Leo Masliah viene a Madrid

Ayer me escribe un méil mi amigo Toni Tonelada, desaparecido en tierras abulenses. Me comenta la idea de asistir al concierto de Leo Masliah el viernes. Le digo que sí, que vale. La última vez me enrolló para ir a Londres, ver un partido y volvernos. Yo no vi el partido, no me interesa el Getafe, qué se le va a hacer. Estuve en el British con un dolor de espalda por la maldita mochila. A Leo Masliah ya le vimos en la sala Galileo y nos pusimos junto al escenario. Fuimos con un colega suyo que no paraba de reírse con lo que Leo no paraba de mirarle. Y así: él no paraba de reír, Leo no paraba de mirarnos.
Luego me llama Al, que nos vayamos a Mérida el fin de semana a no ver a su hermano. Le digo que sí pero con la condición de que pueda ir vomitando durante cinco horas en el autobús. Para limpiarme por dentro, porque fuera ya oleré a rayos y tinieblas. Estrictamente no por ese orden.
Ayer me encuentro con Carlitos. Me dice que la lié, que quería pegarme con Marcos que mide 2 metros de alto y dos de ancho. No es un cubo. No es un cubo, ¡es un jodido cuadrilátero! Pero qué va, le respondo, ¡qué dices loco! Si somos amigos y estamos de coña y luego creo que, al final, muy al final porque no recuerdo nada, nos abrazamos. Era una performance.
Luego me llama (¿o era antes?) Miguelo (sí, era antes) que no sabe cómo entrar en su correo, que lo ha intentado todo. Mayúsculas, minúsculas, boca arriba, boca abajo... papas con mojo, pollo hortelano y un largo etcétera, generalmente guarreheridas. No te puedo ayudar, le dije, él sigue, yo quiero comerme un filete con patatas y él me habla de correo electrónico, acabo de llegar a casa, he hecho la compra porque en la nevera me he encontrado un desierto con John Wayne y Yul Brinner vestido de lentejuelas y doscientos gramos de judías verdes.
Acabo leyendo a María Zambrano. Es la una de la madrugada y apagó la luz y los ojos no se cierran. Y no sueño y oigo unos gritos en el interior de mi cabeza. Ya sé lo que va a pasar esta noche. De nuevo me visitan los Hombres del Espacio pero he aprendido a pasar de ellos pero ellos son más molestos, siempre haciendo muecas, riendo o poniéndome pruebas muy difíciles para que no concilie el sueño. A las dos me levanto. A las cuatro me levanto. A las seis me despierto. Y a las siete menos cinco suena el despertador.
Otro día más aunque aún es de noche.

Nuevo Lect(r)uras, convocatoria número 8
Saray Gallego, David Sarrión Galdón, Jorge Serrano "Coco", José Luis Gómez Toré y Carmelo López, además de a la guitarra: Martín

El próximo jueves tendrá lugar otra nueva edición del Lect(r)uras con un plantel muy rico. Ya sabéis de sobra que la asistencia es gratuita y se agradece, porque vosotros sois los que hacéis esto posible.

Eulalio Ferrer Rodríguez , bibliófilo y mecenas en México (Obituarios de El País, 26/3/09)
He traído una noticia que aparecía en El País, en concreto en la sección de Obituarios "Eulalio Ferrer Rodríguez, bibliófilo y mecenas en México".
Abajo tenéis el enlace para leer la noticia completa. El artículo es de Juan G. Bedoya.

De las heroicas y terribles historias del exilio, la del escritor, académico de la Lengua en México y publicista Eulalio Ferrer Rodríguez (Santander, 1921) debería leerse en las escuelas. Sería el mejor homenaje a eso que algunos llaman de mala manera "la memoria histórica". Una productora francesa prepara una película sobre su paso por los campos de concentración adonde el Gobierno del Frente Popular francés arrojó, inmisericorde, a los vencidos en la guerra incivil española. Ferrer estuvo un año en el de Argelès-sur-Mer y publicó el libro Entre alambradas, para dejar constancia de la infamia. Murió anteayer en México -madrugada de ayer, 25 de marzo, hora peninsular española-, sin realizar su sueño de ver en imágenes lo que allí vivió y sufrió.

[En un campo de concentración cambió sus cigarros por un Quijote.]

Hay varias estampas impresionantes en ese relato, pero destaca la escena en la que los protagonistas son el poeta Antonio Machado y su anciana madre. Ferrer lo recordaba así, ya con 88 años, en conversación con EL PAÍS. "Era como el mediodía y llegamos a Banyuls. Yo iba con un amigo, capitán como yo, pero de mayor edad. Los mutilados de guerra estaban en las cunetas de los alrededores del pueblo; los heridos, tirados en el suelo, esperaban transportes. Sentado en un banco, con la ropa vieja y arrugada, estaba Machado, con su inseparable sombrero. Apoyaba sus manos en un bastón y sobre el hombro se acurrucaba una viejecita, cubierta con una manta sucia. Nos acercamos y le preguntamos qué hacía. 'Espero a mi hermano Pepe para que nos lleve a Colliure'. Hablaba trabajosamente, como diciendo: '¡Váyanse...! Me duele hablar'. La madre, con la mirada perdida, parecía más muerta que viva. Les entregué mi capote militar para que se arroparan. Machado hizo un ademán con la mano y le dijo a mi compañero: 'Si ven a mi hermano, díganle que venga, que ya me cansé de esperarlo...".

http://www.elpais.com/articulo/Necrologicas/Eulalio/Ferrer/Rodriguez/escritor/mecenas/exiliado/
elpepinec/20090326elpepinec_1/Tes

Estoy aquí, sentado. Solo. Escuchando Radio 80.
Salta una ventana en el ordenador y me pregunta si estoy seguro de abandonar esta página.
Quiero bailar, bailar con esta música.
Visito el blog de Anjélika. Últimamente bastante y alguno más pero este es el que más me gusta, y el de Billy que escribe de puta madre y que además es muy simpático. Y el de Batania, claro.
Me gustaría romperme bailando con Anjélika. Antesdeayer Bolo la citó en un cuento suyo, entrañable ese pez con gafas. Ese pez de Bilbao-Oña.
Cuando terminé de leer el poema Zotal se gira hacia mí Sergio y me mira fijamente a los ojos y me dice: "Qué poema más triste...". Como diciendo "te has pasado". Ahora cuando él ha dejado de ser de escribir triste, tristísimo, yo suelto uno y me lo hace notar... pero es que me sentí así el otro día, en la cocina, todavía, y ya son meses pero de vez en cuando me siento jodido, bien jodido y escribo, y me da igual que uno me diga que si los poetas confesionales que si los rusos que si tal y cual. Yo escribo eso, porque siento eso. ¡Joder! Cuando no sentía nada me callaba la puta boca.
El otro día me rajé el dedo con la batidora, una buena batidora doméstica. Casi me abre la uña y rajó casi cuatro centímetros del dedo. Lo puse bajo el chorro de agua fría y venga leucocitos, globulitos y yo cagándome en todo y de pronto me viene a la cabeza Anjélika y me duele menos. Y me calmo y sonrío.
Ayer en el Trampas me encuentra Goyo, el alpargatero del barrio, y me dice que se lo pasó muy bien con Bolo y conmigo. Que también le hicimos reír en la lectura. Uno escribe lo que escribe cuando lo escribe. Luego, siempre, podremos seguir sonriendo. Haciendo bromas. Reírnos de nosotros mismos.
En el recital me fijé en una chica timidísima, o eso me parecía a mí. Mientras escuchaba a Marion, a Sergio, a Bolo, a Sonia no podía apartar mi mirada de ella. Luego se puso junto a mí en la barra del restaurante para pedir y no sabía dónde meterse. Me pareció muy gracioso. Y muy tierno.
Yo cuando estoy relamente jodido no puedo ni escribir. Y cuando soy realmente feliz tampoco (porque, generalmente, ni me doy cuenta). Cuando fui realmente feliz escribí el poema de los dos escultores desnudos acostados sobre el sofá. Pero lo escribí tiempo después. Le dije a ella, a la Innombrable, que escribiría un poema sobre aquel momento.
Se está haciendo de noche.

Cuadernos del Matemático “Ahora que de casi todo hace 20 años”
Sí, se han cumplido 20 años de la revista Cuadernos del Matemático.
La frase entrecomillada pertenece a Jaime Gil de Biedma -hace 80 que nació- quien ya nos advertía del paso del tiempo, inexorable, donde las dimensiones del teatro ocultan el verdadero argumento de la obra. Pero no nos pongamos melancólicos ni Dureros.
Cuadernos ha realizado y sigue realizando una gran obra cultural por la cantidad de creadores que ha reunido en sus páginas, tanto a poetas inéditos, como fue mi caso y el de tantos, muchos otros, como a auténticos consagrados como Valente, L. A. de Cuenca, Villena, Francisco Pino o Pepe Hierro.
No voy a alabar el trabajo de todas las personas que componen y elaboran Cuadernos porque está suficientemente demostrado que por mi parte existe una gran admiración y enorme respeto. Y por supuesto no voy a comentar el trabajo de Ezequías, el gran Quías, en la proa de este magno proyecto. Qué pena que la distribución, en manos de las grandes multinacionales, ya lo decía el director de la revista Ajoblanco antes de que ésta desapareciera, arrastren con todo. En España, la Cultura ni se defiende ni se cuida. Es una jungla. Pero Cuadernos es un sigiloso machete que ha clareado en la Historia de la creación en este país. Sé que esto último queda muy rimbombante, y, por otro parte, muy María Zambrano, pero me da igual. Me suda la polla, que diría un macarra que soy yo y que quiere ponerse macarra y decir: Quías va por ti, Cristóbal por ti, y por todos aquellos que lo hacéis posible año tras año y que mostráis y sacáis a la luz a los y a las poetas que surgen, nuevos narradores e ilustradores y pintores gracias a vuestro generoso trabajo.
Enhorabuena de corazón.
Ayer anduve con Paco Rivera y con Mayka y ésta me puso al tanto del buen sarao que se hizo allí. Me dijo, porque no lo sabía, que la portada de este número es una fotografía de Alberto García-Alix y que Alberto llegó a la fiesta con su Harley y estuvo por allí una media hora. También quiero mostrar un foto que muestra al cachondo de Quías de fiesta. Incorregible.

(La página web de Cuadernos es: http://perso.wanadoo.es/daniblanco/cmatematico/
La ilustración es una fotografía de Angelo Sordi, o por lo menos de él me ha venido el correo, que no es lo mismo)

Ayer incluí un poema en el que uno de sus versos era "Erasmus borrachas"... pues bien, no perdáis detalle del gatico que es muy majo y de cómo se relame al final.
y reflejábamos la luz de nuestro alrededor

¿Éramos Erasmus?

(últimamente Anjélika)

Erasmus borrachas,
amores suicidas.

5 millones de funcionarios
vigilan el Ayuntamiento.

En el caos muchos se descifran:
unos sobreviven, otros asesinan.

No me gusta tu camisa
tu mirada, ni tu forma de caminar.

Tiempos de crisis –dicen–,
libertad para el prejuicio,
libertad para matar.

Y como en toda correcta civilización
los padres aman a los hijos
de puta.

T.S. Norio, porque sí.
He estado curioseando en las últimas entradas de la página de las Afinidades electivas, una página dedicada a la totalmente imposible, y por supuesto repudiable, tarea de mostrar a los poetas que hbitan la pell del brau. En este caso manzanas traigo a T. S. Norio (alguna correspondencia con T.S. Elliot, ni puta idea y tampoco voy a hacer chiste fácil) que parece un zascandil de 50 años metido en la poesía, con esa ironía juguetona, curiosa, ymeteldedoenlallaga.

BALADA GENERAL

Tiempo a la vida piden igual el ser humano que encaramado
repone en la chimenea cruel y siderúrgica las luces de seguridad
para ahuyentar aviones
como el mozo que baja por primera vez al tajo negro en la misma
jaula que su padre,
que tose a escondidas
con los pulmones encharcados de antracita.

Tiempo piden la puta en el trullo y la arquitecta en paro de larga
duración,
tiempo la niña que acaba de mojar sus piernecitas en el rudo
Cantábrico
y la descasada pela que te pela habas de mayo bajo el hórreo,
la cajera que sueña con un novio viril, la ministra barbuda
y la musa española que marca las palmas a Camena Graya
cuando en triples anáforas se suelta el pelo y ruge de amor.

El rico pide tiempo para ser más rico y la nena cosmopólitan para
ser más tontona,
para volver a andar en bicicleta o en su patinete extranjero de
doble alero el niño azuceno
y el republicano de mocedad anarquista para que llegue la Libertad
de todos antes que la Parca suya
y pueda ir a su entierro por la calle Bakunin -su mujer
salió muy bien de una trombosis, pero él anda preocupado.

Pide otro alba el bardo para otro verso,
igual el laureado municipal como el chorvo espídico que se ha
pasado la noche cabalgando por las polvorientas tierras de
nadie de una enumeración caótica,
tiempo el indiano que alquila al volver el haiga más guay y el
chapista retirado que tiene que acercarse mañana
al Ayuntamiento,
necesita que le sellen una fe de vida,
se la piden de Luxemburgo, por lo de la pensión
-los dos querían ser marinos, de jóvenes.

El agricultor de espinacas lleva toda la semana ilusionado:
si el tiempo aguanta igual hasta la luna nueva prenderá la
resiembra
y podrá pagar el fiado de la tienda con un buen manojo de verdura
atlética
y el tendero está pensando mientras corta muy fino jamón york:
si Marlén no me deja tocarla hoy, marcho de putas, como hay
Dios,
pero Marlén está escuchando a Silvio Rodríguez en la radio,
cada vez está más convencida de la reencarnación,
le gustaría mucho ser una cortesana egipcia y llorar de amor
o recibir en casa a embajadores de países muy lejanos,
venidos a pie.

En la luz ligera del último sol de cualquier día
la vida pide tiempo entre miasmas de vida
mientras sombras enfebrecidas de trabajo
sin oler la tormenta que trae el viento sur y sin cánticos
de estupefactas cárceles salen odiando a arcadas su sueldo
necesario y negrero,
sea el parvo emolumento del currito ex liberto
o la guita gansa de los capataces que al servicio de grandes bandas
de mercaderes
de miel blanden y de miedo los látigos
por todas las provincias del Imperio
-su Dios es Moloch
y son muy peligrosos.

http://lasafinidadeselectivas.blogspot.com/

Jesús Malia comenta Poesía capital, de Sial ediciones, y debo decir que siempre una crítica es arriesgada, peliaguda, cabrona para con uno mismo -porque ha de escribirla, y por supuesto que uno se equivoca- y para los demás -eso lo sabe cualquiera- sobre todo si en ella, en la antología, se incluye también al propio Malia y sobre esto he de decir que no me alejaría mucho si dijera que su empeño es el que se hable de ella, que se lea y que cada uno opine libremente.
En este caso resalta de los 28 poetas (hombres y mujeres, el término poetisa juro que no me gusta) un total de 6 en el que me incluye... aquí vendría el típico comentario de si somos amiguetes pues qué menos, pero qué va, nada de eso. Acierta en hablar de mi "irregularidad" ("la obra inédita de Alfonso López (un tanto irregular, pero sí)") pero es que así salen las morcillas de Burgos y nadie dice nada... aunque siguen siendo morcillas... (porque... ¿existe el absoluto de morcilla de Burgos?) y por necesidad y por no sé que musa con nosecuántas cabezas (¿Hidra absurda como diría Chesterton en la biografía sobre W. Blake "Cordero de Dios rabioso"?) y otros tantos corazones voy de un lado a otro y juro que no es por despistar ni por despiste, para acabar diciendo Jesús Malia: "(...) David Sio en la cotinianidad de la memoria y el descontento. Línea en la que incurre también Alfonso López, al que preocupa sobre todo plasmarse en sus contradicciones, sin intentar aún ponerlas en orden. Habrá que esperar a su primer poemario, alguna vez lo hará. No siempre alumbra el sol, y, entonces, hay que encender una luz en cada habitación."
¿Contradicciones...? Absolutamente, pero reales y necesarias, y espero que fructíferas. Y no, no me las voy a poner en orden porque sería como ir al psicoanalista y que te arregle la cabeza aunque alguna vez una mano que sana no vendría mal.
Es hora de mojarse aunque sé que no me voy a resfriar: te dejas a Bárbara Butragueño y a Déborah Vukusic, por ejemplo. He de decir y lo digo porque Bárbara tiene una enorme proyección, solo son 23 añitos y añazos, y una fuerza y un romperse, una capacidad para hacer hablar al dolor, a sus manos, a la soledad o el deseo que ya muchos quisieran ser tan descarnados con uno mismo y tan lentos, pero precisos, en ese dulce arrancarse que produce la propia palabra cuando ofrece cobijo a la sensación, al hablar.
A Déborah su difícil sencillez, su claridad para hablar desde sí misma del dolor hecho patria de padre y madre, su valentía, sus versos los imagino repletos de cerezos en flor en silencio mientras en el fondo del valle se matan familias enteras en una guerra genocida..., su poesía la imagino de un país llamado Humanidad y ojos con mucho fondo... y qué decir de Aarón García que ya "incomoda" poniéndose fecha de muerte así como el que no quiere la cosa exponiéndome a citar a otro poeta. Me gustó el poema que leyó en el Ateneo, machadiano, irónico, con un punto muy bueno de cierta Szymborska que se lee de vez en cuando, con un ritmo que ejecuta el baile de las horas, baile de olas próximas a un mar que rodee esta península llamada Iberia.
Y por último, muchas gracias Jesús. Vamos a tirar unas cuantas piedras de esas de poesía que diría Ramón Irigoyen:

Every poem an epitaph

Eliot

Un poema si no es una pedrada
-y en la sien-
es un fiambre de palabras muertas
si no es una pedrada que partiendo
de una hoda certera
se incrusta en una sien
y ya hay un muerto.

liveartdvdeditions - MADRID!-14
Yolanda tiene a bien informarme de cuantas actividades se hacen en el proceloso y terrenal mundo de la performance o acción, y aquí sabe que tiene un huequín para escribir lo que sea, al igual que voy y vengo haciendo con mi buen exiliado ¿exiliado? Julius Mirlo. Muchas gracias, Yolanda, por tu generosa y gran energía. Una persona que demuestra ser exquisitamente incansable y con unas convicciones muy personales... Una trabajadora por la libertad de edición, y por ende, de expresión. Ya sea en Alabastro, a long time, como con Experimenta, ahora, en estos tiempos que parecen esprintar. Etc.

Tengo el placer de invitaros a la Presentación del doble DVD
liveartdvdeditions - MADRID!-14
14 Spanish Live Artists from Madrid LaHostiaFineArts - Analía Beltrán i Janes - Velvet & Crochet - Hilario Álvarez - Jaime del Val - Yolanda Pérez Herreras - Nieves Correa - Iris Nava - Belén Cueto - Los Torreznos - Carlos Llavata - Pepe Murciego y Roxana Popelka - Félix Fernandez y Andrés Senra - Paco Nogales.


Que tendrá lugar el próximo viernes día 27 de Marzo a partir de las 21:00 horas en
Abierto por Obras - MataderoMadrid
Paseo de la Chopera, 14 - 28045 MADRID - Metro Legazpi.

Programa:
Presentación del Proyecto
Performance de Yolanda Pérez Herreras "PERFOKARAOKE"
Visionado de todos los vídeos del proyecto MADRID!-14

Camilo en la calle

Camilo ha salido a dar una vuelta por el barrio. Avanza el sábado, la luz es intensa, como sus ganas, el cielo azul es cristal: transparente, líquido, despejado a no ser por unas nubes diminutas, altas.
El gorjeo de los pájaros (victormira) aventuran el principio de la primavera, al igual que los almendros plantados a ambos lados de la calle por la que camina. Camilo camina, camina y siente. Camilo es un delincuente de la vida, un delincuente que desea sentir como el que más. Sí, pero… un delicadísimo asesino de su propio corazón.
Todo parece esplender, miles de brillos diminutos. El suelo le quema los ojos. Camilo se siente rejuvenecido y con la alegría del solitario que se encuentra consigo mismo, o con el ansia del enfermo bipolar que se sumerge en todo aquello para que sea vulnerado y aplastado. Cualquier cosa que le tocara podría desequilibrarle: el claxon de un automóvil, encontrarse con un viejo amigo al que no veía desde hace años, o una reunión familiar del todo punto conveniente (?).
Camilo piensa que el peligro aumenta. “Si pudiera deshacerme en la luz –piensa–. Si pudiera olvidarme de todo, y transformarme en una aguja de oro, desaparecer. El diminuto fuego que produce una aguja en la vena al penetrarla… es como este fuego que en mi cabeza no alcanzo a imaginar. Aceite hirviendo en un tonel congelado”.
Y sonríe a un perro que le mira y que es Dios. Que él piensa que es Dios.
(Ilustración: Víctor Mira. Ciclo La máquina del gorjeo de Paul Klee. La máquina del gorjeo. Óleo sobre papel, 1980. 267,5 x 140 cm.)

ZERO&ANDREU NAVARRA

Convocaron a todos los eurodiputados para el visionado del documental. Les pareció el anuncio insultante, o eso creo, y acudieron unos pocos, es decir, aquellos que iban a llevar la cabo la proyección. Es decir, realmente casi nadie.
Esto es lo que aparece en uno de los vídeos que hablan sobre las investigaciones posteriores a los atentados del 11-s, por ejemplo.
Jueves, 20 h en el Pequeño Cine Estudio, en la calle Magallanes, metro Quevedo...

... y otra cosita más para el sábado que me envía Yolanda Pérez Herreras y que me "advierte" de que estará bien. Edita Diógenes Internacional Ediciones y presenta el libro-objeto Fiebre y ciudad. ¿Se hablará del situacionismo? Eso de presentar un libro en una jaula... Esto es lo que he encontrado del propio autor:
"Acaba de aparecer mi segundo poemario, "Fiebre y ciudad", editado en formato de LIBRO-OBJETO por Diógenes Internacional (Madrid). El libro, publicado dentro de una jaula, incluye fotografías de Isabel Huete y un prólogo de Eduardo Moga. Puede adquirirse escribiendo a Diógenes Internacional".

La dança de la muerte
(Reflexión en semana de Refléx-ion)

Que sí, que vale, que vas a morir, que en mi puta perrera que solo es mía voy a morir
que tenemos todos la muerte dentro
que sentimos dolor y que nos hacen daño y que lo hacemos
que no sabemos que nos damos cuenta de que no sabemos nada
que viene un tipo que parece un tarado y nos desvela ciertas cosas, nos refresca la memoria
que la muerte forma parte de la vida
¿que quién será el primero?
¿y de qué sirve ser el último Paco Ayala?
Y para creer, porque aún así seguimos vivos, un vídeo que habla de que podemos construir un nuevo camino que por supuesto no pase por Obama aunque Ben Harper sea también mulato.
http://www.youtube.com/watch?v=TILzJ-_4urk

Definición de felicidad

(aún para ti, V., mi día mundial de la poesía)

Dos escultores desnudos,
uno junto al otro
en el sofá tendidos,
observan el continuo hincharse
y deshincharse sin sonido
de una sábana enorme, blanca,
en el ático de enfrente.

La sábana que señala o muestra,
que ofrece su resistencia, su cuerpo,
que traza el perfil del aire,
parece que se va a echar a volar
como un vastísimo ser inmaculado.

Dos escultores desnudos,
uno junto al otro,
sobre el sofá acostados,
observan sus propios cuerpos
se desean
y se miran a los ojos
y al compacto y pétreo blanco
que recorta, en un diminuto parche,
frente a ellos
el azul claro
casi transparente
del cielo.

sfvc...
Entré a tomarme una caña, me bebí un tercio, admiré el cartel. parecía brillante como el cuerpo de Iggy, brillante como si tuviera la piel de una fotografía pero era papel. lo toqué. es la primavera. es protección. me huele a la alergia. me huele a aquella película en la que un chaval se pasaba parte de su vida, hasta su juventud, en una burbuja porque había nacido sin defensas. me sabe al albatros, al poema de Baudelaire. sus piernas son tijeras que ya quisieran cortar la protección hecha de rocío. no es plástico, es rocío plastificado. es el retractilado que le ponen a los libros para que no se contagien las manos de los asesinos. pero no, es una mosquitera. si te acercas... acércate. me encanta que me piquen los mosquitos. que se paseen las moscas por mi boca. las arañas, las abejas. me encantan aplastarlas contra el papel en blanco. ese precioso almíbar rojo que es su sangre... pero tampoco pasarán las hojitas, ni los molinillos. el jueves a las 21 h. quiero tirarme al suelo. quiero levantarme a mear. quiero cortarme un poco y mojar pan en la tinta de las palabras aún frescas. quiero ser mi propio asesino porque somos todos nuestros propios asesinos. ¿el arroyo a su izquierda será artificial?

La Perrera

Hoy he descubierto mi puta perrera.
Ha sido brutal, poquito a poco.
A cucharones.
Primero he ido a descargar una pila de papel al contenedor
con una carretilla que tenía una rueda medio deshinchada,
y luego me he puesto con la perrera tras haber leído un poco más sobre los salesianos y haber terminado con este trabajo.
He llamado a mi madre por teléfono.
Hoy comeré lentejas, ja, ja, jas!
("Las lentejas siempre se están riendo de sus gafas", chúpate esa Bolo que siempre las pierdes, las gafas, me refiero a las gafas.)
Ahora mano sobre mano.
Mi puta perrera es la caña.
Es la puta hostia en verso.
Salvaje, sangrante, dura, tierna y viva.
Me he metido un buen chute de ansiedad.
De miedo, de solidaridad, de ganas.
Me he tragado alguna lagrimita, joder, ¡estoy en el kurro!
Te das cuenta de que tienes un cuerpecito de arena y a medida que avanzas
o bien por el aire, el viento, el agua
o el simple avanzar
te vas disgregando, desapareciendo, uniéndote también a la tierra...
(Que es una hermana, decía Chesterton, que es una madre decía..., que es una ¿puta?)
Además he aprendido cositas.
Decíamos que el nihilismo... el nihilismo es una mujer llamando a las seis de la mañana por teléfono desde Urgencias en cualquier hospital con los ojos idos y la boca desencajada como si le estuvieran siguiendo cuarenta millones de insectos o si hubiera visto al mismo diablo cara a cara y le hubiera contado lo que es el horror.
Me da miedo a veces rechazo a veces verguenza (verguenza no, como diría el poeta) escribir un blog.
Esto empezó siendo un tranquilo ejercicio de matar el rato
en un sótano en la Gran Vía mientras atendía a señoras, señores,
muchachas, muchachos, políticos, gigolós, borrachos y putas,
directores de cine, majaderos, poetas, extranjeros y turistas,
inmigrantas, emigrantas, modelos (¿y modelas?), ex futbolistas argentinos con cadenas de oro,
locos psicópatas con mirada hecha de la flor del cuchillo,
amas de casa, señores de la limpieza, másters del universo,
legisladores, cosmonautas sin espacio, libreros de viejo, deshechos, niñatos,
músicos, actores, actrices, plomeros,
haciendo encuestas ante un puto portátil
haciendo encuestas a personas mayores que no sabían ni coger un ratón
ni puta falta que les hace, me decía, qué coño estoy haciendo aquí,
¿y allí?
Escribir. Escribo y sale publicado en algo que solo pesa 500 gramos
que debe ser el peso exacto del alma de tecnologicus mundi
y ahora qué, ¿ahora qué? y buscaba en google y no aparecía
qué guapo, hasta que un día apareció, y apareció,
era como escribir sobre el piélago del mar unas palabras en la orillita
pero cómo cambian las cositas, pasar el rato y ahora qué, qué cojones haces.
Escribo, sigo escribiendo porque me da la gana y me produce ansiedad publicar.
Hace un par de días lo pensé y me di cuenta de que podía ser eso por lo que acabé gritando mierda en el garito:
ten cuidado con lo que deseas porque lo puedes conseguir.
He aprendido de la perrera que cuando sacas un poquito la cabecica
alguien se empeña en pisártela, acertar con tu jeta con una colilla;
amor, sufrimiento, dolor y sexo.
Mi puta perrera, la caña...
y no hace falta que diga que me importa un pito que...
además cómo puede ser tan drástica, tan jodidamente franca (bueno, eso es lo que te parece a ti) a la hora de contar lo quelepasa (ficción-realidad, ya sabes, nadie dijo que esto fuera fácil, además Dostoievsky no era un cabrón que escribía sobre sí mismo). Ayer estuve leyendo que sólo quedaba escribir con estilo, estilismos, afinar y afilar convenientemente el stilus, arma, y en la biografía sobre William Blake de Chesterton, y una mierda, lo que se afila es nuestra destreza para matarnos y autodestruirnos a nosotros mismos (léase esto como se quiera)
y además es que últimamente solo hago que fijarme en los extremos que al final son solo excrementos.
Porque me gusta demasiado la p. de la puta vida.
Me hubiera gustado ir al concierto de Triángulo de Amor Bizarro
(Esta entrada no es la misma que hace unas horas)

Zotal

Me preguntas si todavía queda zotal en la despensa.
-¡Cariño! -gritas desde el otro lado de la casa- ¿aún queda zotal en la despensa?
Cada vez que troceo las alas y los muslos a un pollo
pienso en cómo sufrirían mis tendones.
Hace tiempo que no dices nada.
Lo dijiste todo y te marchaste. Sencillamente.
-Sí, respondo, no sé a quién,
algo queda.

Tapas y Fotos,
Desviaciones
y Rotondas
Ayer (anteayer) anduvimos en el Tapas y Fotos leyendo unos textos y haciéndonos unas risas también, algo un poco más lúdico y más sabroso que en ocasiones anteriores; exactamente, quiero decir distinto, quería decir que lo pasé bien leyendo lo último de lo último lo muy muy y lo más más y lo tope de lo tope muñequita (La Polla Records).
Uno de los que conformábamos el cartel, "Coco" no vino y lo sentí porque a mí me encanta la poesía dura, contundente, real de Jorge Serrano "Coco". Tiene mucha tralla por lo que oí el día aquel en los carabancheles, en la nave de Carlos y Pilar. Jorge Serrano tiene un poema que a mí me pone los pelos de punta "El tango de los terminales" y que podéis leer en la página que abajo os adjunto. El blog es de Olivias N. (su apellido es tan extenso que...). No quiero ni copiarlo ni pegarlo, al César lo que es del César...
Como iba diciendo, aparecimos Bolo, Sergio, María y yo.
María comenzó y ¡cómo! Siempre se mete a la gente en el bolsillo, y nos habita el corazón durante unos buenos versos y nos lo roba y lo muerde para devolvérnoslo limpio y favorito. Lo hace muy bien. Recuerdo aquel día en el que coincidí con ella (la primera vez que la vi) en el Ladyfest en el Patio Maravillas y me encandiló. "Ya sabes, me dije, otra muy buena poeta...". (Me llevo bien, a veces, conmigo mismo y me hablo con cariño). Así que la velada estaba servida, porque ante nosotros, sobre las mesas-barricada, o mesas empalizada, había una serie de tapones de vela que hacían el recital más recogido. El lugar es ancho y grande y esta vez no había lleno. Sergio nos volvió a su mueble arañado pero rompió a la concurrencia cuando leyó el poema del tipo que se asoma al balcón y ve al propio Sergio en cualquiera de las situaciones que pudiera verse, con su hijo, hablando por el móvil, discutiendo... por lo que al final termina instándonos a que le demos una voz, que le llamemos. Un poema tierno. Y Bolo con su Milú (la grande de María le pasa una servilleta casi al término del recital y le escribe que por favor lea ese poema), y yo con lo que voy colgando por aquí, etcétera.
Gracias a los que fueron, a los que rieron, a los que mojaron el mojo en las patatas cocidas, a los que se bebieron más de una o dos, a los que estuvieron, gracias de nuevo, sin nuestro ego y sin vosotros no seríamos nada. Y sin los carteles de Sushicruz, y sin lo lúdico que no es lúdico de Bolo, y sin la guitarra, esta vez, de Robert Capra (Roberto Esguevillas).
http://minidamucher.blogspot.com/2008/12/el-tango-de-los-terminales.html
La foto que ilustra la entrada la he sacado de El Pis: http://www.elpais.com/articulo/portada/Quien/teme/cuchilla/Poster/Boy/elpepucul/20090313elptenpor_6/Tes, un artículo interesante sobre la "intervención" de la publicidad en las grandes ciudades y de lo que seguramente Eugenio Castro (revista La Salamandra) tendría mucho que decir.

Huir, lo que se dice huir…

("¿Pero esto es poesía...?" Le dijo el calamar al pulpo.)

Una señora de 60 años me ha sorprendido escuchando su conversación y escribiendo, parte de la misma, en mi libreta.
Me encuentro tres cuartos tirado en un banco en la plaza Lavapiés.
–Sabe –dice, llamémosla Emepunto– yo siempre me he cuidado mucho, siempre he ido al “Arbolario”.
Utilizo sus palabras para que luego, un día, si se tercia, poder escribir un mal poema como este.
O unos cuantos malos versos a lo sumo.
La mujer huele a casa cerrada, a golondrina, a soledad y a orgullo;
yo, en cambio, creo que mi tufo es a colonia barata, a aceituna amarga, a perro.
Emepunto me observa con cara de malas pulgas.
En su vejez, que me inquieta, me reflejaré, si llego, algún día.
–Oiga, joven… –parece dirigirse a mí–. Oiga, dígame… ¿no estará espiando?
Pienso no y en mi cabeza, un no,
sobre mi lengua, otro no aún más grande,
sin poder decir diciéndolo surge un “No…, no”,
un no que respiro tres veces, que me trago tres veces.
Soy, francamente, un pobre imbécil.
Justo, en aquel momento, aparece un buen amigo en mi delante.
Me levanto de un salto y voy hacia él, escapando de la situación que se ha metido en mis bolsillos, atenazando mis pelotas.
Soy un cobarde.
Escapo de la situación tan angustiosa, seguro que Emepunto deseaba preguntarme por mi exagerada impertinencia.
Ella se aleja de mi espalda, yo me alejo de toda ella.
Mi hallado amigo le da en ocasiones por disfrazarse: hoy lleva, con dignidad, el disfraz de gilipollas.
Ha pasado de largo y de lado y ni saluda.
Dice, él lo dice, que se trastornó después de que momificara a su madre y la dejara abandonada en la buhardilla.
Todos, algunos más que otros, sufrimos la psicosis: deseamos tanto a nuestra madre que, al morir, la evisceramos y la atamos para siempre a una silla.
También hay muchos gatos, perros y palomas en el barrio.
Mi amigo desaparece saltando a la pata coja.
Desde que llegó la primavera nadie es el que es.
La luz, el calor, el reflejo del sol sobre el pavimento de la plaza trastorna con rabia decidida a cualquiera.
–Mucha mariposa sin que antes hayan sido ni capullo ni gusano –dice un viejo a mis espaldas.
–Yo, por la noche, cuando me despierto a eso de las tres o las cuatro, me acaricio –vuelvo a escucharles.
A una muchacha de linda arquitectura le digo que me gustaría vivir en su ojo izquierdo.
A otra, detrás de su pabellón auricular como un perfume.
Pero son todo imaginaciones.
Nunca me atrevería, no por dios y me llevo un Buda.
Imaginaciones, coñas.
Las patatas ali-oli de colores me están haciendo alucinar.
No debería haberme levantado de ese banco.
No debería de haber colocado una pierna delante de la otra y cuesta arriba.
Soy de natural curioso, lo siento, lo siento enormemente.
Les pido perdón a todos aquellos que no han podido escuchar mis palabras intracraneales, mis palabras inconscientes.
No podrán juzgarme exactamente, lo siento.
Y me marcho.
Llevo huyendo toda la tarde.
El día huye y surge la noche;
yo, en cambio, huyo y siempre me encuentro conmigo mismo
en un cuerpo, por lo demás, que resulta ser siempre este.

Una historia breve (III)

(a Julius Mirlo quien me escribió en un iméil: "he soñado esta noche que un extraterrestre
me chupaba la nuca como la cabeza de una gamba, me daba gusto, pero
le dije bájame anda!".)

La ciudad de Manhattan ha sido arrasada por una lengua gigantesca de toffe, por una sustancia extremadamente viscosa y pesada.
La invasión ha comenzado.
El Apocalipsis está siendo videograbado segundo a segundo por miles de personas que prefieren tomar un par de minutos de extrema y terrible realidad. Envían el material casi instantáneamente y desaparecen para siempre. Para esto el Progreso: salvar únicamente a la imagen.
Nos comunican que el lugar más seguro de la Tierra es el Tíbet. Allí es donde nos dirigimos. Lo percibimos como el lugar más sagrado del mundo.
La temperatura ha caído en picado. Hace calor y el Himalaya ha perdido casi la totalidad de su corteza de hielo. Se puede ir en camiseta por alturas de más de cinco mil metros. Nos hemos conseguido adaptar a la altura.
Sabemos que todos vamos a morir.
En el cielo, en su punto más alto vemos como diminutas luces rojas, apenas imperceptibles en tamaño pero sí en su número –parecen larvas de mosquito fosforescentes– pululan con gran lentitud. Las calles de los pueblos, las carreteras están atascadas de personas, de automóviles. Todo el mundo espera para desaparecer. ¿Cómo conseguirán dar la puntilla final?
En un bar, acondicionado para dar de comer a cientos de personas, me encuentro solo ante un tipo que se corta las uñas sentado en una silla blanca de plástico. Toda nuestra percepción de la realidad ha cambiado radicalmente. Estamos completamente vencidos ante el poder omnímodo que han desarrollado los invasores.
Pero... no creo estar donde estoy. Parece un camping que hubiera visitado años atrás y no recuerdo dónde. Pero qué importa ahora. Lo fascinante son aquellas luces que titilan sobre nuestras cabezas y que se organizan para destruirnos.
Llaman a la puerta. No, no han llamado a la puerta de mi habitación. El sonido parte de un armario. Abro la puerta del armario y contemplo a una mujer en camisón. Me mira. Al momento aparece una persona detrás de ella que la introduce un tubo blanco por la boca y le hace vomitar sus propios intestinos. Nuestra muerte será mucho más terrible de lo que podíamos haber imaginado.

Una historia breve II

Busco a la actriz porno que habló conmigo en un bar a altas horas de la noche.
Era bajita y con unos enormes rizos ¿o eran tirabuzones de vértigo? La mirada de caramelo y un poco dura. Dura y muy divertida. La busco pero sé que no la voy a encontrar. Ella sabe quién soy yo pero yo no, yo no sé quién es ella. Solo su rostro pequeño y a rayas que lo ocultaban (¿será por la falsa claridad ebria?). Es suficiente. Nada más. Quiero darte mis colores. Seguir hablando cualquier día, en cualquier parte de cualquier cosa y pensar que hay algo dentro de ti que fue mío. ¿Vamos de la mano en busca de la tragedia? Últimamente me visito los domingos, prefiero los lunes para decirme a mí mismo que estoy difuminado y hablar de lo que vi a mi alrededor. Te voy a cantar una canción al oído cuando te encuentre o susurrar unas palabras que se revolverán en cosquillas en tu oreja. No voy a gritar como aquella noche, pero a veces lo hago para no romperme por dentro. ¿Sabes? Debo extraer lo que supura en diminutas pompas dentro de mí.
¿En dónde? No sé. ¿En dónde? No sé.
Mi delicada, mi exquisita, mi hermosa actriz porno.
Esta mañana he encontrado la Cólquide en un colegio de primaria. Ahora se encuentra justo en el centro de un parque arruinado por la confluencia de dos enormes avenidas. Cuando quieras vamos allí de paseo. Sé de un trocito de cielo que nos han dejado las máquinas excavadoras. Nos tumbaremos y creeremos que Medea es la profesora que tiene las manos manchadas de plastilina.

(La fotografía la he extraído de wleelw.blogspot.com/2007/08/el-mundo-del-nio.html)

Rockabilly

mi vecino de arriba es un equino
un barco ebrio desencallao
un rayo preinca
me tiene jarto de vino
un travelo de marilyn
un alcahueto de las maracas
un fanático de bibi king
me tiene hasta los cojones del alma

mi vecino de arriba es un equino (bis)

mi vecino es un bicornio
una cometa de hojalata
una pared de orejas
una noria de lo más ordinaria
un monigote de sambenito
mi vecino es la hostia
mi vecino es un okupa
voy a llamar a la policía
mi vecino es eremita
arriba no vive nadie
su vecino son imaginaciones suyas
mi vecino es un fantasma
mi vecino es un alma en pena
mi vecino llama a mi puerta
mi vecino me mata de una coz
a mi vecino no hay quien le tosa
a mi vecino no hay quien le cabalga

mi vecino es un equino (bis)

será árabe? será mongol?
pues no va y me mata el cabrón?
y ahora estoy criando malvas
y ahora soy carne de herradura
más concienciado que un chambao
ahora siento el furor de ficino
jinete del apocalipto
caramelo de mentalizarse
con sed de esperanza

mi vecino es un equino (bis)

la esfinge es un grifo que gotea mi sangre
voy al sunset boulevard
ideolojía serena
sudo la camiseta del club
siento los colores del campo
al trote viene un caballo
que delante de mis ojos hace so
efecto kulechov de mi rostro
y un aparato de tortura
vence en diciembre del dosmil dos
por qué me mataste caballo?
por haber sido un superman malo?
te maté vecino por llamarme equino
y ahora vas y cambias el estribillo

mi vecino es un caballo (bis)

un caballo percherón
(un corcel no te jode)

chimpón!


jls mrl

(De nuevo he incluido en este espacio un poema de Julius Mirlo, persona por la que siento un gran respeto y admiración.
He decidido quitar el "caballito" que no hacía en nada honor, más bien horror, a la realidad tal cual yo lo vi en el iméil, etcétera.)

Una historia breve
Mi madre me ofrece el hígado de mi padre. Mi padre era alcohólico. Mi padre era un enfermo. Me estoy comiendo el putrefacto hígado de un enfermo. Lo aparto. Es absurdo. Mi madre me observa con enorme tristeza. Me dice que he de comérmelo, que así me pareceré a mi padre, que volveré borracho y feliz, por fin, feliz, aunque con una felicidad cansada que espanta la miseria, la frustración, la propia vida. Volveré cantando, sonriendo por la suave caricia de la brisa de madrugada en mi rostro por haber escrito, en tugurios repletos de suciedad y caras agrias por la desesperación, poemas sobre los ojos de una mujer, de una mujer de manos líquidas, de hombros y de pechos siempre hermosos. Como lo hacía mi padre. Como he hecho yo. Mi madre me ha dicho que cualquier acto de rebeldía o bien nos salvará de la miseria, de la codicia, de la vergüenza de los demás (o de la nuestra) o bien nos enloquecerá. La creo. Pero temo su razón. Odio su razón con toda mi alma y me desespero.
¿Sabes...?-me dice- tu padre fue un héroe que devolvía cada noche la alegría de vivir a aquellos que nunca se alegraron por ello, aunque él nunca llegase a creer completamente en su propia necesidad de creer, de fundar un nuevo sentido, una nueva esperanza.
Mi padre era un idiota. Creía en el Arte -así, con mayúsculas- antes que en sí mismo y es un grave error. Me comeré su hígado pero es difícil estar de acuerdo. Es difícil también estar en desacuerdo. Es difícil ser uno mismo para habitar en los demás y no caer en el error de querer ser aún más que uno mismo. No sé si me entienden. Resulta patético todo esto. Intento componer el puzzle, pero siempre es más difícil de lo que uno piensa, hasta que te percatas de que es ridículo como ridículo puede ser comerse el hígado de un padre para vengar la tristeza de una madre que ha perdido la cabeza.

El próximo jueves comenzará un nuevo espacio de poesía llamado
Desviaciones y Rotondas.
Será a las nueve de la noche (21 h) en Tapas y Fotos.

Ana Celada, transLÚCIDA

Mi encontrable amiga en Lavapiés, Ana Celada nos invita a la exposición que mantendrá en un lugar maravilloso en el centro del Toledo más romántico y noctámbulo y, por extensión, noctívago. Ya, mañana mismo...
Ana, que la lucidez no te falte nunca.

Nos invita así:

amigos

tengo el placer de invitarles a que se sitúen delante de algunas
de mis pinturas que quedarán expuestas en un conjunto
llamado

de lo transLÚCIDA

desde el 6 al 31 de Marzo en la espléndida iglesia del
CÍRCULO DE ARTE DE TOLEDO
Plaza de S. Vicente-Toledo
horario: de 11 a 21h

La inauguración será el miércoles 11 de marzo a las 20:30h. y estaré feliz de verles,
de charlar, y de brindar con vino por cualquier causa.

Un abrazo que abarque.
ana

La Mía Tristeza

… y Migala “That woman”.

Quise a Tristeza
y Tristeza astilló mi corazón.

–¡Verás cómo prende en la hoguera! –se alegró.
–¡Sólo tú te calentarás! –contesté yo.

Solo tus pequeñas, deliciosas manos de Noviembre.

Al fondo, pájaros y peces, álamos blancos junto al arroyo.
Y así fue… ¡qué frío!
La vi marchar entre los altos hielos.
No tuve con qué calentarme, entonces.
Ella, en cambio, era toda Luz.

Noviembre, diciembre, enero, febrero, marzo se fueron sonriendo,
las nieves, en torrente, se deshicieron
pero ni rastro de Tristeza.
¬–¿No sabes dónde está? ¬–me preguntaron.
¬–No sé nada de ella, de Tristeza no sé nada –contesté yo.
Y ellos, Nieves, Torrente, Arroyo, Meses
repetían al unísono:
“Un hombre una mujer sin corazón no es nada.
Una mujer un hombre sin corazón no es nada.”

–¡Qué frío! –decía yo y el invierno era pasado.
Allá donde la prisa del Aire
acaricia el espino y la jarana,
donde se desgaja y se duele el vendaval
allá estará Tristeza congelada
sin astilla de corazón que quemar.
Alegría llegará en verano
y no la podrá despertar.

¿Volverás, Tristeza, a apoyar
tu cabeza sobre mi pecho de nogal?
¿Sobre mi pecho sin corazón, ni rostro ni cabeza?
Tristeza vestía un largo manto rojo
granate que arrastraba por la nieve
límpida de tan blanca que dolía;
Tristeza derramaba por sus manos
frágiles pétalos de amapola
y reía mientras marchaba y ascendía
más arriba que cima y que montaña.
Allá es donde yace para siempre.
Mi amarga Tristeza no la despertéis jamás
por miedo a que ignore su camino.

No la despertéis jamás
si habita en vosotros el miedo
a que incendie vuestro pobre corazón
y en diminutas pavesas lo convierta.

El vómito de los carruajes

Esta noche tendremos un nuevo sarao pues ninguno de nosotros estamos hechos con frío (como decía El Niño Gusano).
Esta vez es en La Montaña Sagrada (manitú, manitú) lugar que se encuentra en San Vicente Ferrer, 33.
A las 21:00 está previsto la salida de los carruajes, digo de los componentes, de esta noche de El vómito de los carruajes.
Habrá dj´s (por lo que veo que pone en el cartel...).
Porque no pesa más que un gramo todo lo que hago/amo (E. N. G.)
Confirmados, en esta ocasión estarán: Bolo, Bárbara Butragueño, Carlos Ruiz, Isabel García Mellado, Roberto Esguevillas (to the guitar&amplification), Sergio Cruz Placer y Alfonso López.
Un saludo, y gracias por marchar por allí.
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Job, de Joseph Roth
Y continuando con la lectura de Roth, el escritor que no se pensaba o no se sentía "excesivamente" judío, pero que en sus novelas desvela todo lo contrario, traigo esta novela que me devuelve, esta vez como protagonista, a Mendel Singer, pues aparece también en El peso falso.
Mendel Singer es un maestro sencillo, muy respetado por sus vecinos, que enseña a los niños el conocimiento de la Biblia. Este hombre, temeroso de Dios, y muy creyente aunque tolerante con los demás que no son tan escrupulosos a la hora de cumplir a rajatabla con las obligaciones religiosas, ha dejado de amar a su mujer, Deborah, pero quiere a sus hijos e hija con devoción y piensa, como cualquier padre, que serán justos y dignos el día de mañana. También, por desgracia, tiene a un hijo epiléptico que no habla y que parece ni sentir ni padecer llamado Menuchim. Éste es el más pequeño, y por tanto y por su enfermedad, el más indefenso y vulnerable.
Roth levanta un poderoso cuadro donde una familia judía se mueve en un mundo aparentemente tranquilo, aunque con gran miseria y necesidad.... hasta que llega la edad adulta a los hijos y estos han de marchar. Uno de ellos, el menos hábil o el menos despierto, decide enrolarse en el ejército pese al rechazo de la madre que ve esta opción como un peligro. Ante la imposibilidad de pagar el dinero para que los dos hijos eviten la milicia lo hace por uno de ellos. Éste, llamado Schemarjah tendrá que huir, traspasar la frontera -aquí surge otro personaje de El peso: el falsificador de documentos llamado Kapturak, quien envía al otro lado de la frontera a Schmerjah-. Así que Schemerjah, el más listo, huye no se sabe hacia dónde; el otro, en cambio, ingresa en las filas del ejército del zar. A partir de este momento los días de Mendel y Deborah continúan junto a Menuchim y Mirjam, la cual conoce a un cosaco del que se enamora. Es entonces cuando reciben una carta de Schemerjah desde América, instándoles a que se encuentren con él, pero para eso han de dejar al muy delicado de salud Menuchim que no podría por este motivo embarcarse. Pero un rabino ha advertido a la madre que no ha de abandonar a su pequeño y el padre, Mendel, ha oído que "El dolor le hará sabio. La deformidad, bondadoso. La amargura, tierno. Y la enfermedad, fuerte".
La decisión ante una nueva vida será muy difícil yMendel (Job) sufrirá a partir de este momento lo indecible a partir de su llegada a la tan cacareada América.
Dicen que esta es una de las mejoras novelas de J. Roth y pueden estar en lo cierto, aunque sigo prefiriendo La leyenda del santo bebedor tal vez porque despliega una gran maestría narrativa en tan pocas páginas, donde los personajes están perfectamente trazados y las situaciones muy bien resueltas. Sí, casi como esta.
No deja, por tanto, de sorprenderme este escritor por su gran capacidad narrativa ya que en un par de pinceladas te levanta toda una psicología y, por ende, unos personajes -sí, tal vez a modo de un dostoyevski o cualquier gran ruso, lo confieso-. Una de sus constantes es el tratamiento del tema judaico, donde dios aprieta pero no ahoga, o concede al final un respiro y donde siempre hay una pequeña, aunque mínima, esperanza. El "Dios proveerá" aparece aquí con fuerza y emociona, pero esta novela no se hace para nada mesiánica ni folletinesca aunque muchos podrían decirlo. Incluso, pienso, podría ayudar a aquel que dudara de su fe para recobrarla o para dejarla a un lado definitivamente. Es Roth, los milagros existen a pesar de los palos que da la vida y lo importante es dar sin esperar nada a cambio, porque a la vuelta de la esquina te puede esperar algo mejor o un consuelo o la vida misma desde otro punto de vista.

Poesía Capital (antología del Madrid absolutamente moderno) es una selección de 28 autores afincados en Madrid en la que se hace una panóramica de la escena lírica de la capital en este mismo instante. Todos los antologados han sido durante este último año parte importante del movimiento literario madrileño en muy diversas facetas y estilos. Es una selección que se centra en mostrar una instantánea de lo que ha sido un momento poético de la capital, pasando por encima de supercuerdas poéticas (están todas representadas) y del reconocimiento público (algunos antologados son sobradamente conocidos en el ambiente mientras que otros permanecen inéditos y alguno o alguna lleva la camiseta al revés).

La nómina de huesos es la siguiente:

Arés, Alicia Butragueño, Bárbara Delgado Cortés, Ana Doce, Jordi Gabriel, Ruth García, Aarón Hormigos, Raquel Labajo, Laura López, Alfonso Malia, Jesús Martín Centeno, Óscar Merino, Miguel Muntañola, Esther Otero, Moncho Pastrana, Miguel Pérez Cañamares, Ana Pérez Zúñiga, Ernesto Pino, Luis Daniel Pintado, Aurora Quílez, Cecilia Ramos, Pepe Rodríguez, Lucas Salgado, María Santiago, Julio Sio, David Tinoco, Jorge Torres, Vanessa Vukusic, Déborah

como soy un poco juguetón he modificado el mensaje de presentación de la antología. espero que no le importe a Pepe Ramos.

un adelanto por mi parte de la antología:

Unas solitarias bragas rojas en la cuerda de tender
anuncian la incipiente llegada del otoño.

... y os preguntaréis ¿ya está?
sí, por ahora es sufi, safi, waha.