Para M.
Cae la noche. Me recojo el pelo en un moño.
Contemplo el largo chorro de agua proyectado hacia arriba. Ser agua.
Este poquito que me produce el cigarrito.
Busco una buena farola que me proporcione la suficiente luz
para poder / escribir / leer.
Parto las palabras como el pan.
Compañeros de mesa.
Escucho el constante gritar / fragor
de la gente reunida en torno a la plaza.
Balcones en lo alto.
Algunos se hacen fotos como si comulgaran.
Paseo / bailo. Me gusta chascar los dedos
cuando escucho la música / la música.
No necesito ruedas para poder pensar.
Los reunidos / conversan.
Me miran como si supieran mi verdadero nombre.
Y ahora, ¿qué?
El sol ha caído / bostezo / se va despejando el entorno.
Muy cerca de aquí / un ser que no sale nunca de casa / sólo un día al año se despereza
y decide vestirse de bonito
¿náufrago o polizonte?
La pelota se cuela en el recinto de la fuente
aunque el bote decide detenerse ante el agua.
Podríamos jugar a ser lentos. A vigilar
nuestros pasos como se atiende a una estatua.
Los pequeños parecen grandes / los grandes, pequeños.
¿Fue Leonard Cohen el que dijo aquello de:
"A los 20 tenía tanto caos que necesitaba paz.
A los 50 tengo tanta paz que necesito desorden."?
Dejó su paz, su caos, su desorden.
Prefiero respirar junto a las abejas
que sobre la flor de la acacia
sobreviven sin sistemas filosóficos,
sin palabras.
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