noctívagos revista

Francis Bacon, 100 años

Ayer, Francis Bacon hubiera cumplido 100 años. El pintor que murió en Madrid, con la única compañía de una monja. Nacido en Dublín. El pintor de la más absoluta soledad, de los cuerpos abiertos en canal, pedazos de carne para el grito, de las cabinas de los prostíbulos donde se perciben las perspectivas del sexo, la delicada posición de los cuerpos sobre mesas rojas, con cortinas rojas, y un delicado cordel para que se abran éstas y se pueda contemplar lo que nosotros vemos desde un detrás como un Velázquez y sus meninas. El poeta de la descomposición de la tierra del gesto, de la materia que en coágulos de pintura vuelve a significarse. El descubridor de Inocencio X. Bacon el insigne maricón, el amante, el borracho y el vividor; el que destruyó toda su obra para empezar de nuevo, sí, para empezar de nuevo; el trabajador incansable y el observador de las masas de los cuerpos, de la desaparición de los cuerpos compactos, hermosos, enteros, desnudos. Aquel que regalaba a diestro y siniestro obras y amistad y conversación.
Francis Bacon. Mi pequeño homenaje.

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