Lavapiés La Nuît (III)

Hay un chico que al otro lado del bar me mira de vez en cuando mientras escribe algo en una libreta.
Al final, cuando marcho a casa, me avisa la chica que trabaja detrás de la barra que me dirija al chico y al asomarme a su cuaderno aparezco allí dibujado con el colega con el que charlaba hace un momento. El muchacho intenta explicarme mientras sonríe. Yo le agradezco el detalle, aunque le digo que me ha hecho un poco más gordo de lo que estoy, de hecho me ha unido la cabeza con el pecho. No dibujas mal, no -le digo.
Salgo a la calle y veo a una mujer pequeña que la tapa casi completamente un enorme paraguas. Compruebo que lleva una camiseta que pone "I Love Burgos". Me empiezo a reír. Eso merece otra cerveza, me digo, cualquier justificación es buena, y más si cabe en estos mimbres, y entro en el bar siguiente a mi destello de buen razonamiento a pesar de estar más pelao que el culo de un mandril. Allí me encuentro a un dueto de músicos: un pianista y una violonchelista. Interpretan temas de Caetano, a la Chica de Ipanema la dejan para el final. Pasan un tubo -donde seguramente se guardaba una botella de vodka de las caras- a modo de gorra. Me toca a mí y echo calderilla. Fuera llueve con ganas, no diluvia pero casi. La gente observa desde la calle el concierto casi improvisado. Dentro no cabe un alfiler. Sí, pero solo uno. Los músicos son profesionales de los buenos. Termina el concierto, salgo de allí. Ha quedado precioso el concierto con la lluvia, el trajín continuo de paraguas que no dejan de pasar por delante del cristal del barecito mientras iban tocando. Mucha melancolía de la buena. Un buen destilado. Es mejor así. Ahora sí que llueve pero a la gente parece importarle una higa toda esa agua. A mí también, a no ser que me dé por resbalar como de vez en cuando me pasa.