Muerte en el mercado

Ayer, mientras compraba unas pechugas en el mercado,
me enteré de la muerte de Manolo Escobar.
El pollero me miró al repetir por tercera vez
que su madre era nonagenaria de 84 años
como exigiendo una rectificación.
La cola comenzó a comentar la edad de cada uno de sus padres
como en un acto de conjurar el tiempo y el destino que nos queda.
El otro dependiente no hacía otra cosa que repetir que seguramente había vivido muy bien,
aunque cada vez sé, con mayor certeza, que los que viven "intensamente",
por lo general,
no llegan a los sesenta.

Le dije que las hiciera gruesas pero no mucho.

¿Alguna cosa más?