noctívagos revista

T.S. Norio, porque sí.
He estado curioseando en las últimas entradas de la página de las Afinidades electivas, una página dedicada a la totalmente imposible, y por supuesto repudiable, tarea de mostrar a los poetas que hbitan la pell del brau. En este caso manzanas traigo a T. S. Norio (alguna correspondencia con T.S. Elliot, ni puta idea y tampoco voy a hacer chiste fácil) que parece un zascandil de 50 años metido en la poesía, con esa ironía juguetona, curiosa, ymeteldedoenlallaga.

BALADA GENERAL

Tiempo a la vida piden igual el ser humano que encaramado
repone en la chimenea cruel y siderúrgica las luces de seguridad
para ahuyentar aviones
como el mozo que baja por primera vez al tajo negro en la misma
jaula que su padre,
que tose a escondidas
con los pulmones encharcados de antracita.

Tiempo piden la puta en el trullo y la arquitecta en paro de larga
duración,
tiempo la niña que acaba de mojar sus piernecitas en el rudo
Cantábrico
y la descasada pela que te pela habas de mayo bajo el hórreo,
la cajera que sueña con un novio viril, la ministra barbuda
y la musa española que marca las palmas a Camena Graya
cuando en triples anáforas se suelta el pelo y ruge de amor.

El rico pide tiempo para ser más rico y la nena cosmopólitan para
ser más tontona,
para volver a andar en bicicleta o en su patinete extranjero de
doble alero el niño azuceno
y el republicano de mocedad anarquista para que llegue la Libertad
de todos antes que la Parca suya
y pueda ir a su entierro por la calle Bakunin -su mujer
salió muy bien de una trombosis, pero él anda preocupado.

Pide otro alba el bardo para otro verso,
igual el laureado municipal como el chorvo espídico que se ha
pasado la noche cabalgando por las polvorientas tierras de
nadie de una enumeración caótica,
tiempo el indiano que alquila al volver el haiga más guay y el
chapista retirado que tiene que acercarse mañana
al Ayuntamiento,
necesita que le sellen una fe de vida,
se la piden de Luxemburgo, por lo de la pensión
-los dos querían ser marinos, de jóvenes.

El agricultor de espinacas lleva toda la semana ilusionado:
si el tiempo aguanta igual hasta la luna nueva prenderá la
resiembra
y podrá pagar el fiado de la tienda con un buen manojo de verdura
atlética
y el tendero está pensando mientras corta muy fino jamón york:
si Marlén no me deja tocarla hoy, marcho de putas, como hay
Dios,
pero Marlén está escuchando a Silvio Rodríguez en la radio,
cada vez está más convencida de la reencarnación,
le gustaría mucho ser una cortesana egipcia y llorar de amor
o recibir en casa a embajadores de países muy lejanos,
venidos a pie.

En la luz ligera del último sol de cualquier día
la vida pide tiempo entre miasmas de vida
mientras sombras enfebrecidas de trabajo
sin oler la tormenta que trae el viento sur y sin cánticos
de estupefactas cárceles salen odiando a arcadas su sueldo
necesario y negrero,
sea el parvo emolumento del currito ex liberto
o la guita gansa de los capataces que al servicio de grandes bandas
de mercaderes
de miel blanden y de miedo los látigos
por todas las provincias del Imperio
-su Dios es Moloch
y son muy peligrosos.

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