Ayer se celebró -porque es para celebrar- otro Tren Vertical con la presencia y lectura de Jesús Malia y su poemario La cinta de Möbius. Poeta y matemático, Malia también leyó textos inéditos -espero que por poco tiempo-.

Antes del inicio de su lectura di a conocer la revista Vacaciones en Polonia, editada en Lavapiés por una gente que se lanza al barro por tercera vez (a mí ya me salpicaron) con un número dedicado al suicidio, incluyéndose en la misma una "suicipedia" o la recopilación de más de 300 entradas de artistas que se mataron por su propia mano, amén de un artículo sobre los suicidas del Viaducto o la carta de José María Parreño a Víctor Mira, Maiakovski, Gerashim Luca, Justo Alejom y un largo etcétera de jugosos artículos sin excesivo morbo, a contracorriente de la Época del Tomate. Bueno, de esto ya he hablado anteriormente. Esto le sirvió al propio Malia para empezar con su Libro de los Muertos, aún inédito.

Los poemas de Malia contienen también cierta carga de crítica social, pero con gran dosis de análisis y con una observación muy personal -también a través de un otro- y enormemente rica como es en el caso del yonki que mientras se chuta sobre el banco de un parque observa a través del "cristal" de sus ojos a unos niños jugando. Recuerdos, por tanto, de un niño en Barbate y con los que juega Jesús para componer, descifrar o acercarse al otro. He de señalar que la falta de acentos es absoluta en este libro. No sé si tal cosa tiene algo que ver con Möbius, o esto es predeterminado -así lo parece porque es extraordinariamente rigurosa la ausencia de tal ellemento ortográfico- o el propio título está mal escrito o si realmente lo que se ha pasado por encima o se ha descuidado la labor de edición, pero bien merece Malia -si no es broma, intención malevolilla o "vetetuasaber"-más atención en este caso concreto.

En fin, tecnicismos importantes -y necesarios- aparte, Malia es un matemático y poeta que aporta, con enorme trabajo y agudeza, gran riqueza al proceloso mundo de la poesía. Un lujo haberle tenido en el Tren que se despide hasta septiembre, aún sin concretar "lupoet" que vendrá.

En fin, han "secuestrado" la revista El Jueves. De los polvos de la Santa Transición y la Santa Democracia (la de Rosendo) vienen estos lodos. ¿Cuántas revistas y publicaciones han sido "secuestradas" o han tenido que cerrar por motivos "éticos y estéticos" (según el "aristocrático" de Jaime Peñafiel) en tiempos de esta Santa Democracia? Propongo una encuesta. El que participe se llevará mis agradecidas gracias.
Un servidor del rey.
Recomiendo la lectura de Guillermo Tell de Schiller. Acabaremos adorando un palo clavado en la tierra con un sombrero en su extremo (¿era un sombrero?). O una cabeza de cerdo como en El señor de las moscas.
Los parásitos no tienen sentido del humor.

"No te cuento lo del tripi porque sería muy jipi".

Ya tenemos disco nuevo, trufado de sus éxitos, de Manolo Kabezabolo. Se puede descargar en www.nodo50.org por la cara.

Así kaska la guasa.

Y nada de venderlo en el topmanta. La cultura no es negocio.

Quien me lo iba a decir a mí que aprendí a leer en una biblioteca Quintana donde había un hombre que arreglaba los libros con un mimo exquisito.

A disfrutar.

La foto la he sacado de la web de Manolo KBzblo.

Un pueblo no se rompe por el nacionalismo o por las diferentes identidades que existan dentro de él, sino por la incapacidad para llevar a cabo un proyecto cultural y científico cuando dicho proyecto se dirige solo y exclusivamente por el dinero y la rapidez con la que se produce riqueza.

(Después de escuchar un comentario en Radio 3)

El pasado sábado anduve por la sierra de Madrid en un centro de menores junto con un muy buen amigo explicando a los chavales lo que nos sugiere la palabra Poesía, el hacer poético, lo que se entiende por poesía, y leímos poemas de mi colega, de David González, de Rimbaud, de León Felipe, de Karmelo Iribarren y de otros que no recuerdo. Un buen paseo. Pero antes de eso estuvimos "combatiendo" por llegar a la final del futbolín que se había programado tambien por la mañana. Hay que currarse la charla antes y acabé con un dolorcillo en los riñones que pa qué... Aunque hubo buenos chicharros por ambas partes. Luego al tajo y meternos en otras harinas que hacen un pan, un pan por la comunicación y la solidaridad, y sobre todo el entendimiento en esta especie llamada género humano.
Por otra parte, el otro día dejé una nota o "post" escribí en un blog bastante calentito... no hay nada mejor que hacer eso para que las visitas a este blog suban, pero lo cierto es que no me gustan los derroteros que se están tomando en Burgos. Me refiero al enfrentamiento entre la izquierda y la derecha (así lo digo, suavecito). Sé quien va a salir perdiendo, y esto no es nuevo. Hay otras maneras, y el enfrentamiento directo contra unos que sólo quieren provocar para meter cizaña es un engaño, una trampa. Siempre a lo que se ha denominado fascismo (término que proviene del italiano y que hacía mención a la política" mussoliniana), se ha transformado en el perro del patrón, de determinadas personas que quieren subir y ganar poder y "bienestar" para sí mismos y para cuarenta generaciones posteriores, y lujo por cualquier medio, y seguridad a costa de la sangre y el dolor de muchos porque para ellos el fin justifica siempre los medios. "Aquí cabemos todos o no cabe ni Dios", que ya lo decía la canción. Parece que sólo responden a aquello de "si hay que crear una empresa armamentística para dar salida al capital, se hace; si hay que meterse en la construcción y a saco con lo que se nos ponga por delante, lo mismo". Que no nos engañen, pero cualquier pide peras al olmo... En el momento en el que haya en este país una quiebra económica, un paro desorbitado, aparecerán culpando a los que no son como ellos. Es fácil. Desde el principio de los tiempos lo han hecho, pero para eso tenemos el conocimiento y la historia de los pueblos.

Llevaba una semana sin escribir en el blog. En otros lugares me dedico a hacerlo mentalmente, pero no queda grabado en parte alguna.
Por ello, os voy a regalar mis últimos escarceos desde el martes pasado como pesado escribiente de blog, es decir, blogastro, o individuo que se entretiene en narrar sus idas y venidas por este mundo ancho y ajeno y cada vez más enajenado. Uno: Inauguración de la exposición de fotografía de unos colegas en el edificio de una constructora junto a la silenciosísima M-30 o Calle-30. La podéis visitar en la Ermita del Santo, 5, creo. Merece la pena lo de mis colegas, voy a ponerme estupendo, y alguna cosilla más. Lo demás es entretenimiento. Vi a un tipo con una pinza verde que le colgaba de la camiseta y si lo pongo aquí es porque consiguió su objetivo. Ser un artista de pinza de la ropa en manga corta de camiseta. De esos, pocos, te lo aseguro. Ayer me dijo mi amig(d)a que la gente que lleva tres camisas duerme en la calle. Mi madre me pilló al salir de casa con tres camisas. Esa noche bien podría dormir en la calle pero su argumento fue más contundente: "Soy yo quien tiene que plancharte las camisas...". En fin. Luego salí un rato con una cerveza del "¿catering, canapesismo?" fuera, a la calle, lugar donde se encontraba la m-30, ruidosa, atronadora y coñazo como pocas había desaparecido bajo tierra. Ahora silencio y arena blanca por doquier. La tranquilidad me produjo un sopor extraño, una desasosegante sensación de vacío y a la vez de transplantación de tranquilidad. Como si hubieran traído allá un bosque sin árboles, una paz mentirosa, un engaño que se había descubierto ahora... ¿cómo cojones hemos podido soportar todo aquello durante tanto tiempo? Yo llegué tarde, la m-30 ya estaba construida... y no es que quiera dar la vuelta a la tortilla pero ¿os dais cuenta del intensísimo ruido en el que andamos metidos? ¡Si es que no podemos oír ni nuestros pensamientos! Para qué... si hubiera una inteligencia extraterrestre que se quisiera comunicarse con la especie más avanzada en cuanto a su capacidad lingüística elegiría a la ballena (la 2 y sus documentales criptojudíacomunista dixit) (bueno, al fin y al cabo es un mamífero, un primo hermano... ya me quedo más tranquilo) y con Leopoldo María Panero que ha desarrollado una fuerte capacidad de escucha telepática para con sus semejantes, es decir, nosotros y los de la CIA que intenta matarle.
En fin, después de este discursillo, llegar al jueves (mientras leía Una buena taza de té de Orwell sin antes enterarme por boca de un francés muy instruido, con gafas a lo Janis Joplin, que este escritor era un "desubicado" (intentaba yo en aquéllas hacerle ver que España es un estado totalitario con unas cervecilla aún de menos) donde presencié la presentación del número TRES de VACACIONES EN POLONIA, una revista que no tiene desperdicio, dedicada esta vez, al suicidio. Artículos sobre la bohemia madrileña desvelada sobre el viaducto, Justo Alejo y su posía en contacto con el postismo de C. Edmundo de Ory o Eduardo Chicharro, una maravillosa carta de José María Parreño, la Suicipedia con 359 entradas de literatas suicidos, y polacos a tutiplén con Niño Suicida incluido y poemas de Pablo Cobollo (genial su actuación en El Juglar con ¿aires? de Corcobado, Toni Tonelada y un loco que se ha escapado de algún pueblo aún desconocido). Noche de jueves entre cervecitas y amigos para acabar comiendo patatas fritas con ketchup y mostaza hindúes. El viernes, el sábado e incluso el domingo en las tabernas para que un chaval de Burgos me hable de eXpléndidas iglesias visigóticas, barrio judío, o música de Tonino Carotone, y etcétera. Así llegué al lunes y después el "amartes" y el "miérdoles" que es hoy cuando acabo el sonoro libro de Orwell quien ya decía que los explotados obreros se han convertido en explotadores de los que en el Tercer Mundo están... vivir para ver, y todo eso en 1947.
Y esto es un resumen porque no les voy a contar como suena el despertador a las 7 de la mañana ni cómo están las cosas en el ascensor cuando subo con un vecino. Sigo viviendo de la mano de la posía, y esto ya es un desliz.
Un afortunado,

La culpa es tuya.
http://www.youtube.com/watch?v=YtaDDIMnvX4

Un hombre encerrado en un cuadrilátero.
Fuera suena ¿qué?
¿Qué es lo que hay fuerA?

La gente aplaude al última orilla de la última isla desierta.
Sale al mar y se detiene cogido por unos que intentan bajarle su terrible y bondadoso agotamiento para nada.