noctívagos revista

Asco de escribir poesía
(dedicado a Mayakovski y a todos aquellos que escucharon e interrumpieron, o no, La nube en pantalones en La Aguja hace casi un mes)

Soy el hijo secreto de Lee Harvey Oswald
Soy el hijo secreto de Unabomber
Soy el hijo secreto de un Pantera Negra
el hijo secreto de América...

Soy el hijo secreto de Franco
Soy el hijo secreto de Olf Palme
Soy el hijo secreto de Adolf Hitler
el hijo secreto de Europa.

Soy el hijo secreto de Hiro-Hito
Soy el hijo secreto de Mishima
Soy el hijo secreto de Pol-Pot
el hijo secreto de Asia.

¡Dónde están las televisiones públicas y privadas
para publicitar mi enajenada vida, mi propio horror!

Soy el hijo secreto del Primer Mundo
mis cinco minutos de fama ¿dónde están?

***
(y 2)
Toda la vida escribiendo algo parecido a lo que se dice llamar poesía, considerándote poeta, ¡asco de poesía!
para que luego la gente bien curtida de trabajo, coche y casa diga con cierta guasa ¡oh, poetas!
como si fuera un gilipollas que no ha sabido a contar con los dedos
ni a comer con cuchara, cuchillo y tenedor
ni a tocar un instrumento, ni a dibujar... ¡asco de poesía!
emborrachándote con tipos absurdos, ¡pero tú también hijo mío!
embarrándote de noche y estrellas muertas,
todo es necesario e innecesario,
baila un vals al oeste de la ciudad y escribe esto con música horrible para poder perderte, de nuevo,
lo suficiente para no decir nada, no volver a hablar...
¡asco de poesía y de poetas!