos como brasa de cigarro antes de quemarme las pestañas, sólo si surge delante de mí como una aparición la baba de Panero observándome y le saluda mi colega y le pregunta "¿me conoces?" y Leopold le contesta que no, sólo si tengo arena en los bronquios asma y le pido otro cigarro y le pido otro whisky y otra cerveza, sólo si te quedas conmigo y aunque no hablemos te quedas conmigo y me acompañas para que luego y te quedas conmigo nos abracemos en la cama bailemos cantemos al llegar a casa y te quedes conmigo, sólo entonces mi yo que habla con mi yo y que se duermen abrazados...


Bueno... este...
El viernes me anduve desde la Ceca a La Meca. Desde mi trabajo a casa pero en esto que J.L. me llamó cuando estaba por Goya intentando dar un tirón a un bolso porque no llegaba a fin de mes. Eso es lo que le dije y él se "escojonó".
"Venga te invito al cine, que me sobra una entrada".
Allá que fuimos y vimos la de Banderas. Mucha poesía. "Que la vida iba en serio, uno lo empieza a comprender más tarde". Esto lo digo, dice, el "yo". Este mi que planea.
También escuché un chispazo de Rimbaud "He aquí el tiempo de los asesinos".
Provienen todos ellos, hijos malsanos, hijos baudelerianos, albatros que si caen al suelo no pueden volver al vuelo, hijos terribles, hijos pesados y atroces, del libro de Antonio Soler al que no-conocí cuando "anduvía" por el premio Primavera, primera edición...
Anda que tardamos en montarnos en la "a-moto" y volar como albatro con casco de jockey... aunque siempre he preferido el casco que se coloca Jack Nicholson en Easy Rider... hasta los lavapieses y echar unas parrafadas hablando de esto y lo otro.
Pronto me fui a casa. Lo juro. Petao, estaba petao y el Huesos me saludó desde el otro lado de la barra con un guiño.
Pronto me fui a casa. Al día siguiente habría de ir al campo a masticar lluvia.
Luego a L.A. donde me encontré con la espalda de un colega de Kuenk. Terrible verdad hasta las 10 de la mañana. Qué bonita la luz, la gente no-emborrada, la luz de nuevo, los paseos matutinos... estuve en un tris de irme a Vallekas pa ver lo que había.
No, duerme, neñín.

Siniestro Total - Menea el Bullarengue

Sí, esta noche no sé por qué, no sé por qué, esta noche quiero irme de fiesta...!!!

Inquietud

Me coses un botón entre los labios
y lo introduzco en el ojal de tu sexo.

Rojos y fluidos se confunden.
Inquieta,
mi lengua no-engendradora.

Bruno Lys.