miércoles, marzo 06, 2024

Eugenio Castro, in memoriam

Me gustaría dejaros un artículo que acabo de leer sobre la figura del recientemente fallecido Eugenio Castro. 

Me ha enviado el artículo una amiga. Me ha parecido tan lleno de cariño que he decidido aprovecharlo para construir este pequeño homenaje a su figura y en su recuerdo. Necesitamos más personas libres y hermosas como Eugenio, qué pena que se vayan.

Con todo mi cariño hacia la persona de Eugenio, en su recuerdo.  

En memoria de Eugenio Castro – LOS NIÑOS PERDIDOS blog de Emilio Santiago Muíño (enfantsperdidos.com)

martes, marzo 05, 2024

El conductor

Camilo ha vuelto a soñar.  Delante de él, el conductor. Su cabeza, su pelo recién cortado y perfecto. Bien marcadas las líneas de corte en el cuello (exacta como la forma ligeramente redondeada que toma cada una de las orillas del pelo de un muñeco). Apenas unas filamentosas, hirsutas hebras diminutas sobresalen de la tupida formación del cabello. Canas que, rebeldes, surgen anunciando, presumiblemente, la edad del conductor. Su pelo es de color del durazno, aparte de estas revoltosas e inapreciables canas. Un durazno que se oscurece de manera anárquica, pero apenas se nota. Suave, reluciente, sedoso, pulcro, bien nutrido el cabello del conductor que conduce con precisión, sin dejar de posar las manos en el volante. Eso sí, un asiento estrecho, justamente desplegado 90 grados o incluso menos, cambia la aparente armonía. La carretera de asfalto transcurre recta. Las ventanillas subidas, el aire inexistente, el silencio es total. Es un coche reluciente, pero antiguo, tal vez un Simca. Camilo no logra desviar la mirada hacia los lados, se mantiene preso de lo que mira, de lo que tiene de frente. No sabe por dónde va, pero acierta a ver al fondo un puente, mejor dicho, un viaducto que salva, por debajo de su arco parabólico, la carretera por donde se aproximan el conductor y Camilo. Sobre el viaducto, la vía de tren con dos sentidos. Pero este mismo viaducto, unos metros más adelante, en su altísimo tramo de avenida, salva un río, sus orillas, y un ancho camino donde los caminantes y corredores hacen ejercicio, pasean, disfrutan de la tarde. Camilo piensa, si se puede acertar a pensar en un sueño, si este tiene cierto parecido con el viaducto de Proserpina, aquel que el pobre Orfeo hubo de visitar para encontrar a su amada, aquel que el propio Camilo observó una tarde ya caída de colores y reflejos en la vieja Mérida. Esta extraña ensoñación le hace perder unos segundos de vista la cabeza del conductor justo en el momento en el que pasan por debajo del altísimo viaducto y se percata de dónde se encuentra, aunque juraría que estaba también en otro lugar al mismo tiempo: es lo que tienen los sueños, te puedes duplicar mentalmente. Tu conciencia, tus sentidos, tus más íntimas percepciones de pueden hallar en dos sitios a la vez que eso no importa, y además te parece de lo más normal y estás la mar de tranquilo. Es el sueño, digo.

Camilo, mirando hacia el frente, descubre que la carretera, que la recta que parecía no tener fin, la lengua oscurísima de asfalto, gira levemente hacia la derecha lo que le llama la atención, pero más aún los ojos de un iris intensamente azules, de un azul clarísimo que le observan fijamente con una diminuta pupila como la cabeza de un alfiler del conductor. 

sábado, diciembre 16, 2023

viernes, diciembre 01, 2023

Un amor, de Isabel Coixet

pensamos demasiado,

¿pero aún no construimos el signo que salva?


seguimos decididos en la guerra

y entre la tiniebla y la muerte nos movemos,

nos empeñamos en la traducción, pero no en la danza

como bailan los astros sobre nuestras cabezas.

El enigma se yergue inabordable 

como un rastro de siglos, 

y ni siquiera la tierra es capaz de mancharnos 

las manos, la sangre. 

Acompañamos incluso a los animales en nuestra derrota.

Sigue siendo el festín de la carne. 

Confundimos el paraíso con el placer 

y lo embutimos de derrota. 

La celebración sagrada es un ruido momentáneo 

que ya no muestra su labor,

ahogada en la retorcida rutina.

Hemos vendido el ritmo al usurero, 

y la máscara se pudre en el alcanfor.

Dormís... no despertaréis, para vosotros 

estaba el brío de la vida. 

Para vosotros.


II

Contemplo la piedra como si fuera mi hermana. 

Observo a la luz como a mi madre.

Agito el hueco del silencio en mis palabras.

Pregunto a este presente que se me ofrece

si no fue vestido con las ropas del pasado, 

pues su cuerpo envejece y se cubre

de las baratijas acostumbradas del reloj 

y de su respiración de horas, minutos y segundos.

Lo fecundo sería deshacerse de todo ello y vibrar de nuevo,

pero de verdad, vibrar.




lunes, noviembre 20, 2023

Un mensaje de 22 de mayo de 2005

El Blogger ("señor que mira") me informa que no trato con un blog que hice en 2005 (¡y este fue el primero, el original, el ubérrimo!) por lo que debo migrar sus datos. 

No solo eso sino que solo he corregido una cosa: el apellido del poeta Tristan Egolf al que alteré sin querer su apellido. Error. Todo lo demás permanece igual. 

domingo, mayo 22, 2005

Roger Wolf&Tristan Egolf

I LOS ZAPATOS DE ROGER WOLFE

Me encuentro que estoy muerto
y que leo a Roger Wolfe
que se pregunta lo mismo,
escrito se encuentra en páginas naranja.

Me encuentro,
puedo fundirme a esa pared
hablar con aquel árbol...
pero no hay árboles
ni esquinas,

Nada... que estoy muerto.
Aceptémoslo.
No podré hacer ya más ventanas,
Ni aquel poema a los zapatos de Roger Wolfe,
¡lástima!

II Y así que yo me encontraba en estas cuando oí al otro lado se acercaba, al otro lado de la pared, por el pasillo... se cerró la puerta del ascensor y los pasos, los pasos al otro lado, la llave que se introduce en el ojal de la puerta y abre la puerta y mi puerta se abre y aparece con un par de bolsas llenas de libros. Antes me advierte que ha hecho una pequeña locurita, y tal.

III Convirtiendo la tierra en un odre gigantesco
de sangre purulenta
que al punto revienta en la cara
para que algunos, encima, se relaman.

La poesía enseña la sensibilidad para entender al otro.
Francisco Brines.


IV El último poeta, un tal Egolf,
ha muerto en el estado de Pensilvania
víctima de un disparo en la cabeza.

El señor Egolf nació en 1971.
El señor Egolf dos libros en la editorial Mondadori.
El señor Egolf "escritor radical estadounidense nacido en Madrid”
reza la esquela de EL PAÏS
domingo quince de mayo de dosmilcinco.
El señor Egolf“su creatividad siempre iba por delante de él,
pero en algún momento empezó a desmoronarse”,
“siempre llegaba al límite de lo que hacía”.

Hay una muchacha. Hay un violín.

El señor Egolf sin calcetines tocaba la guitarra sobre un puente de París
para buscarse la vida que la muerte llega sola,
y el último resuello de la suerte: el hijo de Modiano
un café y publicación en Francia...
¿lo veremos en los atestados cajones del Rastro madrileño un buen día,
sol y gente?

El señor Egolf entre un grupo de personas, todos en tanga,
julio de dos milcuatro,
emulando a la infame foto de la cárcel de Abu Ghraib,
Realizando una impecable pirámide entre un impecable mitin de apoyo a George Walker Bush.
.
Señor Egolf... Si esto es ser “escritor radical estadounidense”
nos encontramos, realmente,
en una sociedad terriblemente enferma.
Señor Egolf... ¿evitaremos el contagio?
DISOLVED CON VUESTRAS PALABRAS LO QUE OS HIERE POR DENTRO.

sábado, mayo 21, 2005

poesía y aguarrás

Mi compañera de curro se pira una hora y media antes. Estoy por pillarme un pedo esta noche. Para seguir con el de ayer. Os doy uno de mis relatos para que lo disfrutéis. No quiero ser pesado porque he creado un blog hace diez minutos y no recuerdo ni el número de pie que uso.
Un chao,
Al.


El agua resbalaba por su gabardina negra. Esperaba impacientemente a su chute diario mientras se fumaba un winston. Pensó que les deberían de pagar a los escritores por hacer publicidad en sus cuentos, además, cuando se espera al chute diario se piensa en cualquier chorrada. Su cabeza ya no daba más de sí. Sintió el metro pasar bajo su sexo por un cosquilleo ridículo. Recordaba aquel concierto en un café decadente y tonto. Fue hace ya muchos años cuando salía con aquel niñato de aspecto frágil pero distinguido que le escribía poemas y le miraba a los ojos con cierta insulsez que le hacía gracia. Pequeños recuerdos que se deshacían al contacto con la lluvia. Ella también quiso ser escritora, ella también quiso ser cantante en un café-concierto, pero acabó mamándosela a un concejal socialista en la Casa de Campo. Toda una Odisea sin Ulises, Penélope había decidido hace tiempo terminar el pulóver verde de la envidia hacia sus compañeras de promoción. Tomó el camino más rápido y no supo girar en la primera curva. ¿Qué era lo que se esperaba de ella? Nada, absolutamente nada. Había coleccionado respuestas aquella tarde aguardando al chute que le proporcionaría Fran, su camello y chulo. Tardaba, y sus zapatos de tacón se habían mojado lo suficiente como para pensarse la idea de tirarse por el primer puente que le condujese a la tranquilidad que siempre, y sin pagar nada a cambio, había deseado. Al cabo de un par de cigarrillos encendidos con la brasa del anterior, Fran, su chulo y camello, apareció doblando la esquina del fondo. Suspiró aliviada.
-Ey!, cariño, ya estoy aquí.
-Ya era hora, cabrón.
Arrojó el cigarrillo a los pies de Fran y se quedó mirándole fijamente a los ojos. No le importaba en absoluto que en ese momento le pegase una hostia en la boca.
-Ya sabes, unos chicos me han pedido una dosis más. Querían montar una orgía y no sabían a quién acudir. Así que tuve que venderles toda.
-¿Toda? ¿Toda, maldito puerco?
- Me he sacado el doble y era una mierda. Je, je,je.
Fran tenía los dientes podridos. Igualito que Javier Bardem en aquella película.
- Eres un cerdo.
- No te inquietes, chiqui. Tengo esto para ti. Es buena. La mejor¼, para ti¼, coge…¡ tómala!
- Menudo susto me has dado.
-¿Ya estás llorando otra vez? ¿No ves que odio que llores? ¡Es la ultima vez! ¿Te enteras? ¿Eh¼, te has enterao?
Le cogió el brazo y la zarandeó. Ella mantenía en su puño la papelina, la apretaba con fuerza, no se le fuera a caer al suelo.
- Suéltame, puerco. ¡He dicho que me sueltes!
La soltó y escapó corriendo a por una jeringuilla, una goma, un poco de sombra para esconderse, aunque esto cada vez lo hacía peor o le importaba cada vez menos.
- Mecago en todos sus muertos. Maldito cerdo me echao por amante - gritaba mientras esquivaba a la gente. -Su puta madre debía estar contenta con él, el muy cabrito.
Llegó a unas ruinas que se decían árabes. Por el ladrillo visto corrían mansos hilos de agua, sencillos espejos que empapaban la tierra. Bajó unas escaleras metálicas y a punto estuvo de cargarse los tacones con unas traicioneras rendijas en los peldaños.
- Mejor sería que me quitara los zapatos. Algún príncipe los encontrará y sabrá sacarme de esta mierda.
Al llegar a la hierba miró hacia arriba. La gente callejeaba o volvía con paso apresurado desde sus trabajos. Algún chiquillo arrastraba la cartera llena de libros. Las madres tiraban de los más pequeños o les daban la merienda. Unos muchachos se fumaban unos porretes y el más divertido hacía aspavientos o contaba alguna cosa que quería hacer pasar por anécdota. Las nubes allá arriba no le decían nada.
- Si por lo menos fueran algodón dulce y se pudieran comer¼- volvió a hablar, esta vez entre dientes.
La jeringa estaba a punto. El brazo también. Las nubes en su sitio, resbalándose silenciosamente entre el viento. La calma tenía nombre; la tranquilidad, todo el espacio giraba en torno a ella, lavándole el corazón aunque fuera con aguafuerte, peinándola como una madre peina a la hija, sintiendo cómo sus manos pasaban por su cabeza, las manos de su madre que la observaba con ternura. Las nubes comenzaron a deshilacharse y el cielo se abrió lentamente, sólo para ella. Sólo para ella un desnudo rayo de luz le tocó la cabeza y la durmió para siempre.
Su madre volvió en el momento en el que los muchachos del Samur intentaron reanimarla.


 

viernes, octubre 13, 2023

MENSAJE ENCONTRADO EN UNA BOTELLA DIGITAL

 14:34

Ahí está, por ejemplo la obra de Arthur Rambo que en un principio. Se queja extraordinariamente alojando sus piojos de la cabeza a otros poetas se queja de la repetición siempre el mismo modelo el mismo modelo que se repite una y otra vez a lo largo de los tiempos, en ese caso esos modelos de la poesía como el apagón de este nuncio también su momento y me habló de una nueva búsqueda rítmica. Pues bien, volviendo a Rambo decir que fue su su enfrentamiento su lucha primero. contra quién los poetas que copiaban y volvían a in Italy reproducir 


las dos poemas la rítmica os elementos de poetas anteriores de siglos anteriores y luego se dio cuenta de una vez ya pasados pasado el tiempo los años se da se dio cuenta de que el ser humano no tiene ningún remedio porque 


volvemos a repetir los mismos errores y casi de la misma manera que ya mismo ahí saldrán más mierda mierda mierda que decía. Porque de alguna manera en su intuición. 


En su intuición que no son datos que pena no, que no sean datos no pueden ser datos, no? Qué fastidio y qué tragedia. Su vastísima intuición en su capacidad intelectual ya muy desarrollada. Cuando era un crío se dé cuenta. 


Estamos condenados y volvemos a repetir los mismos modelos y las mismas estructuras de siempre. 


punto final no puntofish high



(botellas digitales de las que beben las inteligencias artificiales: Cocla-Litio

Musica: Frank Sinatra, How Little We Know )


viernes, octubre 06, 2023

"El `yo´ es algo que en absoluto puede convertirse en cosa", Schelling

Nos cosificamos en virtud del pensamiento de otro que dice a quién o a qué debemos pertenecer.
Y este parece ser el error, y la maldad, que nos quieren hacer creer, o que nos quieren vender para motivarnos, en vista de nuestra aparente ausencia de pensamiento propio.

miércoles, octubre 04, 2023

Camilo XXXIV

 Camilo vuelve. 

Lo escribe y la pantalla sigue en blanco. No hay respuesta por parte del papel en blanco. Solitario, se toma una cerveza en una terraza y observa con desenfado a los viandantes. Se lía un cigarrito y escucha música antigua The Early Music Consort of London, David Munrow - Vidrunt omnes [Perotin] y así parece trasladarse de tiempo que no de espacio. Esta música coral que le hace reconciliarse con lo que ve, un sentimiento que le coge de la mano y le hace sobrevolar las calles y las callejas, los recovecos, fuentes y fronteras, ascender por entre tejados y techados. Le gusta esto de volar con la tranquilidad de que nada se detendrá en su continua cotidianeidad. Las gentes laborando y el sol que destella como una canica encendida que pronto se consumirá. No hay nada de que temer. Los pies ya no pisan suelo. Solo la música que le empuja a ascender y a elaborar cabriolas. El suave céfiro le resguarda los costados... La música le limpia el corazón, lo deposita por fin en el lugar del que no se ha movido un ápice. Ni siquiera ha cerrado los ojos. No ha sido tampoco un sueño. 

lunes, agosto 28, 2023

Voix Vives, Poesía en Toledo, 2021... una entrada publicada en 2023 (VOIX VIVES 2023, 1, 2 y 3 de septiembre)

CARTEL DEL AÑO 2021 DE VOIX VIVES 


(Parte de esta entrada está redactada en 2021)

El otro día, sábado, anduve por el Festival Voix Vives.

Confieso que nunca había estado en edición alguna de este evento, pero sí que lo conocía por uno de sus primeros organizadores: Félix Chacón. Compañero de la facultad allá por los años 90

Al llegar a los andenes del bus, y en situación de que llegaba no justo sino que ya lo daba por perdido, uno de los conductores que me vio despistado me preguntó que si para Toledo... Así que me subí y arrancamos. Lo que se dice por los pelos, sin ninguna duda. En el bus pensé que mucha gente íbamos para la ciudad imperial para luego enterarme de que, por las intensas lluvias caídas días atrás sobre la ciudad y provincia, el servicio de tren había sido suspendido. 

El cartel que tenéis en la parte superior es el cartel que anunciaba la presencia de la cantante Zahara y el concierto que iba a ofrecer para abrir dicho festival, pero denuncias de un determinado partido político, por daño a los sentimientos religiosos, hicieron que el cartel se retirara. Lo que se supone en una sociedad laica como la que tenemos (digo, es un decir) es que estas cosas no afecten a la libre expresión... ¿Qué está por encima de la libre expresión en Democracia? ¿La interpretación que haga un colectivo que se siente ofendido o injuriado, pongamos el caso, por una imagen determinada y los elementos simbólicos que entraña dicha representación, o la obra de un artista que sublima ciertos símbolos y que presenta una relación simbólica de ellos en un ejercicio de representación en este caso de una artista como Zahara, y que desea expresar la pureza de la mujer con el contraste de una palabra tantas veces usada para eso sí, menospreciar a la mujer en toda su complejidad de sentimientos y circunstancias? Porque mantengo la firme opinión, la mía, que sí, puedo ver y entender que pueda tratarse de la Virgen María (no se dice tampoco, no se explicita) pero veo, personalmente y a través de ella, un contenido de crítica y que se sirve de los símbolos religiosos para dar, realzar lo femenino, lo engendrador, y la libertad en sí de la mujer acosada durante siglos por su condición. Lo que se deduce, y cierro esta digresión, que NO se han de utilizar los símbolos religiosos que pudieran ser relacionados tanto cercana como lejanamente, a la hora de realizar una obra de arte. No es conveniente puesto que puede ser interpretado, puede ser "mirado" (y he aquí el problema) y ser "censurado" con motivos que afecten a los sentimientos religiosos. Por lo tanto, deduzco que la interpretación, es decir, nuestros pensamientos a la hora de la EXPRESIÓN deben restringirse en cuanto a esto para no levantar ampollas. Es decir, todo aquello de lo que se ha servido la religión, en este caso, la católica, no puede ser reutilizado para su reinterpretación por parte de un colectivo o un individuo desde su condición de artista o, qué curioso, creativo. Tócate los pies. Podríamos decir que las cruces de Tápies obedecen a una crítica de la misma religión en torno a su oscurantismo, sus inquisiciones, etcétera. Tratamos a la Madre Naturaleza, a este nuestro querido planeta Tierra, como un PUTA, pero nadie se indigna, es más, nos da exactamente igual: la exprimimos, la violentamos, la exterminamos, pero nadie es capaz de traer esta interpretación; sí, por los pelos, pero no es la religión, la RE-LIGIO, y me parece muy interesante que por lo menos, ociosas lectrices, ociosos lectoros, echen un ojo a esta página: 
https://etimologias.dechile.net/?religio.n y comprueben la gran riqueza que podemos extraer de su lectura y del significado ¿oculto? de la palabra en cuestión. 

Sí. Lo que se iba a convertir en una entrada hablando del Festival Voix Vives 2021 se ha convertido en un alegato a favor de la libre expresión, de la mirada crítica utilizando los símbolos culturales (y por ende, religiosos) que tenemos, etcétera. Concluyo: se debe estar por encima de esto como sociedad construida con cientos de culturas diferentes descubiertas en nuestro afán de saber, conocer nuestros ancestros, como sociedad democrática, con un sustrato que es y tiene un componente material y con una riqueza  espiritual inconmensurable. Y sobre todo, no nos quedemos en la superficie, en la interpretación malsana. Podemos decir qué mal gusto, qué vulgaridad o qué poco apropiado... en fin.

Para terminar, comentar la desaparición de Rodrigo Córdoba, Zoográfico Ediciones, quien no nos volverá a animar, a ofrecer sonrisas y versos en este festival, pues falleció un mes de octubre del año pasado. Un editor valiente, directo, constante, un currante de la palabra y el verso que posibilitaba el nacimiento, la creación, la vida literaria más maltratada pero más bonita de este panorama de las letras. Gracias por lo que has construido. Mi más querido recuerdo.


(Aquí te llevas / te cuelgas / te pinchas / te colocas / te requieres / te sumerges / te envuelves 
de la programación de Voix Vives 2023... 

miércoles, agosto 23, 2023

La sabiduría barítima

"[...] ninguno tan profesional, tan convencido y satisfecho de su vida tras la barra del bar como Mac (el actor J. Farrell MacDonald) en Pasión de los fuertes (John Ford, 1946). "Mac, ¿nunca has estado enamorado?". "No, yo he sido camarero toda mi vida"."

Extraído de: https://www.publico.es/culturas/sabiduria-barra-bar.html#analytics-seccion:listado

jueves, agosto 10, 2023

Cádiz volveré


Me gusta Rothko. Y el dintel reza: "mamá". La ficha de alguien que aparece desdibujado, sombra de Cádiz y las peculiaridades físicas (prosopopeya en la ciudad)

El pretil junto al mar quemaba. El horizonte se evaporaba en corpúsculos azares. Ya caerá, la tormenta y el agua ya caerán. Las catedrales son cartuchos humanos en pos de un encuentro con la espiritualidad y el consuelo. 

sábado, julio 01, 2023

Día 1

 Día 1 (eso nosotros vosotros ellos)

Hoy ha amanecido lluvioso, hace frío, mucho frío. Sobre las colinas del pueblo han aparecido 17 trozos de hierro que hacen recordar las manos de un turiferario entre las tules del éxito ajeno.

Los pedazos refulgen con el sonido del estaño. 

Los azules y los rojos son filamentos que surgen de mi cráneo de ameba, debo tener cuidado cuando pienso pues los borborigmos hacen que los insectos se armen de ergástula y fotosíntesis. El rigor de las plantas que se nutre del nitrógeno propio de estos mismos insectos. 

Hoy también ha amanecido. Te dejaste un pasamontañas y el disco de Looooos Punsetes. Es un grupo que nadie recuerda, que nunca llegó a constituirse pues se extinguió antes de que las pantallas nos lo mostraran como especie en extinción.

Agarré las gafas del tipo que se asomó a mi campo de visión. Yo estaba también borroso. Alcé mi mano con mis dedos y le tomé las suyas, luego se las dejé en una cabina de teléfonos. Al día siguiente yo tenía las mías sobre la mesilla. Conseguí llegar a mi cama y dormir no morir, no dormir sobre el trozo de cartón que el tipo aquel utilizaba para su descanso. Menos mal, me dije. Luego le volví a ver recitar el poema aquel de Rosalía de Castro sin sus gafas. Cada uno tiene su realidad y cada uno su trabajo. 

Ha vuelto a amanecer. Esta vez oía gritar al vecino de arriba, al cajero de abajo con las mercancías del hipermercado, los niños iban al colegio y berreaban algunos, otros se volvían nerviosos hacia sus padres y preguntaban inquisitivamente qué mal hacían para ser castigados de esa manera todos los días. Yo daba vueltas en cama, me mecía. Los nervios, la ansiedad, la poca voluntad por vivir. Hay personas que se han educado en el deseo de vivir y construyen un bonito relato. Es extraño ver cómo llegan los invitados a la fiesta.


domingo, mayo 14, 2023

sábado, mayo 13, 2023

bajo un olivo un viaggatore

I
Es una mañana de mayo, es una mayana de maruja mallo
Bajo el olivo eólico las diminutas hojas lanceoladas ofrecen su perfil a la hoja la novela de ferrucci 
credo di che sono cosí
Habló con dios y habló con su escritura y se pusieron de acuerdo
Primera parte de este día por ahora por ahora este día 
Homenaje a bitbot de amparoarróspide
Esa poesía tan joven como en aquel día de verguenzajena dije a peperramos sobre luzpichel
experimentación con el lenguaje no significa obligatoria ente ser innovadoR 
(necesito creer más tensión en Mí) 
No crear sino creer
No creer sino crar
No crec sino cRac

sábado, abril 01, 2023

F

estás ahí no sé por qué me siento tan atraído por ti

tal vez porque te vi aquella mañana tan opaca y de yeso frio como la vieja caricia de la nieve

un domingo 

pediste churros tu enorme perro a tus pies era demasiado tarde ya no había churros

apenas crucé unas palabras contigo yo miraba el móvil era un espectador más, repetido 

y tu vestías una tela cruda que alcanzaba tus tobillos

la cara lavada el pelo esa manera queda de hablar con las palabras pronunciarlas 

esperar 

*    *    *

esta noche te he seguido con la mirada

no sé qué quiero de ti 

 *    *    *

tan fina y ronca como una espiga en el centro de la garganta

amarilla i llena de sol i tristeza i que no molesta liviana como el ojo de una nube

así me parece tu voz

*    *    *

las olas de cabezas, las peticiones de goma de borrar que tragamos 

el continuo manejar y esquirlas en las manos guijas las palabras 

y un reflujo de colores que son cabezas ojos llenos de murallas y temblor

la manera de circuncidarse la pasión o no me importa ser esta pared con la que nadie conversa

incluso para ti, para ti decirte adiós ahora, marcharme

 

domingo, enero 08, 2023

Los ojos de la noche

Paseo por la Casa de Campo.
La luz propia de la ciudad se refleja en el cielo cubierto de la noche creando un sucio sombrero de luz. No hace falta luna para que parezca una noche ártica, aunque desconozco experiencialmente dicha noche. 

martes, diciembre 27, 2022

Larra 2022



Habiendo leído el artículo La Diligencia... ¿Sabéis que se utilizaba pasaporte para salir de Madrid?












Una vez hecha la fotografía, me levanto del saliente al pie de la estatua, y me incorporo a la multitud, multitud fractal que con la renovación de la Plaza de España y la calle Bailén a su paso por el Palacio Real y frente al Senado, es de una masa apretujada, borboteante, como grumos espesos de abrigos, adornos navideños, rostros y risas que se empujan en ocasiones, que poco a poco avanzan, reptan por entre las cicatrices de espacio por las que se puede avanzar, pues todo ello es compacto y casi uniforme.) Pues bien, como decía, una vez hecha la foto sigo a un grupo de jóvenes que han comenzado a hablar del escritor romántico y es curiosa y acertada su conversación..., su pertenencia a un tiempo, su molestia vital, su suicidio...)

miércoles, diciembre 21, 2022

A los muchachos

Los chicos & las chicas

todo ese mundo que envidio y me rodea

no sé si se dan cuenta o pasan 

de la mierda de mundo 

que van fraguando 

aquellos que ya pasan de cuarenta o de cincuenta y tantos

años, coños, lodos, miserias y quebrantos 

Un documental sobre la "isla" de Cartagena 

esa Murcia que parece una abuela vieja y resabiada,

limpian barcos...

en Filmin te lo muestra,

años 80. 

Chicos & chicas 

trabajando desde los 14

el padre les dice al tajo

y ellos & ellas 

aparecen, surgen, bebiendo cubatas, hablando

de jachís, drogas, ese ángel de Klee llamado Heroína

caballo blanco o hada inmaculada

currando desde los 14 

tú a currar / recuerdo a mi propio abuelo 

preguntando qué hacen estos que aún no están trabajando

refiriéndose a mis hermanos 

qué hacen estos que aún están,

esa mentalidad de quién es el esclavo, la mentalidad del señorito 

que tiene perras, etcétera. 

y ahora me vienes tú y me cuentas qué es lo que no se ha conseguido

y que ahora hay más belleza 

a pesar de que los chicos están mal, como cantaba Topo 

y no le faltaba razón, ya te digo 

pero ahora es que tienen de todo, los que tienen de todo, 

y los que apenas tienen quieren eso mismo que 

lleva apagado demasiado tiempo.

No hay nadie que luche por una hebra de canción, 

hasta la tranquilidad de espíritu se comercia 

en salones apropiados. 

La muerte, el deseo y el placer se nos sonríen desde una esquina,

la felicidad se parece a un partido de fútbol,

todo no ha cambiado nada 

y el sueño solo se vive mientras permanecemos dormidos.




miércoles, julio 27, 2022

Mis vacíos (Las últimas 4 fotografías son en Madrid, las demás en Barna)


 Vacío 1                                                Vacío 2








Vacío 3      


Vacío 4
Vacío 5

Vacío 6



Vacío 7


Vacío 8

Vacío 9





Vacío 10


Im 02

Presentadora en el recital-concierto-casi tertulia-performance de Cronopios, al principio del evento, en Barcelona, junto a la sede de la CNT, por ejemplo. 

 

Imágenes del verano

Agua con gas italiana en la Fundación Joan Miró y dos cuadros de Joan Brossa 



 

sábado, junio 11, 2022

SECUESTRO

 SECUESTRO


Un buen día el dueño de un perro sale a pasear con su perro, pero el dueño del perro se ha dado cuenta de que ha secuestrado a su propio perro, el perro nunca se dará cuenta de que ha sido secuestrado por su propio dueño, pero su dueño sí que sabe que secuestra todos los días a su propio perro lo saca a pasear luego lo devuelve a casa le da de comer algunas veces hasta lo baña y vuelta a empezar al día siguiente por la mañana muy prontito vuelve a secuestrar a su perro lo saca por la calle el perro hace sus necesidades y vuelve otra vez a casa pero un día el perro... un día el perro se dará cuenta de... se dará cuenta de... no sé. Al final se dará cuenta de... ¿o NO, NUNCA se dará cuenta de que ha sido secuestrado todos los días, 3 veces al día, por su propio dueño? 


Se dará cuenta de... o no se dará cuenta de... jamás se dará cuenta (y es que jamás nos damos cuenta de ciertas cosas que, pese a que ocurren todos los días, nunca nos percatamos ((¿he dicho, he escrito percatamos?)) de que hemos sido secuestrados por alguien o por algo y lo adecuamos a nuestra realidad y así es como caminamos erguidos.

Cómo odio los puntos suspensivos 

lunes, mayo 09, 2022

El bar en el que todos los camareros eran anarquistas...

Como sigo creyendo en esto de los blogs, voy a dejar aquí unas cuantas cosas con el ánimo de encontrármelas de vez en cuando, que me saluden, metafóricamente hablando, y que así pueda recordarlas una vez vuelva a bucear en este mi blog. 

https://cadenaser.com/2022/05/09/el-poemario-de-titulo-imposible/#comentarios?prod=REG&o=BASIC

Lo anterior es la entrevista que se me hizo el viernes para la SER de Ávila luego de haber publicado el libro y con la presentación hecha en el Episcopio, lugar muy adecuado para esto de los fastos literarios y demás. Marchamos poco después a la Feria del Libro y allí al día siguiente con un fresco helador, muy propio de las tierras castellanas, nos pusimos a vender como locos libros en la caseta que el Ayuntamiento había procurado para los editores y escritores independientes de Ávila. 

Un saludo y fuerte abrazo a los que compraron libros, y en especial, el mío, que así hago para sacar otro, porque esto es síntoma de que gusta, divierte, o donde podemos encontrar hallazgos y encuentros que nos llenan y nos mantienen despiertos, en posible y siempre vital búsqueda. 



martes, abril 05, 2022

Fotografía

        Con lo que disfruto últimamente también es con los comentarios sobre la fotografía que he estampado en el libro publicado recientemente con mis poemas.

No puedo salir más viejo, más anciano. Con una luz fluorescente detrás, un autorretrato firmado por este que escribe las entradas en este blog. 

Nada más y nada más. Salir mal, salir feo, salir viejo, cascado, mirada al frente, perdida en un punto que no es punto sino que sencillamente se ha decidido desviar prudentemente la mirada del ojo de la lente que nos observa sin vergüenza, sin garantía de nada, sin escrúpulos. 

Ahora ese ruido Portishead de hace más de 25 años en casa de, me trae recuerdos cuando era joven y curiosamente no sabía que lo era. Que es lo que suele suceder al mayor número de mortales.


(También he visitado las fotografías de Graciela Iturbide, y sus retratos del baño de Frida, en aquel verano de 2009, en Granada)

lunes, abril 04, 2022

Dance me to the end of love

Hay miles de blogs en internet y tú ahora estás en este.

Solo puedo decirte que estás invitado a presentarte, contarme algo. 

O merodear, e incluso, si así lo prefieres, marcharte, cerrar la puerta... no, disculpa, la ventana, pues se trata de una ventana donde el exterior es este blanco que admite a algo parecido a unas cuantas hormigas ordenadas para que se reduzcan a un mensaje, a un texto que nunca tendrá un significado completo. 


Ama aunque no te amen. Haz sonreír a alguien mañana, y que tengas un bonito día. 


Nada más que decir por esta noche.

Dance me to the end of love

miércoles, marzo 16, 2022

AMBULIBRO, concurso de microrrelato y aparición del libro El bar en el que todos los camareros eran anarquistas...

Se convoca por la Librería Letras el concurso de microrrelatos Raíz Cuadrada, en el que la editorial AMBULIBRO colabora. El premio es la raíz cuadrada de tu peso en cerveza, de una cerveza artesana, como artesano es el trabajo de Ambulibro. Un trabajo delicado, con cariño y cuidadoso.

AQUÍ EL ENLACE PARA LA INFO Y PARTICIPACIÓN

Ahí es nada. 

De AMBULIBRO seguiremos informando pues formo parte de ella, satelitalmente por cierto, y sabed que es aquí donde voy a publicar mi primer libro de poesía en absoluto solismo, dentro de menos de un mes, si las circunstancias no lo impiden, titulado El bar en el que todos los camareros eran anarquistas y un hombre ofrecía una manzana abierta por la mitad y decía que era su propio corazón

Más poesía, estoque es la guerra. 

sábado, febrero 26, 2022

El viejo cajón

Bueno, ellos dicen, que llegada la edad 

no hay reparo, ni reparo ni verguenza,

solo vemos el hilo que nos conduce

hacia el viejo cajón.

II

 Recuerdo las viejas Navidades 

cuando todo aparecía en su claridad y orden.

Las luces impregnadas de esperanza 

eran como un bálsamo que reponían mi niñez

con la delicadeza de la caricia y el amor.

No necesitaba ni siquiera de la caricia del aire

ni de la luz.

Pero, ¿sabes?, ha cambiado. Un destello viejo y sucio

me cubre la cabeza, y solo la ceniza es capaz de habitarme.

No es culpa tuya, no lo es. 

He decidido naufragar. Un peso amargo y duro,

un peso de escolopendra y de agua dura 

me puede hasta hundirme.

¿Quién podrá sobrevivir a esta trampa?

Dime, amor, ¿me ayudarás?


Con toda tristeza

Me acuesto sobre este banco de madera.

Mendigo un solo beso tuyo que nunca llegará a pertenecerme.

Son las dos de la mañana, en el reloj de mi colega

ahogado por el paro y la verguenza.

No quiero mirar como si no le acompañara,

quiero abrazarle, pero es a ti a quien me debo.

Quiero evaporarme, mi pecho arde como una cerrilla. 

Tú no escribirás unas palabras en la pantalla.

Tú no me abrazas, ni me cuentas una historia en susurros.

Sé que cómo sajar mi propio corazón, no te preocupes.

No sentiré dolor, el frío afilado no despierta mi carne,

Estoy muerto. Soy un mendigo viejo que vivía de su propia canción.

Y me despertaste, nada que reprocharte, solo este frío de garra en mitad 

del plexo solar. 

No sé soportar el abandono. ¿Lo sabías? Me volveré a casa. Engañaré a quien sea, 

y volveré a casa, a mi propia casa. A la casa a la que nunca debí abandonar. 

A la casa donde solo me siento y me abrazo y me pertenezco para siempre.

domingo, enero 30, 2022

Nos ha dejado Ángel Guinda

MORIR


Morir es no volver a estar

-a la misma hora-

en los mismos lugares,

con las mismas personas.

No aparecer, cada mañana,

como esa gran luz nueva

disuelta entre las cosas;

dejar interrumpidos los trabajos,

los viajes en punto muerto.

Ajenos a los mares y a los astros.

Morir es estar quietos, sordos,

ciegos, mudos, desaparecidos,

desconectados de todos y de todo,

de nosotros también;

no regresar a casa nunca más.

No emitir ya señales,

recibirlas tampoco.

Morir es no volver.

                                Ángel Guinda



Descansa, estimado Ángel. Gracias por tu generosidad y alegría.


https://elpais.com/cultura/2022-01-31/muere-el-poeta-angel-guinda-la-vida-discreta-y-la-pasion-por-la-poesia.html

jueves, enero 27, 2022

Expresiones

Leyendo La Celestina, escrita en 1499, o por lo menos fecha de la primera edición de la que se tiene constancia, encuentro la expresión: "Las paredes han oídos" (Acto I, línea 601). 

Comprobando de dónde procede, encuentro que National Geographic habla de su origen con Catalina de Médici, ¡en 1572!

En fin, sorpresas que se lleva uno. 


https://www.ngenespanol.com/el-mundo/expresion-las-paredes-oyen/amp/

martes, enero 25, 2022

Escribir

Cuando al escribir te coge la vergüenza por el cuello y te dice "Detente, enano, no lo escribas", es cuando debes escribirlo, dejarlo reposar, y si acaso, una vez ahuyentada esa voz que solo desea convertirte en estatua de sal ante la horrísona visión de lo que crees que va a destruirte, seguir, continuar. No hay nada mejor que allanar una herida para contemplarla en su verdadera extensión, y así decir lo que muy pocos se atreven a decir o a escribir por esa voz. Malditas sean algunas voces aunque, ciertamente, muchas tienen razón. 

Otros se dedican a rellenar hojas en blanco por miedo a la soledad.