Aquí se demuestra irrefutablemente que por encima de la revolución está el amor

Un artículo de PlayGroundMagazine nos refresca la memoria: AQUÍ

Glosario : Tecnicida

TECNICIDA: Persona o grupo que dice a un poeta o creador que no puede publicar parte o la totalidad de su obra porque no manifiesta suficiente relevancia en las redes sociales.

Moncho Alpuente & Pedro Reyes

Si hace unos días nos dejaba Moncho Alpuente y me enteraba el sábado por la noche de su fallecimiento por mis amigos Chozas & Pili mientras les contaba que nos había dejado el gran Cifu, acabo de oír ahora (las doce de la mañana del 25) que ha muerto Pedro Reyes, a quien conocí personalmente junto con unos amigos y amigas (los rodeamos en un corrillo a Pablo Carbonell y a él con admiración porque en aquel entonces ambos participaban en La Bola de Cristal y eran los putos amos). Quién sabe si también lo vi y disfruté antes, en aquel 1983, en los que me daba por ir solito al Parque del Retiro sólo por ir a ver a dos tipos muy cachondos y echarme unas risas los domingos con sus chistes llenos de ingenio que actuaban en el paseo frente al embarcadero, entre otros muchos artistas, magos, equilibristas, ácratas, tiriteros, poetas, showmans, charlistas o payasos, músicos, cantantes o bailarines... Creo que nunca ha estado tan animado y efervescente el paseo junto al lago del Retiro (siempre que camino por allí me es imposible no recordarlo). Fueron muchos los que estuvieron allí, y como se dice "pasando la gorra", y divirtiéndonos casi por la cara a muchos de nosotros. Sí, eran años del Madrid más drogadicto y más salvaje, locuaz y suicida, con esas calles sucias y rotas, con esos parques atestados de jeringas, y con mucha vida. Nunca fue demasiada. Hasta la luz era más clara, más transparente... será cosa de las películas de aquellos años. Eran momentos en los que se compartía más y tal vez se lloraba más, pues no diré aquello de cualquiera tiempo fue mejor, no.
Quién duda de que posiblemente, muy posiblemente, se encontraron una noche o más de una, Moncho con Pedro y hasta con el propio Cifu en los lugares más lumpen de la ciudad, en los lugares donde se despachaba vida a manos llenas... 
Parece, como en un tuit que acabo de leer, que se confirma que el mundo está mal diseñado. Descansen en paz.

Visiten nuestro autobús

Ya que roban todos
que sea salchichón Espuña
¿Expaña?
¡Espuña, espuña!
pero eso sí, ¡todos son unos ladrones!
Pero todos son unos ladrones...,
pero si tengo que elegir
que sea salchichón Espuña.
¿Expaña?
No, Espuña, coño, Espuña.

(Cuatro viejos muy atildados defendiendo al partido que gobierna
ante las sonrisas de la concurrencia que no se cree el parco mitin
de estos elegantones señores de verbo pobre por menesteroso
pero eso sí, firmes convicciones ante la realpolitik imperante
y que revienten ellos)

Herralde, Anagrama y otras cosas

Me gustan este tipo de entrevistas que nadie lee porque se trata de un editor, es decir, en este país, Un Nadie o Un Casi Nadie que dice lo que quiere y como quiere (eso espero). En mi diminuta opinión Herralde es uno de los más grandes editores españoles de este y del pasado siglo, y si me apuráis... y quiero entresacar unas afirmaciones que en mi opinión son interesantes. 

Vaya por delante que el partido Podemos no es santo de mi devoción, pero ahí va el comentario.

Aparte, bien es cierto que la cultura en este país es casi motivo de burla o de escarnio o de debilidad que es como se ha visto siempre y después de que ganaran los "buenos" la Guerra Civil ("¡hala", ya está el exagerado..." dirán algunos pero es así, y si me apuras gritaré sarcástico "¡Qué vivan las caenas!", que es de lo que se va a tratar la campaña del repugnante partido gobernante, porque ese "Vivan las caenas" se transformará en "Lo hemos hecho por Expaña").

P. Luego vendría la Transición. Caballero Bonald dijo aquí mismo hace dos días que fue un apaño…
R. Cuando ganó Suárez todo el mundo estaba desatado, pero la gente se encontró entonces con que el país era muy distinto de como lo había soñado. Una democracia de dudoso origen y unas reglas del juego que no tenían nada que ver con estas exaltaciones soñadas.
P. ¿Y hoy cómo ve a este país?
R. Pues ahora ha habido el fenómeno de Podemos, por ejemplo, que es bien interesante, porque advierte la ira y la indignación que han causado los Gobiernos del PP y la oposición del PSOE. Hacen un análisis muy bien hecho que cataliza todo ese rechazo. Esto hasta ahora ha sido exaltante para ellos y para mucha gente, pero ahora la realpolitik ya empieza a asomar con gesto sombrío.
P. ¿Quiere decir que el sistema no va a permitir que Podemos siga su curso?
R. Podemos supone darle la vuelta a todo y por eso están vigilantes con ellos… pero no sólo aquí, sino en Estados Unidos y en todas partes. Hay toda una operación en marcha bien trabajada mediáticamente para que el suflé Podemos vaya bajando…
P. Lo que la democracia no acabó de traer a España fue una buena relación duradera del país con la cultura. En España, la cultura sigue siendo socialmente sospechosa y políticamente se la considera un lujo, un capricho.

Vaya, no había terminado de leer el artículo cuando aparece la Inquisición y la clerigalla en este país. En fin así vamos pero no os precupéis que Papá Rajoy os dice que lo hace por vuestro bien. ¡ZASKA!, otra hostia... (pringao). 

 La entrevista la podéis encontrar AQUÍ

Antonio Santamaría y Raúl Jiménez en "Estancias del sueño"

Sabemos que poesía y música están íntimamente ligadas y una excelente muestra de ello tendrá lugar el próximo 25 de marzo, miércoles, a las 18.30 en el Conservatorio de música de Getafe, donde mi querido amigo y poeta Antonio Santamaría recitará junto a Raúl Jiménez, acordeón, en "Estancias del sueño".
Una fusión que ya tuve el gusto de disfrutar hace unos meses, donde el poder de sugerencia de la música y la palabra se funden y multiplican. Os puedo asegurar que dejarse llevar por el ritmo de ambos lenguajes no deja indiferente a nadie.

Día del padre

¿Cómo    romper   una    gota
de     aceite    minúscula      sobre
el aluminio de la barra?

Utilice un palillo.

Deseé que fuera absorbida
por su embestida, pero fue
ímposible. Quedamos en eso:
"Los Santos óleos", me susurraste.

Juan Claudio Cifuentes, "Cifu" para los amigos que sois todos vosotros...

Se nos ha ido Cifu con sus besos, carantoñas, achuchones... se nos ha ido con todo el jazz que sabía y que conocía de primera mano. Un maestro que empezó en la radio cuando yo nací, en 1971. Una persona que se interesaba por el mundo del jazz a fondo y porque sí y que prodigó su gusto y su enganche, su generosidad en este país en el que incluso en la etapa más oscura de este siglo no se podía decir "jazz" y se decía "músicas de Broadway". Un grande, sin duda alguna que ha hecho muchísimo por la música en España durante tanto tiempo y que nos ha hecho, si cabe, más felices. Gracias, Cifu.

La última Sala X de Madrid

Podría ser el título de un sugerente poema, llamativo y moderno para consumo inmediato y pronta regurgitación, pero no, es realidad.
Hace unos días, el pasado miércoles, sin ir más lejos, mientras paseaba por allí, me adentré a El Imparcial que ya cerró hace unos cuantos años y que no es más que un "exdificio", es decir, uno más de los edificios abandonados de Madrid. Porque esto, sin duda alguna, se está convirtiendo en un cementerio de palacetes, grandes edificios y amplios espacios-espectros sin uso. (Me falta tiempo en decir que cuál fue mi sorpresa -mi sorpresa fue "tamaña", "tamaña" fue mi sorpresa- cuando vi en el Ministerio del tiempo, otra serie española más, que trata sobre los viajes en el tiempo, cómo una de las puertas espacio-temporales se abría a estos tiempos comunicando directamente con la 2.ª Guerra Mundial vomitando una escuadra de nazis armados hasta las canillas, ¡hete aquí!, en la misma plaza del Duque Alba y okupando el palacio abandonado como si fueran cucarachas o chinches o repugnantes escolopendras. )
curiosear en el amplio pasillo que da entrada a esta Sala X, a la última sala X de Madrid, junto a un periódico como
Pues bien, entre allí y eché el ojo a un maniquí descabezado y adornado con varias vueltas de sugerente y perverso cuero negro y entretenidos carteles que como dice la noticia de chispeantes colores y dinámicas tipografías. Aquí os dejo la noticia. Disfrutad de los espectros inmobiliarios.

Jaume Plensa

Desde hace años disfruto con la obra de Jaume Plensa. Esta vez es entrevistado en Zona de obras y especialmente remarco su comparación con la poesía, que él la define como lo que va haciéndose poco a poco, y es que, sin duda alguna, la poesía ha de hacerse con paciencia, con tiempo; también el valor de la introspección, o la búsqueda de uno mismo, profundamente -lo cual parece aparentemente lejano en estos días, ahora más si cabe- y el valor único de la vida, también como una profesión, una dedicación en sí misma... "¿Profesión? La vida", vendría a decir. Porque, de alguna manera, siempre nos arrebatan algo de nosotros mismos para dárselo a una idea, concepto, razón, partido, secta, religión... no dudo de que hay que implicarse, solidarizarse, socializarse porque esto también nos enriquece y nos proporciona felicidad y placer. En fin, Jaume Plensa.

(Por cierto, incluí una imagen de una pieza del artista en el blog el 12 de diciembre de 2008, y que acompañaba a uno de mis poemas. La imagen fue portada de un catálogo de Ansorena).

CAÍDA DEL CAESAR O VICIO DEL SOLIPSISTA

                                                (Recitado según tono y aptitud de R. Alberti)

I
Y ella me mira con sus ojos tenues,
planta monocotiledónea, ala aleve,
enfrascado en el cemento armado
me retiro cabreado, hirsuto, prolongado,
casi, casi, casi malherido.

Cemento armado de sus pechos,
circunspectos, secretos casi mágicos,
¡olé mis güebos!, ala aleve, broche calmo:
surrealimmo.

II
No sé, no sé, no sé qué coño vienen balbuciendo
aquellos pájaros de mal agüero
tunantes, proscritos de la miseria que nos viene acogollando*
sutilmente, lentamente...
yejke parecen gallinas cluecas,
variopintas mujeres que sólo sostienen
flores en sus cabellos y una guadaña escondida
en el pútrido sombrero.
¡Vaya!, ¡otra vez!, ¡joder!, ¿qué coño quieres
ni tanto niño muerto?

Tienen los ojos como escafandras,
son artistas de la nada,
siempre con úlcera en el bolsillo
y entre sus fauces, el panty de la secretaria.
¿Que ké comes? y
preguntan periodistas paladeando palco.

III
Me fumaré un cigarro, me beberé una una tónica,
mearé en la sauna y bailaré con hipo,
No me mandéis callar que ya no puedo...
¡escribo como meo, cago como hablo
y me voy echando leches porque me están persiguiendo!

                                                (18-20 de octubre de 1993)


*Acogollar: En el sentir originario del poema sería un sinónimo inventado de "acojonado"+"cogollo" como: "nos están dando tobitas en el cogollo o cabeza" y, a la vez, "nos están clavando en la tierra como míseros cogollos"; pero, oh Dioses, en el Diccionario pone: "Echar cogollos las plantas".

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Ya tenía ganas de, primero, encontrar este poema entre libretas y libretas; y dos, escribirlo y dejarlo aquí. Buenos días.

Rafael Sánchez Ferlosio, una más

Entrevista a Ferlosio, 22 de mayo de 2007

Hace unos días leí un artículo en la prensa internáutica que me llamó mucho la atención porque trataba a una persona a la que yo he tenido la suerte de conocer personalmente en una cafetería en un populoso barrio de Madrid. Se llama Rafael Sánchez Ferlosio. Antes de que le dieran el universal premio Cervantes le vi de la manera más cotidiana posible: tomándose un café, o lo que se dice desayunando. En un primer momento me quedé muy sorprendido y pensé: "No..., ¡qué va a ser Ferlosio!". Así que seguí en lo mío. Por aquel entonces era encuestador-entrevistador en una empresa de estudios de mercado. Atendía a señoras y señores, jóvenes y jóvenas... niños, e incluso encuesté, en una ocasión al nieto de Martín De Riquer (la señora que iba con él me lo confirmó y el chico pasó por encima de mis palabras, ¡vamos!, que no le dio importancia quién era o quién dejaba de ser su abuelo, es evidente).
Pues estaba debatiendo conmigo mismo si era o no Ferlosio en aquella cafetería de barra de aluminio y de raigambre barrial que conservaba su encanto y su pureza, cuando del carro de la compra aquel señor comenzó a extraer un periódico tras otro. Curioso de mí, me acerqué un poco para ver qué papeles eran esos cuando descubrí que era un Le Monde, un Herald Tribune, un Corriere, y no quiero ser excesivo pero no sé si llegué a ver uno alemán también... fue entonces ahí cuando supe que era, sin duda alguna, Ferlosio. Pero yo, tan tímido y tan absurdo, no me dirigí a él. De hecho una amiga y compañera de curro, un remolino de persona, punkarra a la que tengo en mi corazón porque es buena gente, lo preguntó días después en la barra de aquel bar luego de haberle comentado yo a ella el suceso, y fue así como se lo confirmaron, habló con él y me dijo que era una persona muy maja y muy simpática y que debía pedirle una colaboración para una revista que hacía yo por aquel entonces. Y fue así como un día que me tocó currar con ella, Ferlosio al ver a mi querida compañera se animó y entró a saludarla a la salita y a charlar con ella. Yo le saludé también y seguí con el trabajo, con ganas de hablarle, por supuesto, pero, ¡bueno!, así es la verguenza, que ni da de comer, ni almuerza.

Pues en esas estoy que de vez en cuando me llegan noticias de Chicho, su hermano ya fallecido, y de él, y, como decía, he descubierto, según parece por lo que escribe el autor, la afición de Ferlosio por las anfetas en este artículo (pinchad en el enlace si queréis leerlo completo) que dice así, y entresaco un párrafo: “Cuando me encerraba no quería ver a nadie. Un verano, en que me quedé solo en Madrid, llegué incluso a arrancar el cable del teléfono. El sistema era así: me quedaba una media de cuatro días con sus cuatro noches en sesión continua de lecturas y escrituras gramaticales; al final caía redondo y me dormía profundamente durante 24 o más horas, salvo uno o dos brevísimos despertarse para comer y beber y con una maravillosa bajada de tensión… Nunca me lo he pasado mejor que aquellos quince años”.

Y me descojono, porque a esto se le llama pasión por la ciencia, por la literatura y por la vida, aparte de reírse de la industria editorial de este país más preocupado en hacer libros-basura (trashbooks) que no best-seller, que no llegan a eso ni siquiera, porque no estarían detrás de su puerta los editores dándole el coñazo para que escribiera otra novela y otra y otra más. ¡Pues donde no hay, no hay, hombre! Que hacer una buena novela, un buen libro no es enchufar la máquina de hacer chorizos, que en vez de editores tenemos charcuteros, ¡joder!, y no hablo de editores medianos y pequeños sino de los grandes, joder, ¡los grandes!, es un negocio de charcuteros (y que me disculpen los charcuteros, entiéndanme, que todo tiene su arte) y me dirán: "Hombre, majo, es que hay que comer", pues ¡coméos las resmas de papel que tiráis a la basura con sandeces...!
Por otra parte me hace mucha gracia de lo ya tan conocido y lo que es historia familiar: que si su padre era Sánchez Mazas uno de los fundadores de Falange, que si Jose Antonio, que si tal y que si cual. Bueno, pero ya veis, afortunadamente puede uno vivir la vida como quiere y si un cretino quiere seguir viendo lo que no hay, es decir, franquismo y muerte por todos lados, pues qué quieres que te diga. ¿O es que acaso tenemos la culpa de nacer donde hemos nacido? Sobrados ejemplos han dado ya los Ferlosio como los Panero por su padre, o me voy incluso a Torrente Malvido por el suyo de que las etiquetas en este caso son repugnantes, ignorantes y malvadas. Pues eso, a leer. (Por supuesto que no me refiero al autor del artículo. No me da la sensación en ningún momento de que vaya detrás de hacer sangre con su pasado familiar).

(Para leer la entrevista a Ferlosio -la foto superior que recoge la imagen de RSF y la portada del periódico, la hice yo- pincha AQUÍ)