plaza alonso martínez domingo

éramos heavis, calzábamos un 39, largas luengas barbas,
ahora un alfa romeo aparcado a la puerta del garaje de casa o del garito
bolsa camper traición a las buenas costumbres las yumas
y ella con tacones de aúpa pantaloncitos rasgados y vaqueros
escuchando a los beastie boys
chicos blancos neoyorquinos rapeando.
en la plaza alonso martínez
leyendo a aníbal núñez aquel a quien no dieron el nacional de literatura
post mortem in gloria maiorem ad altare dei
rumores
convencieron en el último momento a Claudio Rodríguez
se lo dieron al vivo de Benítez Reyes
o eso creo.
va cayendo la noche
las fuentes han sonreído todo el día y necesitan descansar
dormir recogiditas
dentro del agua en el agua dentro
-el paso de dos poetas con fredperrys y mirada de casado con el futuro-
¿Qué no habrá producido Quincy Jones?


¡eh, furcia repugnante!

una diosa le robó el alma y aunque
solo las diosas roben el alma de los poetas
(¿o son las diosas las que modelan el alma de los poetas?)
estos se dedican a vagar solos por el mundo
en busca de sus almas
y recogen guijarros
diminutos guijarros que generen suficiente misericordia
y hagan regresar a su diosa a la tierra
-guijarros que no son bonitos-
pues lo que más les gusta es que los poetas vaguen
y recompongan su canción con guijarros
o sino en último extremo
conozcan a otra diosa
y ésta a su vez reclame
el alma de su nuevo poeta
de su nuevo fragilísimo
-"¡Eh!, ¡furcia repugnante...!, ¿dónde has guardado, dónde escondes
el alma de mi poeta?"

estás bien jodido si de niño te gustó viajar en metro

estás bien jodido si de crío te gustó viajar en metro, bien jodido,
de niño te pasabas subiendo y bajando por las escaleras mecánicas
de la mano de tu padre
toda la bendita tarde
hasta que se hartaba y te decía "vamos, hijo, ya volveremos mañana"
pero mañana volvías tú y tu padre a provincias.
estás jodido, bien jodido si te gustaba viajar en metro de pequeño
porque eso no se olvida y acabarás odiándolo
pero el que te haya gustado el metro, que te haya gustado viajar en metro
de niño no se olvida en la vida.
Sólo se transforma,
y comienza a gustarte la ausencia de luz, la noche, los noctámbulos,
las putas, las barras de los bares, lo oculto, lo maldito, lo feo, lo sucio,
lo maloliente, la tristeza
¡joder!, lo triste
y te querrás bajo tierra como un topo, una lombriz, un gusano,
una rata, una araña que se oculta del sol y de la luz
optarás para siempre por la oscuridad, lo complejo, lo enfermizo,
serás un insecto.

Si te gustó viajar, subir y bajar por las escaleras mecánicas del metro
moverte por sus estrechos andenes, observar ingenuo a los viajeros de niño...
te lo advierto, no te queda otra.
Estás marcado.

Además, durante el verano, está lleno de extranjeros de primera.


mujeres de 50 años

mujeres de 50 años que amanecieron hace tantos años en la cárcel
por qué dices cárcel
por qué lo dices
por qué lo dices todo
alguien te ha invitado a contarlo, a hablar sobre ella aunque nada sepas
nunca y para nada y escribir dejarse hacer
mujeres de 50 años tan seguras de su inseguridad
solas
como solo una mujer sola de 50 años puede llegar a estar
con altos tacones apenas cuidadas y rostro casi impenetrable
casi amargo pero de tan dulce soledad
como si el ángel de la bondad sobrevolara vuestra cabeza
sobre su descuidado cabello ensortijado como solo puede
ser un cabello rebelde de una mujer sola de 50 años
puede ser habiendo conocido
de lo que yo nunca sabré
pero conozco difícilmente

solo es producto de mi pobre difícil imaginación
intentando/logrando salirse de los clichés
saliva de los tópicos ácidos de siempre
que nunca han sonreído por sí mismos a la vida

mujer de 50 años de pantalones justos,
auriculares, gesto desenfadado
como si un ángel
hubiera despertado
y fuera contigo
un ángel tatuado
de recuerdos dichosos
y de gozo
¡nadie podrá nunca arrebatarte la mirada!

El QUÉ del fondista

pero
realmente cuando tú corrías
alguna vez te preguntaste
mientras corrías y corrías
te preguntaste qué estabas corriendo
...no por qué corrías
ni por que corrías en lo más íntimo
(para competir, para oxigenarte,
para estar mejor, por placer o para quitarte
angustias vitales o no tanto o problemas)
sino el qué,
qué corrías

Nadie habla (Briskey, Conchita´s Cabine)

Nadie habla
Nadie habla os lo digo
os lo digo yo
encerrado en una cabina de teléfonos
encerrrado en un reducido cubículo,
encerrrrrrrrrrrrado en cuadráculo acristalado
nadie

El Rincón de Diego, Lectura Poética, este miércoles con Ainhoa, Bolo, Óscar, Sergio y uno más. (nosotros no paramos ni bajo el agua por eso nos tiramos a la calle del Pez

Sentimos profundamente estar de nuevo en el barrio de Malasaña el próximo miércoles y con este calor en la calle del Pez número 30, (léase también en el Shitting Bull -el bareto-) a las 22:30 de la noche (qué infierno, qué locura, qué calor).
Esta vez con un buen poeta mexicano (el poema que leyó en el Tapas y Fotos ya me hace sospechar) llamado Óscar Pirot. Lo tenéis en la página de las Afinidades electivas de México http://laseleccionesafectivasmexico.blogspot.com/2007/12/scar-pirot.html

salud y un tinto de verano para todos

León Felipe (1884-1968)

Hace 125 años nació el payaso de las bofetadas, el publicano, al que le habían contado todos los cuentos. El sábado pasado, abandonándome en el paseo, yendo hacia Malasaña y hacia la plaza de dos de mayo para ver y ojear y hojear el puesto de libros que allí aparece junto a otros puestos de comerciantes de artesanía, música (vinilos y Blue Note se puede encontrar allí) me encontré con una antología realizada por Jorge Campos sobre el poeta.
Comienza el prólogo con el encuentro del antólogo con León (de) Felipe -así lo llama el bueno de Paquillo- en el vestíbulo de un hotel de Valencia junto a su mujer, en 1937. También cuenta la invitación por los anarco-sindicalistas a leer en Barcelona. Qué poco se sabe, que nada se sabe del movimiento anarquista en España de esos años. A medida que voy leyendo sobre ello, sobre esto en concreto, me doy cuenta de la absoluta ignorancia sobre el mayor movimiento sindical, obrero y agrario que se dio en España en el siglo XX (y no exagero). Es increíble y muy doliente. Parece como si un desgraciado susurro hubiera dicho en todos los oídos "Mantened su historia para siempre en la mayor ignorancia".
Me he encontrado firmado el libro con la fecha siete de septiembre de 1981, un número de teléfono y el nombre completo de la persona que lo adquirió pues es del mismo año la edición.
En fin, recordad al poeta que ganó la luz, la luz de la palabra y la canción.

De nuevo Refléx-iones Rock 12 el jueves 16 de julio a las 21. Un nutrido plantel de buena gente.
A mí, particularmente a mí, lo que más me gusta de este cartel es el tipo de gafas que aparece en la esquina con pinta de "no volveré a traer a mi hermana más a un recital de poesía... y por supuesto mañana me cambio las gafas por unas de Ralph Llauren que estas están torcidas y qué hostias estoy haciendo pensando tantas chuminadas los platos sin fregar mañana me toca otra vez..."
(Le das pie a un rostro en un cartel y mira lo que pasa)

Bowery Poetry Club & Cafe

Hay lugares en los que es habitual que la gente se reúna y lea sus versos a la concurrencia sin que vayan vestidos de toreros, chulapos o manolas. Que es lo que suele pasar en el barrio más castizo de Madrid, por ejemplo.
Uno de los lugares es este, Bowery Poetry Club & Cafe, para más señas es el que aparece en la imagen. Tiene un cierto aire al Tapas y Fotos con esos pedazos de focos (he dicho focos, joder, focos que no fotos) que deslumbran a estrellas y vecinos. Lo de las estrellas no lo sé, pero los vecinos sí que comentan la magnitud de la luz y no en tonos que ya quisiera el propio Homero. Tiene un neón parecido al Travelling y unos cristales de entradas pintarrajeaos que es como les gusta a los neollorquinos (no son de Mallorca) que yo lo sé que estuve en la expo de las fotos de Niúllor y lo vi... desde hace tiempo lo vienen haciendo y mira tú que no les queda mal a los chiquillos...

J & P

Esta noche no dejo de morir mirando los pies desnudos de las mujeres
Y mis quemaduras surgen en la piel hacia dentro
¿una manera más de supervivencia?
tengo una colección que arde en agua fría y crema
Tengo quemaduras en el pecho y en el brazo izquierdo
tengo quemaduras en el estómago, corazón, duodeno
Se ve/no se ve
lo nombrado/lo no nombrado
lo inonombrable

y la muchacha de los ojos bonitos
de los labios de perfil para siempre
ni se ha dignado en quemarme a mirada a hierro vivo
mejor un gin tonic si no tienes gordons de bi fíter

últimamente confundo jazz y poesía
poesía y jazz
y deseo tanto habitar el árbol de la casa de campo
huyendo de mi casa y de mi padre
y una puta abre la puerta del coche allá abajo
y escupe la flema de lefa sobre la arena donde los domingos juegan

Esta noche un amigo me ha llamado al movil mientras meaba en la Aguja y me ha dicho si me acordaba dónde en qué lugar trabaja y le he dicho que sí (((se trata de Luis Ruiz, realmente este es un sobrenombre porque realmente se llama Juan pero como hace 5 años se parecía a Lou Reed de muy joven pues le pusimos ese ¿mote?))) y tengo el cubata entero pero dentro de un rato me paso por ahí ((((la calle miguel servet, a ese le quemaron en la hoguera))) y he llegado y al fondo del pasillo un tipo gordo y con gafas como yo me ha abierto la puerta y como si enterrase mis ojos le he preguntado si se podía y él me ha dicho pasa y me he sentado en un banco y estaban leyendo a oliverio girondo al principio ni me he enterado pero al rato joder qué bien lo hacen dos atriles una mujer un hombre y me he emocionado tanto porque me han lavado un par de heriditas que tenía en la camisa y me he reconciliado con la vida y este ego que me dice lo están diciendo por ti y me ha reconfortado y mi colega con un par de cañas que servía a la terraza y le he abrazado y le he dicho gracias.

últimamente confundo jazz y poesía
poesía y jazz jazz y
y
y
poezz
y
jaía




¿Quién quiere jugar conmigo al "cochecito" por la calle princesa?

Rousseau a saco, Emilio o De la Educación

"El olfato es el sentido de la imaginación" (p. 178)
(Esta frase me ha encantado... muchos de mis recuerdos vienen a través de olfato...)
"Cuando el corazón se abre a las pasiones, se abre el tedio de la vida" (p. 485)
(Esta va por Javier y su post, en la entrada de Batania que hablaba sobre poetas)
"He aquí por qué todo fluye hacia Roma, a París, a Londres. Siempre es en las capitales donde la sangre humana se vende más barata" (p. 525)
"Todos los sentimientos que dominamos son legítimos; todas aquellas que nos dominan son criminales" (p. 515)
"Las ilusiones del orgullo son la fuente de nuestros mayores males" ( p. 515)
"Como los pueblos menos cultivados son generalmente los más inteligentes, aquellos que viajan menos, viajan mejor; porque al estar menos avanzados que nosotros en nuestra frívolas investigaciones, y menos ocupados en los objetos de nuestra vana curiosidad, prestan toda su atención a lo que es verdaderamente útil. Yo no conozco nada mas que a los españoles que viajan de esta manera. Mientras que un francés corre entre los artistas de un país, que un inglés se hace dibujar algo antiguo y un alemán lleva su álbum a todos los sabios, el español estudia en silencio el gobierno, las costumbres, la policía, y es el único de los cuatro que, de regreso a su patria relaciona con lo que ha visto alguna observación útil para su país." (p. 523)

De este libro señalaría la importancia del principio, mucha pedagogía con gran capacidad para que el crío reconozca por sí solo sus propios errores y sus aciertos, además de una crítica a los colegios como centros de borreguismo y "adoctrinamiento" de masas, entre otras muchas cositas; el capítulo sobre la mujer pues ahora nos parecería tremendamente machista y este de viajes.
Recordad que Rousseau era un loco, un perseguido, un excéntrico para su época ahora lo vemos como el creador del contrato social y lo vemos con buenos, mejores o peores ojos, por su en mi opinión, gran acierto por su enfrentamiento entre el Estado y el individuo.
(qué curioso murió hace exactamente 297 años, 7 de julio, acabo de verlo ahora en la Wikipedia. Lo cierto es que leyendo su biografía en este sitio te quedas un poco sorprendido)

(Las citas extraídas de la editorial EDAF que no os recomiendo en absoluto. Hay otras mejores, no lo dudo)

España es sobrenatural (...no hace falta decirlo pero que lo digan)

Mi colega Sonia en el mundo Vacaciones en Polonia me envía una nueva publicación realizada junto a la editorial Melusina. Seguro que no es ni escoria ni tiene desperdicio y arderá como tantas en la historia de las publicaciones infratérreas o andergraundenses, como ustedes prefieran.

Rústica 15,3 x 23,3 cm; 240 páginas; Pvp 18 € En librerías el 6 de junio de 2009

Proyecto, para Sarri a la guitarra
(Homenaje "secreto" a Los Planetas)

Soy un pobre granaíno...
Te regalé un día,
la luz y el sol
desde la carretera
que yo veía,
y el mar rielaba
mar en calma
con penachicos
de turquesa y lava
en coche con cervecitas frías
que quemaban mi corazón
del bueno de Sergio
y Beatriz que conducía...

yo ya era canción
yo ya era palma
que contra palma
suena
antes de llegar a Almuñécar
yo ya reía...

Te regalé un rosal
sin rosas
sin tallo lo querías,
te regalé una noche
sin estrellas ni luna ni sol tenía,
y desde entonces
ando perdiiíco
encontrándome,
cuando me encuentro,
siempre de espaldas
lento
y odio al mundo
mediorroto, mediouña
que en mí se clava
por querer escuchar tu voz
tu voz que me vence y me vencía.

Qué triste es el amor
sin comer naida
ni de noche ni de día
porque nadie va a quererte nunca como yo a ti te quería
y escribo delincuente y borrachito por las noches
y canto cuando llueve vestidita la lluvia de faena,
y te regalo esta coplica
que no es campo
ni trigal
ni nada
(...)
mi alma.