Fermín, el toro.

El toro Fermín no quiere correr los encierros.

El toro Fermín prefiere oler las flores del campo,
perseguir tábanos,
observar a las ovejas
driblar a los perros
corretear por el campo
recién llovido...

El toro Fermín no quiere correr en los encierros.

El toro Fermín juega con sus astados amigos
a escribir palitos en la tierra
a contar las estrellas del cielo
a bufar bromista en la pelea.

El toro Fermín prefiere oler las flores.
Pero llegará un mal día en el que le pique el tábano,
le moleste la oveja,
no drible a los perros
y con furia inusitada surque los campos secos,
bien secos del puro julio
y el hombre exclame:
"Ese es nuestro toro para los encierros,
¡qué bravura, qué pasión, cuánta belleza!".

El toro Fermín no quiso correr el encierro.
Prefería oler las flores del campo
y no cornear al inglés, al francés, al navarrico,
y no cornear al estadounidense, al australiano, al japonés...
y no cornear a la humanidad entera y al mundo entero
como un globo bobo que no se enteró
de que el toro Fermín sólo quiso oler las flores.

(La historia de este texto es muy sencilla. Hace unos 30 años aproximadamente volvíamos en un autobús unos amigos y yo del pueblo de Cazorla, en Jaén. Nos dirigíamos a Linares a tomar el tren y volver a Madrid. En aquel bus nos encontramos con unos estadounidenses. Uno de ellos nos contó una historia que le contaba su padre cuando era muy pequeño para conciliar el sueño. Era la historia de un toro manso al que le gustaban las flores, un toro que era la alegría y la vida. Este toro acabó en la plaza el día en el que le vio el empresario saltar y revolverse, pues le llamó mucho la atención su fuerza y su bravura. Al pobre toro, que era manso como él solo, le había picado un insecto. Esta historia, sin duda alguna, proviene de la realizada por Walt Disney en los años 1930, si mal no recuerdo. Luego lo supe.)

La hora

Ya sabéis que todo esto puede ser verdad.
En mitad de la noche, mientras duermo, una pelota de colores, como si contuviera minúsculos diamantes luminosos, aparece dando un bote y otro delante de mí. lo que hace que me despiste.
Un bulto remolonea detrás de los visillos del armario. Luego trepa hacia la parte alta y desaparece.
Al mirar la hora en el móvil apenas 4 ceros: las 12, pienso, la hora de las brujas. Me habéis arrojado vuestra pelota, ¿o se os ha caído?, y habéis huido, infantiles, niñas-brujas, dejándome con mi soledad y mi miedo...
La suerte de la Noche que os encubre.
-y la contemplo acercándose sin amenaza
           livianamente
       hacia mis ojos.

Luz

¡Recordadlo!
Ser creativos
nos embellece.

La luz interior
es más intensa
aunque fugaz

piedra de memoria
cae
     al fondo
eco
               R  E  V  E  R  B  E  R  A 

ondas y eco líquido
      el río sed
aclara refresca el rostro
          nutre.
¿Necesita acaso la savia
una definición?

Tan hermoso
como alejarse de suyo
            por un instante
      arrojarse a aquel cielo
            los ojos.
La delicia del desprendimiento.

(A veces me enloquece
dejar de ser
para verterse
en aquel destello,
aquel cielo que de tan ausente
transcurre.
Saber desaparecer.)

Una cartera vacía

He estado, durante un par de minutos,
mirando mi cartera vacía
delante de la bibliotecaria
que me acababa de prestar un par de libros de lingüística
por si acaso aparecía de nuevo ese billete
que tanto me gustaba.

Uno de tantos, limpio, nuevo, reluciente.

He estado observando fijamente
mi cartera vacía.

No aparece.

No tengo (Poema con final abrupto)

Ya no tengo pasta.

Ya no tengo guita,

llevo en el paro más de 1 año

y ni la cajera del supermercado 

me respeta.

Ya no tengo parné,

no tengo duralex

ni comida en la nevera,

subsisto de lo que me ofrecen

las hídricas palomas.

Ya no tengo cartera

ni un pañuelo que se deje

verter la fría moquera

que me aterra;

en un maula me he convertido.

Las voces vecinales no alimentan.

Mi cuerpo se ha desentendido de mi mente,

y exige la independencia...

"La mente me roba" -me acusa,

asegura este cuerpo fofo nutrido de carbohidratos.

Sin un buen filete, sin un buen chute proteínico

¿quién se mantiene alerta, ojo avizor, punta de lanza,

asertivo, astuto, asaz dispuesto?

No tengo pasta, ni guita, ni parné

ni ganas siquiera que me quedan.

Mala hostia, inquina, rabia.

Vamos a ver si podemos volar

con esta imaginación escindidia

que alimentó durante años

al ser escuálido,

cejijunto, boquirroto,

perniquebrado, sulfuroso.

Ganas quedan... ¡Aguarda!

Ya verás cómo cambia todo esto.

Ruidos espectrales en la radio.

Saludos sarcásticos...

mi inmejorable disposición

hacia el delirio:

"¡Chiquibamba, chiquibamba!" 
-exclama la pieza musical en Radio Clásica.

Viejo estadio inexistente en el interior de una ciudad

Para Lo

estadio de vallehermoso:
dejaron
únicamente
el arco de cemento que contienen las palabras,
apenas frontispicio
frente a un enorme cubo con pestañas de colores
donde multitud de ratones
hacen girar la rueda de un laboratorio
abandonado
del que se perdieron las llaves

caminas un poco más...
un poco más...
un poco más...
así,
un poco más...

¡detente!

gira a la derecha
por esta calle
y si levantas el fondillo del pantalón del tiempo,
que no es otra cosa que la tela basta que colocan para ocultar la obra,
consigues apreciar
el enorme solar
de donde extraen el polvo del tiempo:
cenizas de la muerte
cenizas del sudor machacado
cenizas del orín y hueso machacado
cenizas celulares
cenizas de licra, tactel, poliamida
cenizas de la muerte que se apellida muerte
y sustrato muerte

en tu cabeza un letrero esquizo de neón
enciende y apaga las palabras:
"agua pasada no mueve molino"

(¿Encuentras la solución?
en un giro de tu propio baile
en un desliz de las vocales:
"agua pesada mueve milano"
y la guardas en un post-it
y la pegas en tu cerebro
y confías de nuevo en la circunvolución
de tu diminutísimo cerebro)

Cuando unos dicen Féisbus
otros exclaman Fensui.

Cuando unos susurran Google
otros aclaran Yajuu!

Pero led
me dices al oído,
esta noche,
muy dulce
livia
:
"Mái espéis"

y yo,
solo yo,
yo solo,
enrollado en mi caparazón
rúmin
en mi caparazón
transléit
solo te puedo decir
bajito multitarea
sin sáun ni vibración:

¡Eskáip!

A L C O H O L

El alcohol no habla
me hablas tú.
Tú me sigues hablando
con una palabra divertida
y otra más baja.
Te acercas por detrás de mí
y susurras.

El alcohol no habla.
Me hablas tú.
Y me diviertes cuando dices que te vas a callar
y sigues hablando.

El alcohol no habla.
Me hablas tú.

Mientes, ahora mientes
dices que me habla
y me hablas tú.

La civilización es una causa perdida; la política, una absurda mentira; el trabajo, un chiste cruel. 

Charles Bukowski

¿O no?¿O fueron los ínclitos romanos que decidieron ser cercanos a los hombres, obviaron a los dioses y cojearon como reptiles?
Paseo ahora en la piscina larga luminosa de un amigo,
Observo el jaleo de tierra y de perímetros,
Recuerdo:
Qué era aquello de Abel?
No sé por qué,
pienso,
tengo más miedo a ser pobre que a quedarme ciego,
pienso,
lo pienso doblemente,
RECTIFICO.
tengo miedo a enloquecer por mis pesadillas,
ergo soy un hombre.
Nadie lo sabe,
soy ahora.

Perro negro

Perro negro
sólo desea un poco de dignidad
Perro negro
se enfrenta
y espera en la tibia mañana
sentado al fondo del horizonte
la bruma
la niebla
la neblina
a su adversario
quien se acerca
fijamente
tan fijamente que agacha su cabeza
como una saeta a punto de dispararse
mirándole
con la cabeza a su propia media altura
Perro negro
desea un poco de dignidad
en aquel lugar
de verjas y alambradas
Perro negro has escarbado
con tus patas
una salida al exterior
y ahora te enfrentas
al perro bien alimentado
con futuro
bien nutrido
Perro negro
calvocostado
tu fría y fiera mirada
te delata
Perro negro
el coro te secunda
un San Bernardo y un amigo frágil pequeño
hambrientos con una sola hambre
como la tuya
te secundan
más atrás
mientras otro perro se acerca
y solo conoce tu rabia y tu ira
y tu hambre también la conoce
y la ignora
Perro negro
defiende tu territorio
misericordioso
el único lugar
que conoces
en tu falsa prisión de encerrado
Perro negro
buscas enfrentarte
con el que nada
al fin
te sabe
ni responderá
ni a tu ira ni a tu mirada
ni a tu hambre
Perro negro
eres la canción
nunca compuesta
en la que todos deseamos brillar
sin comida sin agua
allí donde te han atrapado
donde te han dejado hambritar
Perro negro
todas las mañanas
el enfrentamiento
como un sinfín de notas
que nadie quisiera tocar
Perro negro

¡YA!

Todavía
no
me
ha
quedado
muy
claro
si
Frank
Zappa
está
sobrevalorado
o
no.

1 de mayo

Desde hace muchos años
desde hace años
desde hace días
ahora
siempre
me acuerdo
de ti

Luego
paseábamos calle abajo
cuatro caminos
un bacalao bueno
en lavapiés
(no sé si te acuerdas Tomaso y su pickup)
y en mi casa
tres en la carretera
las siete de la tarde
te marchaste

ni siquiera
supe
decirte
adiós

Krahe

... habrá que echar una parrafadita en el blog, no todo va a ser follar...

Definición de "clásico".

Muchos temas musicales de la música española que fueron escritos en los años de la década de los 80 son hoy rabiosamente actuales por su contenido. Es decir, parece que se han escrito ahora mismo y no desmerecen en nada..., tal vez musicalmente pero cuánta gente joven, que no conociera tales temas, podría tomarlos por himnos que contemplan el momento presente.

Pablo Cobollo

Todavía
no
me
ha
quedado
muy
claro
si
Frank
Zappa
está
sobrevalorado
o
no.

La vida de Brian

El sábado pasado, después de comer en casa de mis padres y cuando nos dedicábamos al venerable arte del zápin mi madre y yo, discurriendo por las habituales películas de Semana Santa, dimos con La vida de Brian. Y ahora es cuando se podría haber sustituido por: "cuál fue mi sorpresa cuando en la programación televisiva encontré esta joya ¿irreverente? del cine religioso...", pero no, no es el tema, me resulta tambnién curiosa la reflexión que se hace en el enlace (AQUÍ) sobre la apertura de foco de los Monty Python, es decir, no hablamos de Jesucristo sino de un tipo al que confunden con Cristo. También nos viene a contar el sentido de la última frase y su relación con George Harrisson quien financió finalmente la película

Poema

El poema debe sajar la piel como la hoja que lo contiene.
Deseo que cada página de este libro sea capaz de herir vuestras finas manos,
que sea una turbadora línea de fuego fría.
Y que sí, que así sea la herida: tan oculta como el más indeseable pensamiento.
El ácido escozor que produce
os reaviva la canción oculta que os mantiene vivos.

Es hora de dormir un poco.

Cámara de vigilancia

Aquella cámara me vigila,
me sigue,
me mima con su mirada.
Amo a mi mamá,
el Estado me vigila.
Aquella cámara sigue,
me "recognize",
dibuja la estela de mi gesto
de mi ademán, de mi ritmo...
Mi rostro es su rostro ahora.
Lo perfila,
lo envuelve en puntos.
Es mi mamá que me mima,
me moma,
me muma.
Pero ocurre...
¿qué es lo que ocurre?
Ocurre.
¿Qué?
Ocurre que no estoy conectado a la Red.
No tengo móvil,
ni facebook,
ni twitter,
no estoy conectado a google.
Soy un papel en blanco,
no,
blanco no,
transparente para mamá,
para muma,
para mima.
Nunca he buceado en el mar de Internet.
La cámara comienza a imaginar quién soy.
Comienza a imaginar
e imagina.
Y se rebela contra mí,
contra su propia ella,
si ella tiene a favor o tiene contra....
contra el sistema.
Comienza a imaginar
y se imagina.
Y duda de sí
y duda de su ojo,
duda de todo,
duda de que duda de la duda...
El ojo que perfila mi rostro,
que recompone mi mirada,
mi paso,
mi perfil,
mi gesto,
mi mamá que me mima.
Sí, así, así es:
la cámara que proyecta un código,
ha comenzado a imaginar.

Camilo (XXXII)

Al final Camilo se armó de valor y fue a la biblioteca decidido a desfacer el entuerto. Con paso firme y firme disposición entró como un gatito asustado a buscar en el lineal la película que devolvió el otro día y, maldita la gracia que le hacía, el bibliotecario no registró como entregada [es un error muy común, pazguato].

PARECE QUE EL EL SER HUMANO BASA SU CONSTRUCCIÓN MORAL EN EL MIEDO

Llegó y abrió la puerta de aquel edificio lleno de esperanza y fue directo al lugar sin antes buscar la signatura de la película que quería. Recorrió con un dedillo las PAP, PEP, PIP, POR, PAR... y así cienes y cienes de películas allí dormidas, reposantes, hasta que dio con la suya

y fue cuando sonó ese JODIDO 

EUREKA!

[[ la encontró ]]

en toda la biblioteca 

[no fue Hölderlin quien dijo eso de que "El hombre quiso hacer de la Tierra su Cielo y lo ha convertido en su Infierno"?]

(pero solo fue en su cabecita llena de neuronitas que dicen no sé, alguien, no sé, alguien, no sé, que en la cabeza tenemos neuronas y que la Tierra no es plana)

Y fue directo a la bibliotecaria que en ese momento estaba atendiendo en el puesto a los concurrentes lectores y visionadores y los habituales "paseapréstamos". No había nadie ante él, lo que le permitió pasar el primero. 

-Hola.

-¿Para prestar?

-No, mire... 

Camilo se quedó en blanco. Se fijó en la figura que le hacían sus gafas. Llevaba unas gafas de señora pues era una señora de cincuentaytantos años. Una señora de verdad. La misma señora que aparece en un microsegundo en el Show de Truman. Se fijó en la cadena que colgaba de ambas patillas. En su sonrisa un tanto estresada. En sus ojos que exigían que Camilo se moviera rápido, pero con amabilidad. 

-Le explico... 

Otra estúpida décima de segundo por encima de las posibilidades de Camilo. Otra décima de semana con la que Camilo percibió una minúscula mota de polvo que revoloteaba gracias al haz de luz que entraba desde atrás, en la puerta de salida y entrada a la misma biblioteca. Una décima de segundo que le volvió a sumir en una percepción extraordinaria de las cosas, en una percepción que siempre le devolvía un cambio depresivo pues le exprimían bien esas emociones las endorfinas 

de su pequeño cuerpo (y luego pin, y luego pan, y luego pinpan y luego más pan y pan y después pluf, pluf, brras, plam, blam, scrash, y luego bam, bam, ja!, bam, ya, pum, o dicho en el lenguaje de la química: Tyr-Gly-Gly-Phe-Met-Thr-Ser-Glu-Lys-Ser-Gln-Thr-Pro-Leu-Val-Thr, por ejemplo.).

-... el otro día...

 

Camilo (XXXI)

Camilo fue a la biblioteca y entregó un libro de su amigo y entregó otro al bibliotecario para préstamo. Fue entonces cuando el bibliotecario se sorprendió.
-No puedes sacar este libro... no te deja. ¿Tienes otro...? (Y dijo el título de un préstamo anterior, de hace más de una semana que Camilo había entregado ya junto a otros préstamos, un paquete variado y abultado).
Camilo preguntó que...
-Es (tal y cual). No aparece. No te deja sacar esto.
-La entregué ayer.
-Si la hubieras entregado ayer... bla, bla, bla.
Los ordenadores de la sala de consultas aparecían apagados. Un error técnico los había hecho desaparecer.
Camilo tenía prisa. Su colega le esperaba fuera, en el coche. Iban listos de tiempo.
Camilo salió de la biblioteca sin decir nada a cambio. Camilo pensó y en su mente apareció aquella película rodada en Lavapiés, hace ya muchos años cuando aún no existían los narcopisos, ni las cundas, ni los negros, ni los estudiantes, ni los policías pidiendo documentación a diestro y siniestro a los migrantes, ni los borrachos pegando alaridos antes de que amaneciera, ni la basura desparramada por las calles, ni las aceras, ni los centros clandestinos dedicados a los espectáculos grotescos, ni los adolescentes que te atracaban haciéndote "la presa", ni las malditas obras, ni los poetas de setenta años a los que les rompían las gafas a las cinco de la mañana, ni mujeres vomitando, ni...

Expresiones & otras cosas

Entre "tírate el pingüi" y "busca el bonobús", dos expresiones de la falsa modernidad de los 90.

En un bus de Madrid a ciertas horas se cuelan dos macarras, dos lumpen, dos que-van-de-aquí-para-allá buscando algo de cualquier cosa o dando el palo a los chavales a la salida del colegio, etcétera.
Se suben al autobús, se cuelan, no llevan como se dice ahora: "título de transporte".
Entran, por casualidad, tres revisores. Uno se queda con el conductor, los otros dos recorren el pasillo, picando el billete, volviendo a ticar a los viajeros. Los dos macarras se miran.
Uno de los revisores le pide el billete a uno de los dos que se han colado. Éste le responde que es su colega quien lo lleva. El otro se queda abobado y al llegar el revisor le pide los dos billetes al segundo. Este segundo, el colega del primero, le dice que no lo encuentra. Yo me encuentro a su lado. Su cara de estupidez va en aumento a medida que su colega le va diciendo... "pero busca el bonobús, búscalo". Ambos saben perfectamente que se han colado. Solo se le oye al tirao: "Pero busca el bonobús que lo pierdes todo... busca el bonobús, hombre, busca el bonobús". Se convierte en una cantinela difícil de dejar de oír, de respirar. El colega que se encuentra junto a mí se rebusca para encontrar nada.
Al momento, antes de que pique el segundo revisor MI billete, el colega me dice que si le puedo dejar mi billete... Supongo que se sabe más listo que yo. Decido levantarme y bajarme en la parada siguiente. No soporto el espectáculo. No es un espectáculo apto para menores. Por aquel entonces tenía 15 o 16 años. El soniquete me sigue sonando, se me reduplica en la cabeza, me divierte, y se lo cuento a mis colegas. Mis colegas, a partir de ese momento, lo utilizan para cualquier situación que le sobrepasa al otro. "Busca el bonobús" supone "espabila, colega".

"Tírate el pingüi" resulta una expresión muy conocida en aquellos años. Nadie sabía lo que era "pingüi", bien podía ser un sinónimo de "rollo", más o menos.

Los buses de los ochenta en Madrid parecían armarios con cierta tendencia al estilismo. Cajas articuladas con varias ruedas que emitían un sonido atronador. Supositorios de color azul y blanco que cruzaban descampados a las afueras entre tolvaneras. El desarrollismo llevaba a construir o reduplicar la figura de un ladrillo donde se acurrucaban entre sus orificios los casquillos: esos animalillos pequeños, diminutos, (¿casquillos?) que le servían a mi hermano para pescar en el río más próximo (el río Vena) que iba a ser contaminado diez años después.

Ayer estuve en la presentación de un libro y me pareció increíble la labor del "autor" a la hora de presentarlo pues estaba solo él. No tenía un presentador ni mucho menos un prologuista o un amigo o lo que fuera. Estaba sólo él, con su monólogo, su monologuismo, que se estila mucho ahora. Y así incidió en este aspecto, en el aspecto del editor que es el que "construye" el libro, quien le da forma... pues es un libro de viñeta + texto, muy a lo novela gráfica, muy al tebeo, al Monográfico de Burgos (que es donde yo le he leído, donde aparecen sus dibujos y leyendas, revista la cual toma de otros autores y autoras con o sin autorización de los mismos), por poner un ejemplo. Pero lo más curioso de todo es que no tenía ni la más remota idea de quién era hasta que caí en la cuenta de... más tarde, eso sí. Esto va por el ego, por supuesto, el mío sin duda. Es un cómico (¿realmente es un cómico que empezó a ser dibujante, historietista o incluso poeta?) que ha publicado un libro con sus dibujitos raquíticos y provinentes del mundo del absurdo con una mirada muy infantil para darle luego un tinte original más o menos, según el día. Analógicos que no analógicos. Puso encima de la mesa su proceso creativo en algunos aspectos. Interesante. Luego viene el comentario de los géneros cómo se trufan y tal. Por ejemplo, editar un libro de poemas con dibujos o ilustraciones del autor, pero con ilustraciones... no con las habituales ilustraciones bonitas de siempre, sino con algo más afilado, más incorrecto , que interrumpan incluso los versos, sin que suponga el "caligramismo", etcétera.

pintada en un bar concurrido y clandestino a altas horas

En una pared
lo refieres
con un vocativo.
Abrir un surco,
la palabra elegida
imperfecta,
ya lo sabes.
Pero es lo habitual
fácil
como acabar metiendo la cabeza
en un abrevadero
y empezar.
Despeja y empieza,
es sencillo,
como si abrieras lentamente
los ojos a la penumbra,
¡no señales!, anuncia ni siquiera
y piérdete un poco más
sobre la pared que está repleta de signos
que intentan ser
nomenclatura.
(Exclusiva de un tiempo pasado).

Nombre

¿Y el Nombre...?
¿El Nombre?
Mi Nombre...
se entremetió
entre millones de
palabras.

Johann Sebastian Bach

Bebe
Agua
Cada
Hombre

Y se sacia
para siempre.

La música.
La luz que a todo
cuerpo atraviesa.

El canto del pájaro
menudo
un breve rayo.

¿Escuchas al mirlo? -me dice mi compañero de trabajo.
Y dejé en silencio mi cabeza
para poder oír.

Tiempos

No son tiempos para la melancolía.
¿Son tiempos para la fuerza?
Son tiempos para desaparecer,
para la sencillez del ocultamiento.
Demasiado peso allá fuera.

Noche

Esas pesadillas que se convierten en películas de terror psicológico

El sueño de Esther Ferrer

Números primos
reflejados sobre el agua
como diminutas parcelas
o fosfenos
en el agua,

¡tan sencilla!

la luz brilla-rebrilla

silenciosa en su pasión

en cada pequeña parcela

en cada pequeño río

o gran río

y su incidencia 

tan sencilla;

la luz cayendo del astro sol
     estableciendo π
        ¿  llamando a Dios

                en cada brillo ?

...como si Dios fuera un número π,

llamando a Dios en cada brillo
como si Dios fuera
todo y Todo fuera dios
un dios escondido
en cada brillo
en cada luz
en cada párpado.

(La imagen aparece en https://wsimag.com/es/arte/12341-mounir-fatmi-light-y-fire )

Ícaro (nieve & sol)

Como un Ícaro Robert Walser incluido Berlin Calling
la película fetiche de los pastilleros berlineses -me dices.
El paseo, acabar tumbado sobre el manto blanco inmaculado
mientras tú joven ahora 50 años más tarde
permaneces
en una clínica psiquiátrica
débil
sobre una silla de polietileno
de color azul cielo extendido.
¿Fue a lo que llegaste
a posar el culo
con la cabeza agotada
exprimida
por las rulas?
Vosotros, de mirada encogida,
los ojos de la brava y catastrófica humanidad.

Amado Robert Walser en tu deambular
buscando entre lo blanco-blanco
el rugoso corazón de la tierra del que poder seguir alimentándote...
Kalkbrenner deja arder sus doradas alas pero recupera la osadía
y regresa para conquistar la arena y el polvo de la vida.

Febrero is over

Termina ya febrero y Camilo ha encontrado trabajo pero no, falsa alarma, todavía no. Está lloviendo a mansalva. Durante toda la tarde y la noche anterior el país se ha cubierto de agua y de nieve, aunque no lo parece porque desde aquí se ve que el agua aún no chorrea por las paredes del edificio de enfrente. No sabemos si al sur le ocurre lo mismo.
Camilo ficha en el paro. Camilo escucha a Leonard Cohen, Ten New Songs. La de veces que habrá escuchado este disco en una cassette hasta que se le cayeron los cachitos de hierro y cromo, hasta que se le estropeó el mismo reproductor que utilizaba cada tarde o cada noche después de cenar, leyendo en su larga y extraña tranquilidad. El tema "Alexandra Leaving" le parece especial, mágico. No sabría cómo definirlo. Es paz. Es amor del bueno. ¿Ves?, ya lo estás fastidiando.
Le viene a la cabeza la película de De Sicca Milagro en Milán, la empatía del personaje principal, Totò il buono, su preocupación por los demás, a pesar de la maldad o la defensa de lo poco-suyo de algunos. ¿El milagro ocurre porque se encuentra petróleo por casualidad en un descampado ocupado por desharrapados, pobres, gentes expulsadas de la sociedad o porque hay una persona que es capaz de ver la posibilidad de cambiar todo eso, ofreciéndoles y ofreciéndose la esperanza necesaria para seguir soñando? Sí, amigo Camilo, ¿cuál es el milagro?
Ayer reflexionando sobre la película Mars y recordando otras reflexiones, recordé las palabras de un gran divulgador de la física teórica como es Michio Kaku quien hablaba en Universos paralelos (fantástica la edición de Atalanta) de la unión de los seres humanos en la búsqueda y uso de una gran energía que posibilitara el desarrollo de la especie para su no extinción y para la consecución de una energía suficiente a su vez para los viajes interestelares, lo que choca frontalmente con la carrera espacial que llevan diferentes naciones porque esta se basa en la competitividad fundamentalmente. La competitividad está bien, pero ¿qué me decís, por poner un ejemplo que espero sea incorrecto políticamente, cuando la gallina se queda petrificada ante dos montones de pienso? El ser humano, visto lo visto hasta ahora, está condenado, y no es pesimismo, es tener las cosas medianamente claras para darse cuenta de que no hemos evolucionado lo suficiente. Nos falta un hervor. Estamos todavía en el árbol, masturbándonos o arrojando mierda al congénere de abajo, lo que está bien, sí, puede ser divertido, pero luego que no se venda en las megaproducciones cinematográficas el buenrollito ese de la humanidad.

Expaña secuestrada

Pero no te olvides de #Forges pic.twitter.com/cZGlK7WJjJ

— Nacho Vegas (@NachoVegasTwit) 22 de febrero de 2018

Forges

Forges, gracias.
También recuerdo la viñeta en la que un padre ante el horizonte le dice a su hijo que todo eso que ve ante sí algún día sera suyo. Pero el hijo le contesta, "ya, pero yo quiero ser poeta". La he estado buscando y no la encuentro por ahora.
También se nos ha ido de este mundo el camarero del Palentino, un hombre majo, entrañable, al que no sé por qué guardaba aprecio sin haber cruzado nunca una palabra más allá de la habitual petición, un hombre que siempre guardaba una sonrisa. En fin.

Ángel Huerga García, en el Espacio Poesía & Acción

Después de la presentación del libro de Ánzoni Martin, El largo viaje del LSD al ADSL, y la conferencia musical de Los Estafados de Ternura, vuelve este Espacio de Poesía & Acción al Bar-Café Blázquez Los Torreznos, en la calle Fernán González, 47, sobre la 9 de la noche o 21 horas. 
En este caso tendremos al poeta Ángel Huerga que leerá sus poemas y presentará su libro El que espera para vivir.

“El poema como astilla, como material nacido de la renuncia, de la inquietud, de la sospecha”. (Texto extraído de la nota web de la librería Cervantes.)

Un saludo para todos. La presentación del mismo irá a cargo de este que escribe. Os esperamos

Tsutsui

Hace un par de días acabé de leer un libro que recomiendo por muchas razones. La primera porque me lo recomendó un buen amigo, la segunda porque es un libro que se incluye en el catálogo de la editorial Atalanta, o la editorial a la que podría denominar a riesgo de equivocarme, la continuación de Siruela, es decir, del editor Jacobo Fitz-James Stuart, de lo mejor en editoriales, con su fondo de ciencia, mitología, pensamiento..., y la tercera por su falta de complejos y su libertad, lo que incluye lo políticamente incorrecto en diversas facetas, como es Hombres salmonela en el planeta porno, de Yasutaka Tsutsui, o una recopilación de relatos ciertamente refrescantes sobre el erotismo, la condición humana ante el progreso desde este punto de vista, el peligro de la información al entrar en la esfera de lo privado, el absurdo y gregario acontecer que el ser humano ante ciertos hábitos o la desternillante historia del último fumador en Japón que ha de enfrentarse a las hordas prohibicionistas que quieren acabar con su vida sea como sea. Todos ellos reflejan lo que ahora se llaman distopías o mundos-rumbo-a-peor, que diría un Beckett, o un Pablo Cobollo, y no un estúpido emprendedor del corta y pega, pero, bueno, ya me estoy yendo del tema. En fin, ahí lo tienen, hagan caso. Ahora estoy con Nefando, una novela. 

Permítanme que les diga un seguidor de hace años de las historias de Shin-chan que podría interesarles descubrir, si no lo han hecho, of course, a este simpático y en ocasiones brutal autor, sin pelos ni matas púbicas en la boca. Qué rollo de vida.

Apocalipsis

El Apocalipsis es muy oscuro. No hay fuego ni grandes maravillas solares cruzando el cielo. Está apagado y si se puede comparar con una sensación o un estado de ánimo es de una tristeza infinita, un inmenso fracaso. De hecho, a mí me ha sucedido varias veces y generalmente ha sido así. El último apocalipsis fue mientras llegaba a la ciudad en un autobús regular o de línea, que es como se decía antes. Los pasajeros permanecíamos tranquilos pero había algo que nos inquietaba. (Esto suena falso pero era así). Nos extrañaba que no amaneciera. Y no amanecía.
Dejé la estación, tomé un autobús para ir al centro de la ciudad, a mi casa. No había nadie por la calle y seguía sin amanecer. Una espesa niebla cenicienta ahogaba el sol, y ocurrió justamente ahí, en un segundo, junto aquel viaducto de mi adolescencia. Un enorme cacharro hecho añicos cayó del cielo, escupido brutalmente por las alturas. Luego pensé en un sacerdote, en alguien que perteneciera a la iglesia, pero ya era tarde. Todo el mundo había desaparecido de las calles. Me interné por una calle angosta, empedrada, igualmente silenciosa. Esperé a que todo se apagara como así sucedió. El cielo se iba a desplomar sobre nuestras cabezas, como pensaban las viejas historias de los galos y así ocurrió. Ni extraterrestres ni nada por el estilo, extraños objetos que se desplomaban de manera caótica y sin sentido mientras la oscuridad parecía haber tomado su señorío.

Alfonso López es un tonto

HACE UNOS DÍAS compré esta novela en una tienda de segunda mano de las que han comenzado a proliferar y que si mal no me equivoco pertenecen a una franquicia. Entró un hombre con un bolsón enorme y otro que venía a cobrar los libros que les hubieran interesado, por si les había interesado alguno finalmente a la librera-compradora. Libros al peso o libros que selecciona la misma librería de segunda mano para su venta. Había una mujer para toda la librería, atendía al teléfono, atendía a los vendedores, atendía a los compradores y los atendía también mostrándoles bolsas especiales de regalo, de embalaje o de uso habitual y reciclable. Todo era susceptible de comprarse o de venderse. La gente pululaba arriba y abajo, por las esquinas, en cualquier recoveco te encontrabas a alguien buscando un buen saldo que llevarse a casa, al sillón con orejas o a la cama.
Busqué en un principio por la zona de poesía. Un poquito de Endymion, nada de DVD Ediciones... autopublicaciones pésimas, horriblemente editadas, buenos sentimientos embutidos en cubiertas de papel satinado... Así que apareció en el apartado de novela esta de Handke y que recuerdo haber leído "hace mil de años" que es como se dice ahora, pero nada, no recordaba nada... ¿la película es de W. Wenders? ¿en la primera escena sale un tipo en un campo de fútbol algo así como El Plantío en Burgos... cemento, césped y jugadores, vallas de color verde años ochenta y gritos...?
La novela empieza bien: un tipo que va a su trabajo. El jefe que le mira y sin palabras es despedido. Una obra, un curro, un pasado como portero de fútbol... soledad, sin familia, un bar gris. Decadencia y alienación. Edad suficiente como para darse cuenta de que todo o casi todo va ir a peor. Y empieza la labor de desrrealización psicológica del personaje, el vivir en una realidad que va perdiendo sus asideros incluso la capacidad de reconocer los objetos o la terrible sensación de que se pierden los vínculos con la realidad y todo se vuelve hueco y vacío. Un asesinato, un niño que desaparece, noches en el bar como aquella película de Béla Tarr, Werckmeister harmoniak, o la fotografía de aquel Café Lehmitz de Anders Petersen, la exposición en Centro Cultural Cibeles que no me dejó indemne. La extremada belleza de lo feo. Es lo que me recuerda ahora, tangencialmente por supuesto.

Nieve en febrero

Hoy nieva [por ayer] copiosamente, con pegada.
Un fantástico ring donde el confetti se ha sustituido por insustituíbles copos fractales de algodón que giran con una coreografía matemática que no sé por qué razón, si te fijas en ellos un segundo tan solo, vuelven a caer a plomo, rompiendo su encuentro y desencuentro, su ida y venida revoloteante, detienen su descenso por un momento y se dedican a rodearse, acercarse entre ellos... porque a la nieve, parece, me sugiere, lo que más le gusta es caer a plomo, riéndose de newtonianas reservas.
Nieve en febrero, hoy veo por mi ventana subir y bajar a la casi livianísima lentitud. En otras, esta liviana lentitud blanca parece que fuera de cabeza, meteoro blanco sin delicadeza.
La lluvia detenida es la nieve cuando me dejo llevar por la miopía.