Poe-tic(a)s y Hugo Fontela, por ejemplo

Lo cierto es que no sé por dónde empezar.
Empezaré por el principio. (Jajaja, ¿¿¿es muy viejo???).
Una gran performance de Pepe Murciego en el Ven y vino. No suelo incluir la invitación del evento con anterioridad... no sé por qué pero lo cierto es que lo estuve pensando allí un rato. Sólo un rato. Lo suficiente. Ya está. Fue el viernes, suele ser el último viernes de cada mes a las 9 de la noche. Esta vez llevé cerveza. No quería mezclar. No me gustó nada el recital. Lo siento, pero me parecía previsible, muy sencillito y con reflexiones muy trilladas que no me llegaban. En cambio, la segunda parte, es decir, la acción, nos metió en su bolsillo Pepe Murciego. Lo consiguió. Pepe lo pasa mal. Le tiemblan las manos pero ahí que saca una performance de las buenas. Cuatro cosillas y realiza el sueño, la difícil sencillez, la cuestionada paciencia, repleto de sensaciones... y ya lo demuestra desde hace tiempo, por ejemplo, y desde que yo sé, en el Circo de Pulgas, en la calle Jesús María, cerquita de la Plaza de Tirso. Ahí tiene su pequeño circo, su espacio, que yo sepa, no tan extremo como el artista del trapecio pero con las mismas ganas y la misma imaginación... no sé si es así, no sé si es eso.
Afortunadamente acabé en la casa de Chozas y de Pili viendo pasar de un lado para otro los absurdos guantes de Mickey Mouse. No, no os voy a decir lo que ingerí aquella noche pero nada que no fuera habitual. A pesar de los guantes, a pesar de la atronadora y buena música que nos estuvo regalando DJ Shack.
Luego el pesado del gordo sobre mi cabeza toda una mañana y casi toda la tarde. La desesperación del bobo pensando que pierde toda una tarde por haber ganado una noche. Pero es que la gané y la lasagna que dejé en el microondas me regañó aplastaduja tras haber pasado toda la mañana lista para servir. Me la comí y ella lo agradeció. Ella siempre me lo agradece y yo la engullo con auténtico placer. Es un favor que me hace porque así duré luego hasta las tantas charlando con mi coleguita Sergio mientras un yonki robabolsos se afanaba en descubrir, al otro lado de la barra, lo que contenía su botín -perdón, pensé mal, tal vez fuera el de su novia quien aquella noche le había echo enfadar por unos celos, unas malas palabras, y decidió arrancarle el bolso en el último momento y descubrir el cuerpo del delito: un lápiz de ojos, un pintalabios, un espejito, un pelito de su culito azul (que diría el bueno de Ramón Irigoyen)... queda más bonito así pero es que iba quedándose con el espejito, con el lápiz lábil, con el pintamanchas... y así quedó y empezó a amanecer una hora menos porque nos quitaron una hora para que nos la devuelvan dentro de unos meses a interés bajo, no remunerado, capital que se esfuma como se esfuma un pintalabios en la boca de un yoni que no se queda con el pelito azul de su novia que al día siguiente vi salir de la casa encendida como alma que lleva el diablo de camino a la cunda de Enrejadores, Ensajadores, Embaucadores, lo cierto, Encundadores... Pero es que me he ido con la imagen del yoni del pelo largo, lacio, de nariz aguileña, ojos turbados y hundidos, manos como garrillas de príncipe de las tinieblas, y tez oscurecida por el barro sucio de la miseria y de la enajenación. Me he ido con él -un momentito, por favor, no se inquieten pero es que llevo intentando escribir un poema de esta guisa- a visitar a la Madre de todos los Caballos con su diminuta balanza y su enorme cuerpo flanqueado por televisiones, pelucones de oro, gepeeses, y montañas de locura y de violencia por un trozo de metal que valga algo y que sepa a algo... que se pueda inocular... a muerte, por ejemplo. Y el yoni saliendo a la carrera de la casa en llamas donde cientos de personas escuchaban a un cantante de un grupo llamado Evohé ( ¡ah! ese salvaje grito de las Bacantes en plena orgía de vino, brujas del siglo XVI, hechiceras, mujeres que intentaron burlar con el inocente (¿inocente?) útil del conocimiento y por ello condenadas a las hogueras del patriarcado y del odio irracional. Pero yo sigo con el yoni. Pasa junto a mí, arrastrando a su Eurídice a viva voz, de camino otra vez a los Avernos en busca de la Madre de todos los Caballos. Orfeo del siglo XXI. Yendo a la carrera, evitando el conjunto de almas que se mueven, agitándose en busca de otro tipo de dosis, dosis que también nos embriague.
Y luego me encontré con amigos y allí que hicimos una cola para no poder entrar a la bacanal organizada por otra mujer, Amparanoia -que seguramente fuera condenada a su propia fogata en otros tiempos, o condenada a pequeños fuegos en este-. Para seguir dando palmas siguiendo el ritmo de los The Village People "In the Navy" en un bareto de amabilísmos peruanos o mover la cabeza con Vanilla Ice... en fin, que se petó de gente y nos fuimos porque ya no nos oíamos las gilipolleces que decíamos.
Así que llegamos al Tren Vertical, al Malatesta, y presenté a un poeta que nunca había recitado sus versos en público, que casi nadie conocía con el acompañamiento de unos platillos, un tambor, unos timbales... acentuando el ritmo a galope de las palabras, leyendo un cuento, al finalizar, un relato, un pedazo de cuerpo que fue algún día, llamado La Fábrica de sexo. O arañando muebles o recreando un funeral o extirpando un dolor hondo, de los dolores hondos y no pequeños, alzándolo en palabras, despojándolo para luego llenarlos de sustantivos, verbos, adjetivos... Llenándolo así, descubriéndolo así, extrayendo la pulpa de un sentido de un ruido que surge y que no se calla para ponerlo delante de uno mismo, y mirar cara a cara con solo la palabra a un fantasma...

Sí... Parece la barca de Caronte. Tanto de aquí para allá pero quiero terminar emplazándoos a una movidilla muy pero que muy guapa: Jueves, 3 de abril, a las ocho de la tarde en Centro de Arte Moderno, c/ Gobernador 25, esquina San Pedro... allí estará la incombustible Yolanda Pérez Herreras haciendo de nuevo de las suyas... entre otras personas que participarán en el evento: Poe-tic(a)s.

Y ahora la despedida:
No os perdáis la exposición de Hugo Fontela en la sala de Casa de Vacas del Retiro. Son cuadros para abstraerse en ellos (¿de ahí vendrá lo de abstracción?). Es decir, me gustan más sus enormes cuadros, su perspectiva general, sus dotes para crear una atmósfera (¡vale!, esto está muy manido...) vaporosa, donde se aciertan algunas figuras que remiten a desapariciones...
¡De acuerdo!, recordé aquellos cimientos abandonados que me encontraba de camino al colegio cuando era un crío. Esos viejos y retorcidos hierros embutidos en el hormigón, vigas descascarilladas que surgían de la tierra como algas de metal en un panorama de secano burgalés. Eso es, así como de buen puntillo que me dio. Y sólo tiene 21 años. ¡Qué c***...!
(La primera imagen pertenece a Yolanda Pérez Herreras).

AMAR ES DELITO

Piensa, Camilo, piensa

Cien mil terroristas no podrán destruir un gobierno
pero un solo hombre puede acabar con un imperio.

Sergio Cruz & Marco Fernández a la percusión.

De nuevo el Tren Vertical pasará delante de nuestras costas.
Esta vez contaremos con la lectura de una persona completamente desconocida para el panorama literario y que seguramente os va a sorprender -y no solo por su puesta en escena- como me sorprendió a mí: Sergio Cruz.
A la percusión otro casi menos desconocido pero en el ámbito musical de esta ciudad, que no en Burgos, Marco Fernández.
Ya lo sabéis, a partir de las 21:00 hs en el Malatesta, Olmo, 3.
Seguro que no os arrepentís jamás...
... ya tenéis -tenemos- una buena sorpresa para el domingo. No digáis que no os lo advertí.

Exposición de Pablo Ruiz Picasso en el Museo de Arte Reina Sofía

(Balance del que se deduce la imposibilidad de aproximación y el retranco continuo de la construcción de metáforas y líneas de pensamiento que acierten con lo que ya está dicho pintado, dibujado, en fin, construido, y que, por lo tanto, no necesita de más explicación por mucho que nos empeñemos en lo contrario).

Polucionado y rodeado
circundado picassianamente

(y en este éste cópulas de cálices como rostros
hendidos de líneas
o sólo no
desmaterializados
para que nuevo la materialización
en el propio sí de lo mismo que anda por ahí)

dibujados apenas
unos trazos
rodeado por negras y potentes y así
ojos macizos que en todo se rodean
se nutren de filigranas lentitudinales
experimentando

yotrasquenelahísurgen

la nueva visión a través
de canales mentales
colocados sobre el rostro libre
sobre los ojos.
enmarcados.

La mujer de follaje –por ejemplo, aquélla–
tan breve, enclaustrada,
arizonada en una esquina contemplando el paseo
hormigueante
de objetos-baile
y otrosí colgada suspendida

o Él
acróbata o uno de manos rodeadas de movimiento surtidos de especialidad
para que no que no
La tierra gire sino su él
De él mismo sobre el fondo de profundidad qué.

Ahí va mi pequeña aportación...:

Proyecto de net-art para celebrar el 21 de marzo, Día Mundial de la Poesía

200 AUTORES DE TODO EL MUNDO PARTICIPAN EN GIRA POEMA, TERCER CAPÍTULO DE HAZ RODAR UNA POESÍA

Poetas de todo el planeta contestaron a la invitación de Natalia Gaete para celebrar el Día Mundial de la Poesía. La propuesta era conformar un libro objeto que fuera liberado a la curiosidad ciudadana. El bookcrossing poético no sólo se conformaría con la impresión sino que viajaría por internet para llegar a cualquier buzón donde hubiera un lector. Es el tercer capítulo de una idea que tiene vocación de girar.

HAZ RODAR UNA POESÍA

21 marzo 2008
Celebrando el Día Mundial de la Poesía
Las obras que conforman el presente poemario están amparadas
por las leyes de propiedad intelectual y derecho de autor vigentes
en los países en que fueron creadas y/o inscritas.
Gira Poema permite el derecho de difusión de la obra
sin derivación ni fines comerciales.

girapoema@gmail.com
http://girapoema.blogspot.com

Burgos, caput castellae

¿Dónde puedo escuchar a Leonard Cohen en Burgos?
¿En qué lugar?
Preferiblemente espero que sea en un bar, atado al líquido vicio. Una de las últimas veces que anduve por allí, me regalaron los oídos con la última canción que ponían en aquel bar a las tres y media de la mañana.
-Si quieres echar a la gente lo mejor que puedes hacer es poner a Leonard Cohen.
La barwoman ser fue hacia el "pincha" y se lo comentó. Desde el fondo de la barra los dos me miraron y ella se volvió a acercar.
-Sí que tiene algo...
Y comenzó a sonar Democracy del disco The Future.
-... lo malo es que ahora yo no voy a querer irme.
La chica se sonrió y se volvió, dejándome desesperadamente feliz con mi cerveza y mis ganas de escribir algo que produjera una tercera guerra mundial.

A la mañana siguiente, me entretuve en una desordenadísima librería en la que encontré por quinientas pesetas (la gente dice de las "antiguas pesetas" pero esto es incorrecto porque ahora los euros no son "modernas pesetas") el libro rojo del manicomio de Mondragón, Globo Rojo. Como se sabe, L. M. Panero llevó a cabo, con la colaboración de otros locos, un libro con textos, dibujos, pensamientos, etcétera. Léase Colifata pero sin psicólogo. En este caso es Leopoldo que bebe cocacola en una terraza de Canarias mientras las palomas picotean los panchitos que le han puesto de tapa.
La librera se quedó muy sorprendida al ver el libro.
-¡Vaya!, no sabía que tuviera este libro aquí... Y me lo llevé, más contento que unas pascuas. Ahora sé que volveré allí, a rebuscar y tal vez se acuerde de mí y de mis "rebuscamientos" en su negocio. Esta librería se encuentra en el mismo paseo del Espolón, al principio. Existe otra librería también que me gusta que es la que se encuentra al principio de la calle Vitoria. Quien la administra parece un tipo sacado de un gran salón victoriano, de estricta educación, y de gesto pausado y tranquilo. Te hace cosquillas tanta parsimonia.

II

No me gusta relacionarme con gente con la que no me quiero relacionar y menos por motivo de trabajo. El trabajo es una realización vital absurda a la que se ha de plegar uno para poder sobrevivir. Y es absurda porque se encuentra lejana de la propia naturaleza. Nos hemos empeñado, el género humano, durante siglos en crearnos una naturaleza frankestein que nos permita escindirnos de la naturaleza (arrojemos a la niña de la orilla al fondo del río... si arrojamos cada uno de los pétalos de la margarita al agua por el juego de la vida ¿por qué no nuestra propia infancia?) por eso hay que asesinar al poeta que nos hable de la luz, del agua, del trino de los pájaros y ensalzar a quien, en cambio, cite el amplio y cerrado ruido de las ciudades, su martilleo constante y la enajenación producida por la miseria, las drogas y las guerras. Es este el verdadero espíritu para afrontar el nuevo siglo. Volver a Nietzsche realizando tan solo la lectura que nos interesa, que es la lectura del optimismo científico, la fe ciega en la máquina, etcétera. ¿Dónde puedo ensuciarme verdaderamente? ¿Dónde puedo ahogar los gritos de Kurt Cobain escindido de su pensamiento? Llevamos más de un siglo quejándonos sin encontrar respuestas. Nos precipitamos en el furioso trajín sin pensar en las consecuencias, en cómo se desplaza junto a nosotros el paisaje que a medida que avanzamos vamos construyendo. Así, como si fuéramos en el interior de una velocísima máquina, enajenados-del-afuera.

(El dibujo es de Leonard Cohen).

Sin noticias de Camilo
Lo bueno y lo malo del buen tiempo es que parece que tienes más ganas de todo, que el día no acaba nunca, que las noches son más intensas, que todo el mundo sale, que la primavera llega y los cuerpos se quitan capas y todo el mundo parece sonreír o no... y llegan entonces los actos organizados por colegas a los que hay que acudir porque, sobre todo, te ves, hablas, charloteas, vacilas un poco y te ríes o no, y te regalan los sentidos con lo que hacen o no, o simplemente estás ahí y te diviertes. Por eso viene a colación el que el miércoles estuviera Miguel con sus fotografías en el Travelling Bar (ya ha vendido tres y no es para menos, porque se nota que tiene oficio aunque no salga en "los papeles") y el jueves te presente un amigo junto con otros tantos "locos" de la edición un libro de los 125 poemas del Emperador Meiji, El eco de la cascada, en ediciones Tántalo, traducido a tres idiomas más el japonés. Una delicia de trabajo que les ha ocupado seis ¿largos? años. Es buena y altísma poesía, desde lo sensorial, lo moral (moral, moral, moral), y la capacidad de desentrañar no una sensación sino todo un espíritu, un estar-ahí como diría el filósofo, para verterse en la historia y darle sustancia e interpretación a unos momentos como el paso de un país feudal como era Japón en el siglo XIX a su posterior industralización.
Luego nos fuimos a Burgos con un cuévano lleno de latas de cerveza, buena música inglesa el viernes por la tarde para ver a nuestros amigos Los Needles y Bultacos, buen rock duro que levanta ánimos cansados como el mío para acabar en el mejor chino de la ciudad comiendo unos needles sin los Needles. Y así el sábado de vuelta para caer en las fauces incontrolables de La Aguja (esta vez nadie quiso tirarle al barman una banqueta, no todos los días hay arranques de tarado). Disipación, resaca, descontrol muscular, llamadas a fondo perdido, pérdidas de memoria y vuelta al diario ritmo, hasta el miércoles.
A ver si me compongo algo estas fechas.
Sin noticias de Camilo, creo que se ha ido de puente desde el miércoles... si le encontráis en el bosque saludadle de mi parte.

Solomillo de cerdo con salsa a la pimienta y guarnición de patatas fritas regado con un vino de la Ribera del Duero, Torremorón, tempranillo

Parece que todo el mundo necesita estimulantes...

(Fotografía de David Setho).

Miguel Pérez Pardo y sus fotografías en el Travelling Bar, calle Olivar, 39, Lavapiés
Este miércoles, a las 22:30 en el Travelling Bar, en la calle Olivar, mi amigo Miguel Pérez Pardo expondrá sus fotografías.
Fotografías de paisajes y de almas de paisaje... por ello y después de la traca política que os he metido últimamente, me voy a plantar con un poema que escribí cuando Miguel y yo nos fuimos a la Pedriza ( a la Pedra, como le gusta decir a Miguel) a comer unas judías pintas y una ensaladilla-risa... entre altísmos eucaliptos y sin necesidad de claros de bosque a lo María Zambrano.

La Pedriza (20 de septiembre de 2007)
(A Miguel Pérez Pardo, al tubo de escape que se soltó en Manzanares y a la Guardia Civil que nos pidió la documentación por su ¿estupor? ante el coche abstracto).

La piedra respira.
Enorme.
Respira.
Diez metros de largo por tres de altura,
dieciséis pulmones al unísono.
Mientras, las músicas agitadas por el frenesí del calor
nos rodean con un zumbido molesto.
Espantamos a las moscas con cigarros encendidos
clavados en las aguijas de los pinos, púas enhiestas
que sostienen detenidos botafumeiros
-entonces,
se nos ocurre el sentido del incienso en los templos budistas
para echar a los insectos-.

Dos ninfas se han cruzado en el camino.
La ninfa corredora y la ninfa que se acaricia,
a su compás,
con un helecho.

Saluda.
Ha llegado la tarde con su compás de luz anaranjada.

Votad, seguid votando,
para que no cambie absolutamente nada.

Ramoneando sobre mis poemas (ataque de vanidad incluido, parafraseando la película El Valle de Elah).

(Galileo era también un radical,
y John Lennon,
y Durruti,
y Boy George)

Somos demócratas una vez
o cada cierto tiempo
y aunque vivamos
en espacios contaminados
por la especulación y la codicia
exigimos respeto
para que no nos revienten los oídos
aunque hace tiempo perdimos cerebro y corazón.


Nos conformamos con la Ley
que nos imponen ciertos, soberanos bolsillos,
y aún así creemos
(seguimos creyendo, por desgracia)
en nuestra inutilidad
y la imposibilidad de la evolución.

... Y caminamos como puercos.
En las brillantes basuras
hozamos
sin miedo a perder ni compostura, ni dignidad.
Todo se ha superado.
Formamos parte del escaparate más singular y más sofisticated
decididos a exportar nuestra miseria
y nuestra frustración.
No hay nada mejor
que aniquilar nuestros sentimientos
de rebeldía
y alquilarlos en televisión.

La envidia es muy mala

Los nazis intentaron llevar a cabo, el viernes 29 de febrero, una performance o acción en la Plaza de Tirso de Molina.
Para ello contaron con alguien o "alguienes" que les allanó el camino y les dio "su" autorización e invitación para que se reunieran en la calle que quisieron o pensaron suya pero, hete aquí, tuvieron muy poco arte y así les respondió el estimable y estimado público que se presentó de manera espontánea, o no, para contemplar y elaborar una crítica, o no, según le pareciere.
Poca altura moral, humana y, cómo no, artística se pretende ya con esto. Por una parte, se ocupa toda una plaza; por la otra, se expulsa a todo el mundo. El "Yo me lo guiso y yo me lo como" y encima, con la protección de los medios del Estado, que los pagamos todos...
Primero: La policía echó a todo el mundo: "guarros", negros, extranjeros o nativos "sospechosos" de no ser admitidos como público, entonces... ¿con qué público querían contar? ¿a quién querían dirigirse? ¿con qué objetivo, por tanto, mostrarían su "acción"?
Segundo: Ante la falta de ideas que demostraron y de símbolos (bastante anticuados ya, como el águila reyescatolística -sabemos que a Rajoy le gusta citar a los Reyes Católicos como germen de la "españa" que a él le gustaría que estuviera presente-) desde el sindicato CNT se intentó avanzar, dar rienda suelta a su intento de "participación" en el evento con una "mascletá" improvisada.
(Parece que lo que a mí me pareció la "mascletá" fue el inicio de los disturbios, es decir, el olor a pólvora supongo que sería por los tirabolas y los botes de humo por lo que rectifico desde aquí mi visión parcial desde la esquina de Relatores con Tirso donde, por cierto, contemplé la agresión impune de un representante de la autoridad a un chaval que en ningún momento insulto ni amenazó ni física ni verbalmente al policía que le dejó, al chaval, de rodillas en el suelo por un porrazo en sus partes).
Se animó un poco, pero perjudicó los nervios, la pseudosensibilidad de los que se empeñaban en "proteger" la pobreza artística que se venía ejecutando.
Tercero: Se tomaron medidas más drásticas. El público, intentando darle más enjundia al acto, manifestó su repulsa y así establecer, por una parte, su rabia y su odio al engaño de toda esta pseudoacción muy protegida pero que nada aportaba. Pero los que protegían no entendieron que el respetable también tiene la libertad de expresarse en estos eventos. Por lo que no hicieron una lectura correcta del desarrollo de los hechos. ¡Una pena!
Cuarto: Ante la confusión y la repulsa ante la estafa y el poco brío de los participantes performanceros -si se les puede llamar así, porque no llegan ni a la altura de un vulgar aprendiz de papanatas-, vendedores de humo, vocingleros de medio pelo o sin un pelo, etcétera, la expresión del pueblo vejado y expulsado de un sitio urbano-natural actuó en consonancia. Y en vez de ramos de flores, besos y aplausos arrojaron adoquines contra aquellos que defendían un espacio que no es de nadie sino de todo el mundo como es la plaza en la que se encontraban, ágora donde todo el mundo tiene voz y libre circulación.
Por tanto, y en virtud de lo cual, expreso mi más enérgica consternación y repulsa por la mala baba, la "envidieja" de unos cuantos que quisieron montar y realizar una "acción" o mitin, emulando la vida artística, la vida que diariamente expresa Lavapiés.
La envidia corroe, te hace más débil y acaba con el sentido común, y también con la alegría por la generosidad que todo arte conlleva.