Revista de loquemesaleamí Escribir es una peste. Un vastísimo refugio para mis tormentas diminutas
No tengo ni idea de por qué los poetas han de germinar en los precipicios.
(ese verso de Hölderlin que dice "donde está el peligro surge lo que salva").
Dormir plácidamente en la música que es capaz de salvarte hasta el último momento de la vida.
Como un destello de la pordiosera memoria te diriges hacia el final,
encontraste el manantial que no supiste beber
pero sabías caminar por la senda ya invadida
por la briosa naturaleza.
No podemos decir por qué está ganando la violencia por goleada.
Yo sí. Tengo el dibujo perfecto y bello del horror. La satisfacción del crimen. La espeleología del dolor. Como una piedra que desea que la quiebren. Como una nube que sabe que va a desparecer. Como un cuerpo que desearía permanecer en la supuración. Como una masa celeste que durante millones de años siente los estertores del parto hacia la nada. Provenimos del ahogo de la estrella y de las tierras, de la abrasión de la materia y de las sustancias, la quejumbre eterna, la disociación y el trauma. Por esto y por ello sabemos que durante miles de millones de años acumulamos en nuestro interior la perfidia y la vanagloria. Nuestros antepasados se devoraron entre ellos... ¿qué nos queda? Comprensión pero ante todo la fuerza para saber que en la culminación somos nuestro único proyecto. El saber que ahora es el delicado camino hacia la armonía. ¿Como la filigrana inexpresable que nos sustenta? (pues te jodes porque ese como no lleva tilde)
Hace eones, cuando chocaban las materias y vomitaban las tierras. Cuando el espacio consistía en lo inimaginable.
"Hay golpes en la vida, yo no sé", que decía César Vallejo, por lo que fue este el principio de su hablar. El poeta no debería dejar de cantar ante el horror. Ni ante el ángel del exterminio, como Paul Klee. Ni siquiera ante el abuso del poder, o la "fantasmalidad" del mismo, como nos demostró el propio Kafka. ¡Tenemos a nuestros abuelitos ahí señalados para que no nos arredremos, ni nos sintamos vacíos, ni consternados, ni siquiera atraídos por el abismo y por ello silenciados... !
¡Pum, pim, plak!, no nos dejemos vencer. Nuestro músculo es la interminable luz en medio de la agotadora oscuridad.
El Poder ha sido siempre un dibujo efímero y vasto que ha intentado siempre deslumbrarnos con su chisporroteo criminal y horrendo, pero de "De un Lloyd George de Babilonia / la historia no dice nada. / Del Briand de Asiria o Egipto, / del Trotsky de una colonia / griega o romana, olvidada, / queda, muerto, un nombre escrito. // Sólo un poeta, o un loco / que amaba filosofar, / o un geómetra maduro, / sobreviven a lo poco / de ese pasado que, oscuro, / ya no se puede historiar.", así dijo Fernando Pessoa.
Sin fin, sin fin. El fin lo desean ellos, pero este es tan solo un principio más.
Solo la música nos puede salvar, y más si es el jazz que nos puede reconciliar con nuestra propia "aura mediocritas"
Luego de presentar el libro en Los Torreznos, en la calle Fernán González, y en el John Ambigú, ambos en Madrid, me voy a a Gijón gracias a mi amiga Loida que bien ha organizado el evento y que lo presentará. Tendrá lugar en La librería de bolsillo, como aparece abajo en el cartel adjunto.
Nos meteremos todos en el bolsillo-sala que hay al final de la librería, y ahí leeré poemas del libro que nos ocupa y otros ruidos que he ido rescatando (y no dudo en escribir: releyendo, redescubriendo y regocijándome).
Porque hay que celebrar y entusiasmarse. Que no nos arrebate nadie pasar un momento (que sean dos) divertido y para compartir.
Espero veros a los que os podáis pasar por ahí.
Ha leído el poema de Nick Cave sobre un agujero negro y le ha parecido maravilloso. Tan tenebroso como el aliento de un recién nacido que ha decidido naufragar en este mundo, agarrarse al mar de este momento aquí, en este lugar tan hermoso y tan brutal como este. Lleno, repleto de estímulos como este.
Aquella noche caminado junto al río Arlanzón, en la margen derecha con todo el despliegue farol apagado y observando los altos como flechas nocturnas álamos y chopos y deseando ver, contemplar dichos seres vivos como si acabara de llegar a la Tierra y desconociera por completo cualquier forma viva que se presentara ante él. Por un instante lo consiguió. No pertenecer aquí. No saber nada. Los ojos que mantenía fijos en las sombras, en las figuras aquellas que se alzaban como reyes hacia el cielo, como tótems, por primera vez tuvieron sentido. Despojado de cualquier conocimiento, construyó la maravilla.
Camilo pensó por un momento, ante ese despliegue de automóviles aparcado en el minúsculo pueblo donde había pasado sus vacaciones de verano, que uno de los más retorcidos y siniestros inventos de la capacidad tecnológica del ser humano en la última década había sido la Duplicación de Cuerpos y Mentes para la mejora de uno mismo y la reunión y atesoramiento de experiencia vital y moral para la Gran Empresa* que somos... bla, bla, bla, CUÁNTO ODIABA CAMILO ESA SONAJA IMPÚDICA DE LAS GRANDES CORPORACIONES.
* Duplicación de Cuerpos y Mentes para la mejora de uno mismo y la reunión y atesoramiento de experiencia vital y moral para la Gran Empresa Humana (DCM-HUMAN-2035) supone la consecución del sueño del Físico Cuántico y astrofísico relativista Alf Önsol.Consiste en duplicar cuerpos y mentes sin interferir en la transmisión de sensaciones o sobreacumulación de las mismas mediante un complejisísimo sistema de neoneuronales. Así entonces, la persona duplicada puede participar de una doble-sensación. Por supuesto que dicha experiencia no está al alcance de cualquiera por su exorbitado coste.Se utiliza en la industria militar (e Industria Espacial Pionera) para los viajes interestelares e interplanetarios por su extraordinaria facilidad para motivar a aquellas personas más dotadas (en los sentidos más esencialmente humanos) accedan a embarcarse en viajes que pueden durar décadas.
Este calor es una sopa eléctrica amoratada.
Wer Werner Haas - Imágenes, Libro 2 [C. Debussy]
La mariposa nos observa, con sus dos puntos negros, desde un tiempo en el que fotografía ha sucedido. Alegre al comprender tu descubrimiento casi imposible, parece que te agradece que hayas regado el breve jardín al otro lado de la calle donde se ha posado. Es un alivio. Sus alas se despliegan como el atardecer que no he visto.
¡tan lejos nos encontramos de otros seres vivos que...!
¿No es Lulu's Back In Town de Paul Kuhn la música que ponen en los baños urbanos en Madrid? Por lo menos la de Recoletos.
me tomo esto como un homenaje a Win Wenders y a su última película.
también me lo tomo como mi propio homenaje a mi venta ambulante, clandestina (se llamaba mi librería portátil La Clandestino) y urbana. Lo cierto es que fue toda una gran experiencia.
Me gustaría dejaros un artículo que acabo de leer sobre la figura del recientemente fallecido Eugenio Castro.
Me ha enviado el artículo una amiga. Me ha parecido tan lleno de cariño que he decidido aprovecharlo para construir este pequeño homenaje a su figura y en su recuerdo. Necesitamos más personas libres y hermosas como Eugenio, qué pena que se vayan.
Con todo mi cariño hacia la persona de Eugenio, en su recuerdo.
Camilo ha vuelto a soñar. Delante de él, el conductor. Su cabeza, su cabello recién cortado y perfecto. Bien marcadas las líneas de corte en el cuello (exacta como la forma ligeramente redondeada que toma cada una de las orillas del pelo de un muñeco). Apenas unas filamentosas, hirsutas hebras diminutas sobresalen de la tupida formación del cabello. Canas que, rebeldes, surgen anunciando, presumiblemente, la edad del conductor. Es del color del durazno, aparte de estas revoltosas e inapreciables canas. Un durazno que se oscurece de manera anárquica, pero que apenas se nota. Suave, reluciente, sedoso, pulcro, bien nutrido el cabello del conductor que conduce con precisión, sin dejar de posar las manos en el volante. Eso sí, un asiento estrecho, justamente desplegado 90 grados o incluso menos, cambia la aparente armonía. La carretera de asfalto transcurre recta. Las ventanillas subidas, el aire inexistente, el silencio es total. Es un coche reluciente, pero antiguo, tal vez un Simca. Camilo no logra desviar la mirada hacia los lados, se mantiene preso de lo que mira, de lo que tiene de frente. No sabe por dónde va, pero acierta a ver al fondo un puente, mejor dicho, un viaducto que salva, por debajo de su arco parabólico, la carretera por donde se aproximan el conductor y Camilo. Sobre el viaducto, la vía de tren con dos sentidos. Pero este mismo viaducto, unos metros más adelante, en su altísimo tramo de avenida, salva un río, sus orillas, y un ancho camino donde los caminantes y corredores hacen ejercicio, pasean, disfrutan de la tarde. Camilo piensa, si se puede acertar a pensar en un sueño, si este tiene cierto parecido con el viaducto de Proserpina, aquel que el pobre Orfeo hubo de visitar para encontrar a su amada, aquel que el propio Camilo observó una tarde ya caída de colores y reflejos en la vieja Mérida. Esta extraña ensoñación le hace perder unos segundos de vista la cabeza del conductor justo en el momento en el que pasan por debajo del altísimo viaducto y se percata de dónde se encuentra, aunque juraría que estaba también en otro lugar al mismo tiempo: es lo que tienen los sueños, te puedes duplicar mentalmente. Tu conciencia, tus sentidos, tus más íntimas percepciones de pueden hallar en dos sitios a la vez que eso no importa, y además te parece de lo más normal y estás la mar de tranquilo. Es el sueño, digo.
Camilo, mirando hacia el frente, descubre que la carretera, que la recta que parecía no tener fin, la lengua oscurísima de asfalto, gira levemente hacia la derecha lo que le llama la atención, pero más aún los ojos de un iris intensamente azules, de un azul clarísimo que le observan fijamente con una diminuta pupila como la cabeza de un alfiler del conductor.
pensamos demasiado,
¿pero aún no construimos el signo que salva?
seguimos decididos en la guerra
y entre la tiniebla y la muerte nos movemos,
nos empeñamos en la traducción, pero no en la danza
como bailan los astros sobre nuestras cabezas.
El enigma se yergue inabordable
como un rastro de siglos,
y ni siquiera la tierra es capaz de mancharnos
las manos, la sangre.
Acompañamos incluso a los animales en nuestra derrota.
Sigue siendo el festín de la carne.
Confundimos el paraíso con el placer
y lo embutimos de derrota.
La celebración sagrada es un ruido momentáneo
que ya no muestra su labor,
ahogada en la retorcida rutina.
Hemos vendido el ritmo al usurero,
y la máscara se pudre en el alcanfor.
Dormís... no despertaréis, para vosotros
estaba el brío de la vida.
Para vosotros.
II
Contemplo la piedra como si fuera mi hermana.
Observo a la luz como a mi madre.
Agito el hueco del silencio en mis palabras.
Pregunto a este presente que se me ofrece
si no fue vestido con las ropas del pasado,
pues su cuerpo envejece y se cubre
de las baratijas acostumbradas del reloj
y de su respiración de horas, minutos y segundos.
Lo fecundo sería deshacerse de todo ello y vibrar de nuevo,
pero de verdad, vibrar.
El Blogger ("señor que mira") me informa que no trato con un blog que hice en 2005 (¡y este fue el primero, el original, el ubérrimo!) por lo que debo migrar sus datos.
No solo eso sino que solo he corregido una cosa: el apellido del poeta Tristan Egolf al que alteré sin querer su apellido. Error. Todo lo demás permanece igual.
| I LOS ZAPATOS DE ROGER WOLFE Me encuentro que estoy muerto y que leo a Roger Wolfe que se pregunta lo mismo, escrito se encuentra en páginas naranja. Me encuentro, puedo fundirme a esa pared hablar con aquel árbol... pero no hay árboles ni esquinas, Nada... que estoy muerto. Aceptémoslo. No podré hacer ya más ventanas, Ni aquel poema a los zapatos de Roger Wolfe, ¡lástima! II Y así que yo me encontraba en estas cuando oí al otro lado se acercaba, al otro lado de la pared, por el pasillo... se cerró la puerta del ascensor y los pasos, los pasos al otro lado, la llave que se introduce en el ojal de la puerta y abre la puerta y mi puerta se abre y aparece con un par de bolsas llenas de libros. Antes me advierte que ha hecho una pequeña locurita, y tal. III Convirtiendo la tierra en un odre gigantesco de sangre purulenta que al punto revienta en la cara para que algunos, encima, se relaman. La poesía enseña la sensibilidad para entender al otro. Francisco Brines. IV El último poeta, un tal Egolf, ha muerto en el estado de Pensilvania víctima de un disparo en la cabeza. El señor Egolf nació en 1971. El señor Egolf dos libros en la editorial Mondadori. El señor Egolf "escritor radical estadounidense nacido en Madrid” reza la esquela de EL PAÏS domingo quince de mayo de dosmilcinco. El señor Egolf“su creatividad siempre iba por delante de él, pero en algún momento empezó a desmoronarse”, “siempre llegaba al límite de lo que hacía”. Hay una muchacha. Hay un violín. El señor Egolf sin calcetines tocaba la guitarra sobre un puente de París para buscarse la vida que la muerte llega sola, y el último resuello de la suerte: el hijo de Modiano un café y publicación en Francia... ¿lo veremos en los atestados cajones del Rastro madrileño un buen día, sol y gente? El señor Egolf entre un grupo de personas, todos en tanga, julio de dos milcuatro, emulando a la infame foto de la cárcel de Abu Ghraib, Realizando una impecable pirámide entre un impecable mitin de apoyo a George Walker Bush. . Señor Egolf... Si esto es ser “escritor radical estadounidense” nos encontramos, realmente, en una sociedad terriblemente enferma. Señor Egolf... ¿evitaremos el contagio? |
DISOLVED CON VUESTRAS PALABRAS LO QUE OS HIERE POR DENTRO.
Mi compañera de curro se pira una hora y media antes. Estoy por pillarme un pedo esta noche. Para seguir con el de ayer. Os doy uno de mis relatos para que lo disfrutéis. No quiero ser pesado porque he creado un blog hace diez minutos y no recuerdo ni el número de pie que uso.
Un chao,
Al.
El agua resbalaba por su gabardina negra. Esperaba impacientemente a su chute diario mientras se fumaba un winston. Pensó que les deberían de pagar a los escritores por hacer publicidad en sus cuentos, además, cuando se espera al chute diario se piensa en cualquier chorrada. Su cabeza ya no daba más de sí. Sintió el metro pasar bajo su sexo por un cosquilleo ridículo. Recordaba aquel concierto en un café decadente y tonto. Fue hace ya muchos años cuando salía con aquel niñato de aspecto frágil pero distinguido que le escribía poemas y le miraba a los ojos con cierta insulsez que le hacía gracia. Pequeños recuerdos que se deshacían al contacto con la lluvia. Ella también quiso ser escritora, ella también quiso ser cantante en un café-concierto, pero acabó mamándosela a un concejal socialista en la Casa de Campo. Toda una Odisea sin Ulises, Penélope había decidido hace tiempo terminar el pulóver verde de la envidia hacia sus compañeras de promoción. Tomó el camino más rápido y no supo girar en la primera curva. ¿Qué era lo que se esperaba de ella? Nada, absolutamente nada. Había coleccionado respuestas aquella tarde aguardando al chute que le proporcionaría Fran, su camello y chulo. Tardaba, y sus zapatos de tacón se habían mojado lo suficiente como para pensarse la idea de tirarse por el primer puente que le condujese a la tranquilidad que siempre, y sin pagar nada a cambio, había deseado. Al cabo de un par de cigarrillos encendidos con la brasa del anterior, Fran, su chulo y camello, apareció doblando la esquina del fondo. Suspiró aliviada.
-Ey!, cariño, ya estoy aquí.
-Ya era hora, cabrón.
Arrojó el cigarrillo a los pies de Fran y se quedó mirándole fijamente a los ojos. No le importaba en absoluto que en ese momento le pegase una hostia en la boca.
-Ya sabes, unos chicos me han pedido una dosis más. Querían montar una orgía y no sabían a quién acudir. Así que tuve que venderles toda.
-¿Toda? ¿Toda, maldito puerco?
- Me he sacado el doble y era una mierda. Je, je,je.
Fran tenía los dientes podridos. Igualito que Javier Bardem en aquella película.
- Eres un cerdo.
- No te inquietes, chiqui. Tengo esto para ti. Es buena. La mejor¼, para ti¼, coge…¡ tómala!
- Menudo susto me has dado.
-¿Ya estás llorando otra vez? ¿No ves que odio que llores? ¡Es la ultima vez! ¿Te enteras? ¿Eh¼, te has enterao?
Le cogió el brazo y la zarandeó. Ella mantenía en su puño la papelina, la apretaba con fuerza, no se le fuera a caer al suelo.
- Suéltame, puerco. ¡He dicho que me sueltes!
La soltó y escapó corriendo a por una jeringuilla, una goma, un poco de sombra para esconderse, aunque esto cada vez lo hacía peor o le importaba cada vez menos.
- Mecago en todos sus muertos. Maldito cerdo me echao por amante - gritaba mientras esquivaba a la gente. -Su puta madre debía estar contenta con él, el muy cabrito.
Llegó a unas ruinas que se decían árabes. Por el ladrillo visto corrían mansos hilos de agua, sencillos espejos que empapaban la tierra. Bajó unas escaleras metálicas y a punto estuvo de cargarse los tacones con unas traicioneras rendijas en los peldaños.
- Mejor sería que me quitara los zapatos. Algún príncipe los encontrará y sabrá sacarme de esta mierda.
Al llegar a la hierba miró hacia arriba. La gente callejeaba o volvía con paso apresurado desde sus trabajos. Algún chiquillo arrastraba la cartera llena de libros. Las madres tiraban de los más pequeños o les daban la merienda. Unos muchachos se fumaban unos porretes y el más divertido hacía aspavientos o contaba alguna cosa que quería hacer pasar por anécdota. Las nubes allá arriba no le decían nada.
- Si por lo menos fueran algodón dulce y se pudieran comer¼- volvió a hablar, esta vez entre dientes.
La jeringa estaba a punto. El brazo también. Las nubes en su sitio, resbalándose silenciosamente entre el viento. La calma tenía nombre; la tranquilidad, todo el espacio giraba en torno a ella, lavándole el corazón aunque fuera con aguafuerte, peinándola como una madre peina a la hija, sintiendo cómo sus manos pasaban por su cabeza, las manos de su madre que la observaba con ternura. Las nubes comenzaron a deshilacharse y el cielo se abrió lentamente, sólo para ella. Sólo para ella un desnudo rayo de luz le tocó la cabeza y la durmió para siempre.
Su madre volvió en el momento en el que los muchachos del Samur intentaron reanimarla.
14:34
Ahí está, por ejemplo la obra de Arthur Rambo que en un principio. Se queja extraordinariamente alojando sus piojos de la cabeza a otros poetas se queja de la repetición siempre el mismo modelo el mismo modelo que se repite una y otra vez a lo largo de los tiempos, en ese caso esos modelos de la poesía como el apagón de este nuncio también su momento y me habló de una nueva búsqueda rítmica. Pues bien, volviendo a Rambo decir que fue su su enfrentamiento su lucha primero. contra quién los poetas que copiaban y volvían a in Italy reproducir
las dos poemas la rítmica os elementos de poetas anteriores de siglos anteriores y luego se dio cuenta de una vez ya pasados pasado el tiempo los años se da se dio cuenta de que el ser humano no tiene ningún remedio porque
volvemos a repetir los mismos errores y casi de la misma manera que ya mismo ahí saldrán más mierda mierda mierda que decía. Porque de alguna manera en su intuición.
En su intuición que no son datos que pena no, que no sean datos no pueden ser datos, no? Qué fastidio y qué tragedia. Su vastísima intuición en su capacidad intelectual ya muy desarrollada. Cuando era un crío se dé cuenta.
Estamos condenados y volvemos a repetir los mismos modelos y las mismas estructuras de siempre.
punto final no puntofish high
(botellas digitales de las que beben las inteligencias artificiales: Cocla-Litio
Musica: Frank Sinatra, How Little We Know )
Camilo vuelve.
Lo escribe y la pantalla sigue en blanco. No hay respuesta por parte del papel en blanco. Solitario, se toma una cerveza en una terraza y observa con desenfado a los viandantes. Se lía un cigarrito y escucha música antigua The Early Music Consort of London, David Munrow - Vidrunt omnes [Perotin] y así parece trasladarse de tiempo que no de espacio. Esta música coral que le hace reconciliarse con lo que ve, un sentimiento que le coge de la mano y le hace sobrevolar las calles y las callejas, los recovecos, fuentes y fronteras, ascender por entre tejados y techados. Le gusta esto de volar con la tranquilidad de que nada se detendrá en su continua cotidianeidad. Las gentes laborando y el sol que destella como una canica encendida que pronto se consumirá. No hay nada de que temer. Los pies ya no pisan suelo. Solo la música que le empuja a ascender y a elaborar cabriolas. El suave céfiro le resguarda los costados... La música le limpia el corazón, lo deposita por fin en el lugar del que no se ha movido un ápice. Ni siquiera ha cerrado los ojos. No ha sido tampoco un sueño.
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| CARTEL DEL AÑO 2021 DE VOIX VIVES |
Confieso que nunca había estado en edición alguna de este evento, pero sí que lo conocía por uno de sus primeros organizadores: Félix Chacón. Compañero de la facultad allá por los años 90
Al llegar a los andenes del bus, y en situación de que llegaba no justo sino que ya lo daba por perdido, uno de los conductores que me vio despistado me preguntó que si para Toledo... Así que me subí y arrancamos. Lo que se dice por los pelos, sin ninguna duda. En el bus pensé que mucha gente íbamos para la ciudad imperial para luego enterarme de que, por las intensas lluvias caídas días atrás sobre la ciudad y provincia, el servicio de tren había sido suspendido.
Sí. Lo que se iba a convertir en una entrada hablando del Festival Voix Vives 2021 se ha convertido en un alegato a favor de la libre expresión, de la mirada crítica utilizando los símbolos culturales (y por ende, religiosos) que tenemos, etcétera. Concluyo: se debe estar por encima de esto como sociedad construida con cientos de culturas diferentes descubiertas en nuestro afán de saber, conocer nuestros ancestros, como sociedad democrática, con un sustrato que es y tiene un componente material y con una riqueza espiritual inconmensurable. Y sobre todo, no nos quedemos en la superficie, en la interpretación malsana. Podemos decir qué mal gusto, qué vulgaridad o qué poco apropiado... en fin.
Para terminar, comentar la desaparición de Rodrigo Córdoba, Zoográfico Ediciones, quien no nos volverá a animar, a ofrecer sonrisas y versos en este festival, pues falleció un mes de octubre del año pasado. Un editor valiente, directo, constante, un currante de la palabra y el verso que posibilitaba el nacimiento, la creación, la vida literaria más maltratada pero más bonita de este panorama de las letras. Gracias por lo que has construido. Mi más querido recuerdo.
"[...] ninguno tan profesional, tan convencido y satisfecho de su vida tras la barra del bar como Mac (el actor J. Farrell MacDonald) en Pasión de los fuertes (John Ford, 1946). "Mac, ¿nunca has estado enamorado?". "No, yo he sido camarero toda mi vida"."
Extraído de: https://www.publico.es/culturas/sabiduria-barra-bar.html#analytics-seccion:listado
Día 1 (eso nosotros vosotros ellos)
Hoy ha amanecido lluvioso, hace frío, mucho frío. Sobre las colinas del pueblo han aparecido 17 trozos de hierro que hacen recordar las manos de un turiferario entre las tules del éxito ajeno.
Los pedazos refulgen con el sonido del estaño.
Los azules y los rojos son filamentos que surgen de mi cráneo de ameba, debo tener cuidado cuando pienso pues los borborigmos hacen que los insectos se armen de ergástula y fotosíntesis. El rigor de las plantas que se nutre del nitrógeno propio de estos mismos insectos.
Hoy también ha amanecido. Te dejaste un pasamontañas y el disco de Looooos Punsetes. Es un grupo que nadie recuerda, que nunca llegó a constituirse pues se extinguió antes de que las pantallas nos lo mostraran como especie en extinción.
Agarré las gafas del tipo que se asomó a mi campo de visión. Yo estaba también borroso. Alcé mi mano con mis dedos y le tomé las suyas, luego se las dejé en una cabina de teléfonos. Al día siguiente yo tenía las mías sobre la mesilla. Conseguí llegar a mi cama y dormir no morir, no dormir sobre el trozo de cartón que el tipo aquel utilizaba para su descanso. Menos mal, me dije. Luego le volví a ver recitar el poema aquel de Rosalía de Castro sin sus gafas. Cada uno tiene su realidad y cada uno su trabajo.
Ha vuelto a amanecer. Esta vez oía gritar al vecino de arriba, al cajero de abajo con las mercancías del hipermercado, los niños iban al colegio y berreaban algunos, otros se volvían nerviosos hacia sus padres y preguntaban inquisitivamente qué mal hacían para ser castigados de esa manera todos los días. Yo daba vueltas en cama, me mecía. Los nervios, la ansiedad, la poca voluntad por vivir. Hay personas que se han educado en el deseo de vivir y construyen un bonito relato. Es extraño ver cómo llegan los invitados a la fiesta.
estás ahí no sé por qué me siento tan atraído por ti
tal vez porque te vi aquella mañana tan opaca y de yeso frio como la vieja caricia de la nieve
un domingo
pediste churros tu enorme perro a tus pies era demasiado tarde ya no había churros
apenas crucé unas palabras contigo yo miraba el móvil era un espectador más, repetido
y tu vestías una tela cruda que alcanzaba tus tobillos
la cara lavada el pelo esa manera queda de hablar con las palabras pronunciarlas
esperar
* * *
esta noche te he seguido con la mirada
no sé qué quiero de ti
* * *
tan fina y ronca como una espiga en el centro de la garganta
amarilla i llena de sol i tristeza i que no molesta liviana como el ojo de una nube
así me parece tu voz
* * *
las olas de cabezas, las peticiones de goma de borrar que tragamos
el continuo manejar y esquirlas en las manos guijas las palabras
y un reflujo de colores que son cabezas ojos llenos de murallas y temblor
la manera de circuncidarse la pasión o no me importa ser esta pared con la que nadie conversa
incluso para ti, para ti decirte adiós ahora, marcharme
Los chicos & las chicas
todo ese mundo que envidio y me rodea
no sé si se dan cuenta o pasan
de la mierda de mundo
que van fraguando
aquellos que ya pasan de cuarenta o de cincuenta y tantos
años, coños, lodos, miserias y quebrantos
Un documental sobre la "isla" de Cartagena
esa Murcia que parece una abuela vieja y resabiada,
limpian barcos...
en Filmin te lo muestra,
años 80.
Chicos & chicas
trabajando desde los 14
el padre les dice al tajo
y ellos & ellas
aparecen, surgen, bebiendo cubatas, hablando
de jachís, drogas, ese ángel de Klee llamado Heroína
caballo blanco o hada inmaculada
currando desde los 14
tú a currar / recuerdo a mi propio abuelo
preguntando qué hacen estos que aún no están trabajando
refiriéndose a mis hermanos
qué hacen estos que aún están,
esa mentalidad de quién es el esclavo, la mentalidad del señorito
que tiene perras, etcétera.
y ahora me vienes tú y me cuentas qué es lo que no se ha conseguido
y que ahora hay más belleza
a pesar de que los chicos están mal, como cantaba Topo
y no le faltaba razón, ya te digo
pero ahora es que tienen de todo, los que tienen de todo,
y los que apenas tienen quieren eso mismo que
lleva apagado demasiado tiempo.
No hay nadie que luche por una hebra de canción,
hasta la tranquilidad de espíritu se comercia
en salones apropiados.
La muerte, el deseo y el placer se nos sonríen desde una esquina,
la felicidad se parece a un partido de fútbol,
todo no ha cambiado nada
y el sueño solo se vive mientras permanecemos dormidos.
Vacío 7
Vacío 9
Vacío 10
SECUESTRO
Un buen día el dueño de un perro sale a pasear con su perro, pero el dueño del perro se ha dado cuenta de que ha secuestrado a su propio perro, el perro nunca se dará cuenta de que ha sido secuestrado por su propio dueño, pero su dueño sí que sabe que secuestra todos los días a su propio perro lo saca a pasear luego lo devuelve a casa le da de comer algunas veces hasta lo baña y vuelta a empezar al día siguiente por la mañana muy prontito vuelve a secuestrar a su perro lo saca por la calle el perro hace sus necesidades y vuelve otra vez a casa pero un día el perro... un día el perro se dará cuenta de... se dará cuenta de... no sé. Al final se dará cuenta de... ¿o NO, NUNCA se dará cuenta de que ha sido secuestrado todos los días, 3 veces al día, por su propio dueño?
Se dará cuenta de... o no se dará cuenta de... jamás se dará cuenta (y es que jamás nos damos cuenta de ciertas cosas que, pese a que ocurren todos los días, nunca nos percatamos ((¿he dicho, he escrito percatamos?)) de que hemos sido secuestrados por alguien o por algo y lo adecuamos a nuestra realidad y así es como caminamos erguidos.
Cómo odio los puntos suspensivos
