martes, noviembre 09, 2021

Capítulo 1

 El señor Putorrollo ve series rollo todos los días, dale que dale al rollo, pues una vez que has leído una serie de rollos puedes escribir series y otros putos rollos que el señor Putorrollo se traga como el Yatekomo, tomate Apiscoño y la puta desgracia de mundo que estamos construyendo mientras deglutimos nuestra propio puto rollo, nuestras idas de olla-rolla y todo ese mierdeo que se repite hasta la saciedad. Esta es la moda y esta la herida, este es el color y esta la basura, este el corte de pelo y este el pelo en la sopa. 

Seguimos haciendo lo mismo que todos los días, menos mal que los curritos dejan de ir a trabajar. Prefieren vivir de las sobras y cultivar su mirada. Ese es el futuro. El futuro es la paciencia y la contemplación. La mirada y la luz. Sin ansiedad no sois nada, explotadores. Comeos la piel de la naranja e id de vacaciones a cualquier lugar del mundo, nunca alcanzaréis el exxxxxxtremecimiento de sentirse 

                SIN ANGUSTIA SIN ANSIEDAD Y SIN MIEDO

lejos ya de la propiedad y del dinero y sin putosrollos al llegar a casa para olvidarnos qué rollos hemos hecho para seguir recibiendo otros putosrollos manufacturados, envasados y empacados y entregados en tiempo para la deglución conveniente 

pelos en la sopa, manchas en la piel, mal olor en la carne, golpes en la fruta

                la revolución debe ser mental 

y dejaos de chuminadas de viajes al espacio con gravedad 0 

cremas de rejuvenecimiento y criogenización de tejidos 

vamos a morirnos como ratitas presumidas por haber alcanzado la absoluta conciencia de ser lo que somos 


un aulllido interminable e inaudible en la absoluto y eterno latido del universo. 

Este es mi sueño de hoy. Duerme profundamente, caballo de polietileno.

La sonrisa es vibración. La alegría es vibración. El agujero negro es vibración. El amor vibra como una supercuerda. Me he dejado el tabaco en casa. Recuerdo a mi ex y me excito como una máquina ahogándose antes de escupir un botellita de agua. 

Un enorme laboratorio es mi cabeza. Grifos, pipetas, tubos de ensayo, el olor semifétido del último experimento realizado por unos adolescentes que luego se irán de botellón y respiran hormonas como cálices henchidos en vez de contagiarse de las miasmas adultas de regurgitados emplastes adultos. 

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Contraseña: Escritura Automática.

Usuario: Putorrollo.

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