Miedo
Cuando como miedo, miedo a mí, miedo a los otros, miedo al mañana y al ayer, no soy libre.
Camino por un bosque indescifrable y atardece, y el sol vuelve líquidas las sombras, y caen sobre mí, y se espantan aún más -si cabe que esto sea-.
Cuando mi piel es miedo... y si duermo, sueño con el miedo como una figura igual a mí sentada en el extremo de mi cama, sin abrazos, sin palabras, que me ofrece su espalda y su joven cabeza, y pregunto si es mi miedo y que haces ahí tan solo, tan lleno de ausencia... No te vuelvas, no quiero ver tu rostro pues tu rostro es sombra, nada, un agujero enorme donde en el fondo encontraré mis propios ojos cuando me alcance el último día, el día del último silencio...
(La fotografía utilizada proviene del libreto que me proporcionaron a la entrada del Teatro Español en donde se representaba la obra Memoria de un loco de Nikolai Gógol).
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