Un colega del kurro me ha pasado hace unas semanas unas cartas al director, de una revista en la que también trabaja, para que las lea, y si me apetece, las corrija.
Es de un tipo que es jardinero, y que parece que tiene lances amorosos a modo de Bukowski en El Cartero, (aunque si mal no recuerdo sólo tuvo uno, y al principio del libro).
El jardinero, cultiva por tanto otras olorosas flores, flores viejas pero que buscan amor o compañía, bueno, concretamente, sexo.
Estoy escuchando Tom Waits, Orphans. Los dos primeros. Es el puto amo, repito mientras friego el salón con brío de grumete en mitad de la calma chicha de un mar que ahora invento en mi cabeza.
Poemas de la marihuana (y IV)
Otro poeta
Aquel poeta no le dejaron contar cómo se enamoró...
En aquella esquina, escribe.
De vez en cuando lo leen
y le aplauden
y le felicitan
prefieren, sin duda,
sus escritos.
B.
B. queda muy lejos
demasiada gente entre tú y yo.
Demasiados caminos que tomar antes de que llegue a ti.
El sol podría brillar en exceso y quemarme
pero no me preocupa.
Me preocupa caerme a un charco
y no verte más,
o podría dejar de escribir
versos adolescentes
cuando te recuerdo.
(Por cierto, gracias Pablo)
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