Samo, (Smoking Pleasure) en la noche de El Tren Vertical, domingo 27 de julio.

Un artistazo de la noche en Lavapiés, cantante de: Smoking Pleasure (podéis encontrarlo en su Myspace), desgranará sus letras o lo que venga en gana (se prometen, sin miedo a equivocarme, buenas sorpresas porque este hombre es un showman).
Poeta de ojo clínico, afilado observador que desmenuza la sociedad por la que se mueve, para describir la fauna de zoos noctámbulos... en fin el próximo domingo en Malatesta Bar.
Si te quedas en Madrid a pasar calor... ya sabes..

La humanidad

Uno detrás de otro
contenidos en el Gran Espejo.

Unos minutos de debilidad crean esto:

(El primer verso y el último se leen muy rápido).
Me esguinzo la columna vertebral se me precipitan los brazos todo plomo para que tú no me llames veas una película de DVD te acuestes pronto "olvídate de mí" dices justo antes de dormirte
en un susurro junto a la miel de la almohada.
Lo sé.
Te oigo.
Te amo lentamente
como una voz que en tu interior
muy dentro de ti
te dijera repetidamente
te dirá...
"para siempre".

como si fuera una enfermedad agradezco mi hipocondria te escucho y te rehúyo quiero irme a Granada contigo meternos mano y miedo que el sol nos estalle vidrios de deseo que nos corten para siempre.

Camilo sale de casa

Salgo de casa y me encuentro con la Estación Espacial Internacional hecha un amasijo de hierros; recuerdo entonces al modisto apocalíptico. Tuvo su razón, pero años más tarde. Lástima.
Por la calle suena Morning Yearning de Ben Harper.
El sol arroja aguijados rayos de luz pero me contengo. Está muy cabreado. No quiero entrar al trapo o ponerme un sombrero, le dejaré que haga de las suyas. No tengo otra cabeza pero hoy me siento muy generoso. No deseo ninguna ofensa para con el único dios que he conocido, amén de Tom Waits.
He seguido caminando y como un Timothy Leary he sentido que lo que me rodeaba iba combándose, por arriba y por abajo, como si se estuviera aplastando un globo contra la pared, y en el interior del globo me encontrase yo. En el camino, he encontrado un sonido espectral en una lata de conservas. En la etiqueta aparecía: “Sonido del espacio exterior rescatado de la sonda Cassini: tres minutos de grabación que corresponden a 27 minutos reales”. La he abierto y allí había una bobina de apenas 20 centímetros de diámetro, con un viejo y amarillento papel o etiqueta malpegada en uno de los lados, indicando vagamente el contenido. A mi alrededor débiles motas de polvo giraban de manera elíptica, o eso pensaba yo, hasta que una estúpida paloma ha sobrevolado por encima de mí y ha desatado todo un infortunio de remolinos: el final de la calle era una película amarilla, finísima, que se levantaba con cualquier brisa… Al atravesarla he mirado mi teléfono móvil. No tenía cobertura; además las pocas ganas, el calor y una desazón extraña han causado que me diera la vuelta. Al regresar a mi casa habían cambiado la cerradura y un tipo desde dentro con la cara quemada me ha dicho que me pirase de allí.
Me las he visto y deseado para encontrar un nuevo lugar para seguir durmiendo.

Crónicas de un ser metido en una caja de zapatos o por qué decían de Hölderlin que estaba loco.

1 de julio de 2009

Los días aquí son muy tristes. Nos entretenemos contándonos con rabia las mentiras que un día, si acaso, tal vez, viviremos con sorpresa, sin necesidad de recordar que fueron dichas. La inteligencia se ha aliado con la búsqueda incurable de nuevos ríos, nuevas coordenadas que lleguen a sorprendernos. Pero nada de esto es necesario. Leer crónicas que provienen de la nueva China es realmente desalentador, pero para ello habrá que prepararse. Al mono se le da un plátano brillante y ya se contenta... embarga su mente con expulsión de palomitas incluida.

La revista inverso,
en su número 3,
en la que participa
Lukas elkoalapuesto y hvaldez,
nos regala la vista y los sentidos
con su ¿fanzine? ¿revista?
¿truculencia gráfica?
¿objeto objetual? ¿refrigerio actual-comprometido?
¿libertaria visión de la filigrana ilustrativa?
Quien lo probó, lo sabe.

Noche, fabricadora de embalajes...

Esta es la noche de los colores verde, azul y rojo.
Esta es la noche de los coches: seguros, rápidos, ecológicos...
Pero ¿es que hay vida fuera de la televisión?...
Aténgase a los hechos.
Todo lo que diga podrá ser utilizado en publicidad.

La Nueva Grecia

Ayer por la tarde, mientras leía el periódico en el Acme, me enteré de que la cabeza de cera de Hitler había aguantado hasta el segundo visitante. Como sabéis, en el museo de cera de Madame Tussauds, en Berlín, se inauguraba la figura de este "estadista"; es decir, personaje de Estado, que no encuestador a tiempo parcial y mal remunerado, semi explotado con contratos en precario por una gran multinacional y bla bla bla.
La noticia relataba que un ex policía - "ex policía" porque se pasó "al otro lado" durante una manifestación del primero de mayo- se subió al escritorio de Hitler y le pegó una buena patada al gesto triste o melancólico de uno de los mayores genocidas de la Historia. Ni Villa, ni Senna ni Torres... Un perfecto chut. ¡Guau!, qué gustazo. La policía, no sé si sus antiguos compañeros, lo calificaron de "atentado con éxito". Dulce ironía. A mí me lo parece.
Comenté la noticia con mi colega y los dos nos echamos unas buenas risas... pero, al rato pensé que si no es también importante que determinadas abominaciones humanas, es decir, determinados "referentes" se conserven, aunque sean en cera, para señal o muestra del alma negra humana. También para que veamos en lo que nos podemos convertir cuando no respetamos los Derechos Humanos más inalienables y firmados hace un tanto así en la ingenuidad de la ausencia de crisis... porque ahora sí que podemos meter en un CIS durante días a personas que no han cometido delito alguno pero sí falta administrativa como inmigrantes "ilegales". Bien, concepto de propiedad que es, en gran medida, en lo que se basan las leyes, es decir, el robo para Proudhon.

(Con ironía, I): Yo, si fuera un verdadero hombre de Estado lo que haría sería lobotomizarlos, así se les quitarían las ganas de venir a molestar al llamado primer mundo. Que se conviertan en los esclavos de la Nueva Grecia, pase, pero de ahí a que exijan derechos que solo la Nueva Grecia ha firmado... no, por supuesto que no. Además si la Nueva Grecia ha firmado dicha Declaración también puede "suspenderla cautelarmente" -en la segunda acepción recogida por la RAEL-.

(Con ironía, II): También señalar que me gustaría que la Iglesia incluyera en su santoral a Luis Aragonés después del martirio que se le ha hecho pasar.
Primero fue el "Sabio de Hortaleza", un entrenador que nos iba a significar en el mundo, que nos iba a llevar a lo más alto en el Mundial, pero en el Mundial no se pudo. No cumplió su palabra de marcharse, echó a Raúl y a Cañizares de la "Furia" y se le convirtió en un borracho y en un loco -¿por racista?-... solo faltaba que se le incluyera también entre los poetas... hubiera sido el tópico más acertado, mejor llevado. Pero no, no fue su caso. Ahora, tras la gloriosa, épica, sin par victoria contra Italia, Rusia, Alemania -grandes y también gloriosísimos imperios- es el más grande entrenador de la historia del fútbol español, vuelve a ser el sabio, no de Hortaleza, sino del balón entero -nadie ha dicho nada de poeta, afortunadamente- y se han desempolvado la bandera roja y gualda -nada de ponerse la Bandera como si fuera un taparrabos- y nos hemos unido bajo la enseña nacional en una sola Voz, la Voz del Pueblo, la voz que pegó David Villa mientras festejaba en los vestuarios: "Arriba España" (¿pasión? ¿desliz? ¿juventud?).

El sábado pasado, en el día del Orgullo Sexual -menos el hetero y el Asexual o Sin Libido, parece ser- también se sacó la bandera del Arco Iris. Creo que a los de Greenpeace les hacen la competencia... pero a lo que voy es al espléndido armario para guardar banderas que tiene el españolito de a pie: Banderas nacionalistas -unas cuantas-, franquistas, republicana, la del torito, de los Reyes Católicos, de cuando éramos Portugal y España, de cada una de las comunidades, y un larguísimo etcétera porque al final empezó como una manera para diferenciar las legiones romanas (Wikipedia dixit) y al final es símbolo de naciones y empuje de masas.

(¿Con ironía?, y III): Hormigas con cerebro, es lo que somos.

¿Quedamos así?

Por si no sabéis lo que voy a hacer este fin de semana.

Lo dijo... Astrud

Camilo sueña más y mejor durante la siesta

Camilo sueña lo que no sueña por el día ni por la noche dedicada por entero al insomnio. Camilo se encuentra en una lujosa casa. Ana está bien bronceada, y su pelo, largo e intensamente negro, le riega los hombros robustos y bien torneados. Es una belleza grácil pero salvaje, que oculta su edad con delicadeza y con cierto esnobismo lo que se refleja en el ánimo que esplende su cetrino rostro.
Camilo se siente muy bien junto a ella. No es para menos pero la situación cambia drásticamente. Piensa que los años 80 y los años 90 e, incluso, la propia actualidad posee una entidad muy concreta: la capacidad de significarse a través de un aire especial, un color bien definido, la luz posible que nombran cada unos de nuestros pensamientos al rememorar el pasado, aquellos entonces… se transforman en enclaves casi físicos que atesoramos tan propiamente como un objeto cuando en realidad pertenecen al terreno de la ensoñación.
Piensa Camilo que desvaría. Piensa Camilo que la capacidad para inventar ruidos en su cabeza no tiene límites.
Ciertas personas aparecieron enfrentándose a ellos dos. Ana se encara, y aún así su rostro no pierde ni un ápice de luz. La sonrisa que le subyuga aparece igualmente en su rostro, en el rostro de Ana. En su perfil aparecen ciertas motitas negras, inapreciables, que denotan preocupación.
Todo el mundo; es decir, los que había en aquella habitación, se echaron sobre ella. Miradas que atraviesan, gestos impropios de aquellos atildados comensales, y él, Camilo, un personaje enamorado absorto de aquella mujer a la que estaban atacando de manera tan furibunda. Nada daba a entender su empeño por evitar aquella situación. Había caído otra vez bajo el influjo de las acusaciones. Camilo no pudo hacer nada por ayudarla. Algunos se acercaron con ira sin medida, y la Obregón solo pudo desaparecer, dejando a Camilo a su suerte, sin poder seguir disfrutando de su belleza, de aquel tiempo renovado, de la absoluta dispersión del tiempo para su posterior compresión en el huevo primigenio del falso, inexistente recuerdo.
Tras abandonar la casa-mansión-palacete, piscina de invierno interior climatizada y exterior de 25 metros de largo, cuatro calles, con influencias de Gaudí; porche con soportales at déco y un largo catálogo de etcéteras de relamido anticuario en todo tipo de objetos, Camilo llega a la ciudad con una erección enorme. Intenta, cuando le sucede esto, contenerse imaginando listines telefónicos, amebas filiformes, oscuras vísceras tumoradas… Lo primero que se le viene a la cabeza a través de su filtro de emergencia particular. Pero todo esto le resulta completamente innecesario cuando ven sus ojos como naves espectrales cruzan el cielo que comienza su atardecer. Parecen enormes aspirinas sobrevolando su cabeza. El pánico se siembra en la ciudad. Camilo está petrificado. Piensa que este será su último día. Piensa que nunca más volverá a ver aquella belleza voluptuosa, llena de energía y de luz; piensa que nunca será bien follado por la Obregón, y todo por algún gilipollas que en su afán de comunicación intergaláctica, fuera de su natural concepción en las relaciones humanas desea aparearse con deformes.
Maquinitas estúpidas sobrevuelan su cabeza.
Es hora de despertarse, Camilo. Vuelve a la oficina, escribe esto mejor o peor, sin apenas referencias a los colores del Apocalipsis, en la última posible hora de nuestras vidas, sin erecciones enormes, sin libido excitada, sin mujeres voluminosas que nos devolverán al útero materno de un solo golpe de cerviz.