Como viene siendo habitual, el Tren Vertical tiene algo que no tiene el común de los recitales de poesía. Creo que viene por la parte de lo anárquico que puede llegar a ser quien lo organiza. Anárquico no es sinónimo de desorden sino de laissez-faire, que dirían los franceses.
El Tren contó esta vez con la magia de Bolo que no dejó de sorprender con sus comentarios, su interactividad, sus ganas de darse a pesar de su timidez (¿timidez El Bolo?, venga a otro hueso con ese perro…) porque como bien me decía “… pero si yo no sé leer…”. “Claro que sabes leer –le contestaba yo – si sabes escribir, sabrás leer”. Esto no sé si es del todo cierto, amén de conocimientos de Oliver Sacks y eduardos punsets, pero creo que más o menos es correcto.
La historia se encontró con la lectura de un par de cuentos que bien pudieran dirigirse a un público infantil, que no pueril, para que entremedias de estos, o intercalando estos, discurriera el recital “interactivo” en el que cada uno de nosotros cogíamos un número, lo decíamos en alto y Bolo leía el correspondiente grupo de versos ( 2, 3 o más).
Nos hicimos unas buenas risas pero también hubo su carguita de profundidad, de esto último no estaba en absoluto de acuerdo Carla, pero a veces –se agradece –se levantan críticas adversas; aunque personalmente no estaba muy de acuerdo. Para ello también está el Tren. Algún o alguna, en este caso, pasajera puede manifestar su contrariedad respecto al mismo.
También señalar que el viernes estuve en el Ven y Vino organizado por el colectivo Yeah! Allí estuvo Ana Celada que, como bien dijo, me considero un fan suyo. Sí, una conversación telefónica que es poema, retahíla de versos: imágenes vívidas, muy bine construido, de sutil y bien trazado paseo entre y con las palabras y de una vitalidad enorme. Un vaivén –como le dije – entre la performance sin serlo y el poema discursivo, más cercano a este último. En julio me voy a dar el gustazo de tenerla en el Tren porque se ha comprometido a venir (¡jupiiiiii!) por lo que estáis todos, no hace falta decirlo, invitados no sin antes advertiros de que el 25 de mayo, no queda ni ná, estaremos Sergio Cruz, Felipe Rubio y yo en el el mismo espacio y a la misma hora para realizar otra paradita en El Tren vertical.
He descubierto a Nick Drake. Es un estremecimiento. Un tipo que grabó tres discos y se retiró cuando no tenía nada más que decir. Murió sin cumplir los 30. También me gustaría hablar de la macarra de Amy Winehouse, pero eso lo haré otro día.
(La fotografía es de Bottelho, y se encuentra en la wikipedia).

Solo los tontos son predecibles

"En che mondo viviamo, impredible, impredible..." Jonathan Richman en Radio 3
Acabo de leer la noticia de que los prefacistas ganan en la capital italiana... ¿la Historia se está volviendo previsible?
Otra casualidad más... pero es que los tontos son muy peligrosos porque si te pones a hablar con un tonto desde fuera no se nota, al final, quién es realmente el tonto.

Pero no, mejor dos poemas:

La Aguja, Madrid.

Todos estamos alegres,
lejos de la muerte...
Alegres, aunque hayamos muerto.
Dejad al polvo tranquilo,
que el sol se extinga.

Esta mañana...

Esta mañana las musas han salido a currar,
y con sus coches gris metalizado han observado
al poeta de patillas rojas cruzar la calle
persiguiendo, con la mirada azul de los años,
el infantil progreso de los suicidas.

Enhorabuena a los vigilantes (Prosegur, por ejemplo) de Metrodemadridinforma.
Os estáis cubriendo de mierda por lo que habéis hecho no solo ahora sino desde hace ya mucho tiempo. La frustración, la vuestra, debe ser muy grande para que actuéis de esa manera.
Traidores a la clase obrera ("por dios, clase obrera ¿en qué mundo vives?", dirán algunos que hayan leído esto). No os basta con haber trasladado miles de millones de dólares en vuestros macabros furgones amarillos cuando el descalabro de Argentina destino a los países acomodados.
Ahora os dedicáis a pegar a gente sin un lugar en dónde dormir, a borrachos indefensos, a personas que sabéis que no os van a denunciar porque, aunque tengan derechos no tienen para pagarse un abogado o desconfían de la Justicia.
Sois unos frustados que os han tomado el pelo, que os dan un sueldo de mierda y encima os creéis los amos. Pero esto debe ser ya un reflejo, no pálido, del estado policial en el que vive Madrid.

Manuscrito hallado en un cóctel Molotov

... ella se ríe mientras le decimos que lo que hace de paragüero es un orinal familiar (o un orinal de un ya extinto psiquiátrico), un recipiente circular, alto, de metal cromado en blanco y con dos asas a los lados del mismo material, el mismo blanco, que parecen orejitas.
Ella se ríe con sus labios carnosos, con sus ojos tan negros como la cabeza de un alfiler aunque sean grandes y aunque sea yo un tarado que intenta empezar una noche más, aquí, desde aquí. Desde sus ojos, desde su boca, desde sus labios que me gustaría sorprenderlos de espaldas (?)...

Tren Vertical en Malatesta
Bar...
Este es el ambiente acostumbrado que se respira en el Malatesta un día de Tren Vertical. Como veis no hay mucho humo -ayer alguien me decía que en esto sitios hay mucho humo, a lo peor era una metáfora y no me pispé-.
La arretrataúra multipersonal me la envió hace unos meses una coleguita a la que aún no conocía en el momento del flash, con lo que se deduce que también el Tren, aparte de escuchar y sentir y tocar poesía se puede contactar -y no exclusivamente en terceras fases- con todo el mundo mundial, que es mucho, rico y variado.

Zbigniew Herbert, Fernando Merlo y G. K. Chesterton en mi día del libro.
Herbert es polaco y sufrió la invasión nazi. Herbert es uno de los mejores poetas de Polonia, por encima incluso de Milosz, no lo digo yo, lo dice el propio Milosz en la primera página. Herbert es reconocido como el mejor poeta por Janus, amigo de La Aguja, también polaco, "en los 14 años que llevo en España eres tú la primera persona que me habla de Herbert", me dijo. A Herbert le conozco gracias a que me lo mostró Jaime, mi amigo y librero que curra en La Central. Gracias, tío. Ha sido un placer haber leído a Herbert y descubrir cómo con inteligencia, fina ironía y una grandiosa visión de mundo se puede desarmar lo que Adorno pensaba ya inabordable.

Una forma de pedir perdón. Una manera de recomendar a un poeta que murió, por y debido a la puta droga en los años ochenta. Una forma también de recordar a aquellos que, con su mente lúcida y su enajenamiento de todos los sentidos como predicaba Rimbaud, han llegado a lo más alto y a lo más bajo, pero nos han mostrado un mundo nuevo, experiencias, sensaciones, universos y visiones difíciles de alcanzar... nos han descrito la destrucción de un yonqui en el soneto A sus venas, de una enorme belleza. He vuelto a leerte Merlo después de que te descubriera hace ya 10 diez. Y ahora por la edición del Centro Cultural de la Generación del 27, de Málaga, te vuelvo a leer mucho más intenso, real, descarnado, vivo y fulgurante. Un gran trabajo de sus familiares y herederos. Gracias por este libro.

Para terminar, un libro para los que amen el suspense con grandes dosis de inteligencia y humor, con enorme crítica al establishment, para todos aquellos que quieran acabar con el sistema capitalista de una manera sutil, bien planteada. Un manual para la supervivencia para aquellos que lo tienen todo y noo saben cómo empezar. Sí, estoy dando demasiadas esperanzas. Léanlo y se darán cuenta que El hombre que fue Jueves tan solo se encontraba en el medio de la gran trama de un verdero complot: el complot de desmontar con astucia a los que nos quieren seguir mangoneando.

El Bolo en el Malatesta, calle Olmo, 3, el domingo día 27 de abril a las 21:00 hs.
Disfruten las molestias.

Soy la acera de tu calle

Creo que escribo como si fuera la acera de la calle.
Es decir, cada día que llueve escribo un texto y lo llamo "diario", "poema", "relato", o "artículo" o "cualquier cosa que pudiera ser colgada sobre un hilo o un cordel".
Después llegan los destellos: cómo reverbera el agua sobre mis ojos tras haberlo escrito, cómo influye en los demás si ese trocito de acera es visto por alguien que no sea yo.
Creo que escribo como si fuera una acera recién llovida.
Lo que me llueve son las palabras y yo solo tengo que dejarlas caer, que me hagan un poco de daño, si es granizo, o me picoteen si vienen acompañadas de un ligera brisa. Las palabras, entonces, se depositan mansamente sobre ella, rizándose sobre lo que pudiera ser mi piel.
O el aguanieve como agujas diminutas, microscópicas que me alimentan de breves silencios para oír nuevas palabras que se esconden en cada pequeño dolor.
También me siento muy vulnerable porque no todas las lluvias son la misma lluvia, ni la luz es siempre la misma luz, aunque a veces se perciba como la misma. Por eso cada texto, cada escrito es siempre diferente, como la manera que tiene la lluvia de precipitarse porque nunca es de la misma manera, a pesar de que haya muchas maneras diferentes para designar cómo cae el agua del cielo de forma natural.
Y la acera, porque es mi entorno natural, reverbera, cambia de aspecto, acoge otros sonidos, se convierte en un piélago de colores por el aceite o la gasolina de los automóviles, tiembla en cada una de las pequeñas picadas en el asfalto, o entre los adoquines...
Los perros me cagan y tú me escupes. Los niños me mean y los borrachos y los viejos... También me nutre todo ello. Todo ello también me sirve para escribir. Los suicidas que caen de las cornisas me nutren con su sangre después de haberse reventado la cabeza contra el asfalto. O los peatones aplastados, o los que son apaleados por las noches también me alimentan con su miedo y sus coágulos.
Todo me proporciona una palabra, todo aquello que sea líquido o casi rocío que impregne la acera porque qué bonita imagen, símil, personificación: Soy la acera que te soporta y te ve las bragas porque aunque sea una chica me gustan las rajitas.

Denys Blacker
en
experimenta...
2008
...corazón mente sinergia
denys blacker
la podéis encontrar en la dirección: yperezherreras@hotmail.com
...
también puedo seguir escaneando pero eso si me lo pedís...
(ya sabéis que si pinchais en la imagen se abre el documento)
Un abrazo, y que lo disfrutéis

La revista experimenta... de 2008, a cargo de Yolanda Pérez Herreras, cuenta esta vez con la participación y de los objetos en acción de Dennys Blacker. No tiene desperdicio. Objetos que dan buen rollo o sinergia, para los que no sepan latín...

Nota de sábado: ... al salir de tu casa me he dado cuenta de que soy más feliz ahora que cuando tenía veinte años.

Teresa López -óleos y obra en papel- el viernes, 18 de abril, a las 19:30 en el Centro Cultural Isabel de Farnesio (Aranjuez)

Tras la enorme resaca de la semana anterior -léase performances en el Centro de Arte Moderno- con un gran éxito, si a éxito se le denomina el que la sala ya desde el martes estuviera abarrotada de un personal ávido de ver, sentir y pensarse, y el viernes y el sábado nos quedábamos fuera unos cuantos si no íbamos listos, me evadí hacia tierras malasañeras donde se inauguró la tienda El Escondite, en la calle Barco -más cerca de Gran Vía que de la Plza. San Ildefonso- donde mi amiga Pili expone una mínima muestra de su quehacer textil -zapatillas, camisetas... por ella decoradas y barato, barato-. Pilar Caballero expuso también en La Aguja primero sus camis y luego sus zapas, y si tenéis lo que hay que tener, podéis pedirle una estampación personalizada, etcétera, con vuestro héroe de barrio favorito. También forma parte del proyecto, en la misma tienda, Mara, y se hacen llamar (Mara & Pili) las Crazy Girl, si mal no recuerdo.
Por si no os habéis dado cuenta -aún quedan topillos- la ilustración forma parte de la "expo" de Teresa López, la mujer de Felipe Rubio con el que yo compartía la coordinación del El Tren Vertical. Estáis todos invitados. Aranjuez es muy bonito, y hay motines y el pueblo se levanta contra "Godoy que te doy", trasunto del "¡Que te pego, leche!", o "Quieres hacer el favor de callarte, por favor"... no, perdón, esto es de Raymond Carver... en fin, que para motines estoy yo, como siempre, y espero que os paséis por allí para comprobar cómo es el levvamtamiento en el Centro Cultural. Yo, lo que no me quiero perder es la acción de Yolanda que últimamente se pone guantes de látex para mover fichas-corazón.

Un diminuto paseo por los performances en el Centro de Arte Moderno, de Madrid.
La Más Bella, revista experimental de arte y creación

El lunes, día en el que no estuve, en el programa de performances del Centro Moderno, hubo una charla llamémosla "introductoria" sobre la performance... pero lo que no se sabía es que iban a coincidir con altos mandos militares de toda Europa para tratar algún tema importante. Según me dijeron sobre el tema del Líbano. Militares, y las mujeres de militares con artistas del performance juntos. Gorras de plato y crucifijos con personas de aspecto desenfadado. ¿Se produce la primera performance?... Quién lo sabe.
El martes vi unas cuantas. La sala estaba hasta los topes. Llovía. Un coche giró por prohibida y al final de la calle se encontró con uno que venía de enfrente. El segundo reculó, pero los que estábamos en la calle también buscamos la "acción", es decir, el " a ver qué pasa". Yo, que de estas cosas sé más bien poco, me preguntaba si era otra acción. Yolanda me dijo "Toma, ¡pues claro!". Zanjé el tema. Mis ojos y mi cabeza lo vieron así. ¡Pues claro! En su acción Yolanda jugó a la Oca mientras se iba poniendo guantes de cirujano. Un dado de Las Vegas, una ficha que era un corazón. Casi no podía mover las manos pero consiguió llegar a la Meta. Uno a uno fue repartiendo los guantes. Profilaxis en el juego de la Oca con la ficha del corazón.
La primera que vi fue la de Mario Merlino. Nostalgia con álbum de fotos, tiritas en los ojos, retratos recortados, puzzle de rostros, etcétera. También la de Pedro Núñez que iba desplegando rollos de cajera a medida que hablaba de lavanderas en el Ródano. Una gran belleza de texto y de textos, orientales , europeos... sobre la luz, la vida que fluye, etcétera... Y presencié la de la pareja Morandi que nos ofrece su cerebro o la de María A. A. quien nos lee titulares que durante dos meses han aparecido en el Diario de Andalucía a cual más ambiguo, o semánticamente erróneo o desafortunado, etcétera.
Dio para irse y querer más aunque la contemplación exige esfuerzo y trabajo para el que desea aprovechar para sí todo aquello.
Ayer un par de performances porque la sala estaba otra vez a rebosar, aforo completo. No es muy grande, como cualquier sala de arte de 30 metros cuadrados, aprox.
Fuera llovía a ratos. Jarreaba, en otras... Y me apetecía más estar fuera que dentro. El día gris, plomizo, fresco sin hacer frío. Se estaba a gusto oyendo a Luis Elorriaga con sus comentarios, a la peña que fumaba y hablaba a pasitos pequeños.
Pero el homenaje de Sofía nos encogió el corazón a todos. Nos impresionó. La descripción de la inmensa farmacopea ante un cáncer de pulmón terminal. Su pareja. Y nos lo hizo ver. Cóctel de muerte que ella vuelve a meterse en el cuerpo -afortunadamente en una mínima cantidad- con una copa de vino.
Antes había estado Hannibal Lécter contando ovejitas, denunciando el mal trato, el desprecio absoluto para el animal para conseguir su lana en determinados lugares según rezaba el papel. Y con sus bolsas de la panadería vienesa...
Todavía no sé qué es una performance. Y creo que es porque no sé decir lo que no es una performance. Estoy al principio, me temo, entonces.
Hoy ha presentado Pepe Murciego y Diego Ortiz la revista La Más Bella, una revista que es un ejercicio al más alto nivel de ingenio, crítica, ironía, variedad de materiales, recrea(c)ción y reutilización de materiales... y me lo he perdido porque esta cabecita pensaba que era mañana. En fin., cabecita, a dormir.


(La ilustración pertenece a la revista o invitación para acudir a lo que ha sido la presentación de La Más Bella, revista de arte y creación).

Yolanda Pérez Herreras, performances en el Centro de Arte Moderno, C/ Gobernador, 25, la próxima semana, un homenaje al grande de Robert Johnson por Sofía Escudero-Espadas

En el mismo centro en el que expone su trabajo de toda una vida dedicada a la poesía visual -no sin una gran, exhaustiva y dificilísima selección- Yolanda Pérez Herreras, se encuentra la obra de Emilio Morandi. Prueba de esta es la postal o reproducción que ilustra la entrada. También deciros que esta va a ser una semana enorme en el ámbito de la performance o acción -como gustéis en llamarla o denominarla- ya que en el Centro antedicho el martes, miércoles, jueves, viernes y sábado se llevarán a cabo estas acciones a partir de las 19 hs. Concretamente, el miércoles, Sofía Escudero-Espadas realizará un homenaje a Robert que murió a principios del mes de diciembre del año pasado. Espero que os acerquéis por allí porque la ocasión lo merece y, además, está fuera de los circuitos más radiantemente artístiscos -tan cerquita del Caixa-Fòrum...
La información la tenéis en http://www.performasenelcentro.blogspot.com/

Manuscrito hallado en un cóctel Molotov

...los viejos que caminan con zapatos destrozados por la calle,
a quienes no les llega la jubilación para marchar terribles por la calle...


...el glorioso ejército de los comebarato
aguardando a la entrada del albergue
desgranándose bajo un claro azul diáfano,
yendo de un lado hacia el otro
como herrumbrosas veletas
impregnándose del aire sucio de la gran ciudad...
...de ahí su miel marrón...

...estos críos siempre jugando al balón en el centro de la carretera,
y de un pelotazo,
de cuando en cuando,
se cargan una estrella...

...estos niños sin ataduras
que de un zurdazo
se cargan todas las lunas...