Os espera un enorme indio en la puerta ataviado con la hospitalidad más agradecida.
Este es su myspace http://www.myspace.com/bilillovago, que lo disfrutéis.
Revista de loquemesaleamí Escribir es una peste. Un vastísimo refugio para mis tormentas diminutas
sábado, octubre 31, 2009
jueves, octubre 29, 2009
Fumador
Soy un fumador compulsivo... ¿necesitas uno? Y te compulso uno, por triplicado. ¿Te acuerdas de cuando debías entregar copias compulsadas? Me imaginaba un funcionario "enormemente inabarcable" expeliendo hojas por el culo en una habitación llena de grillos y de viejitos que apenas podían pagarse el desayuno de las 12. Un funcionario como una enorme termita roja bailando al ritmo mecanógrafo de su digestión.
Ahora todo el mundo se guarda de fumar y de beber en exceso, de no hacer ejercicio o de dejar la fruta sine die. ¿Es todo lo que podemos esperar de la sociedad occidental? Al día siguiente de ir a una de sus discotecas con decoración de agua milagrosamente mineral son capaces de embutirse en un chándal y bailar al ritmo de los elementos. Su piel es tan tersa que parece un tambor. "¿Es de oveja, sabes?" "¿Dónde te lo compraste?" "En un viaje a la India..." "¡Pero si tú no tienes un chavo!" "Por eso, tío, tengo tanto tanta imaginación que no me corto en entrar en una tienda de marroquinería y comprar el objeto más rudimentario". Y me gusta escuchar a Malcolm Scarpa, él sabe hacer canciones con solo pensar en sus ojos azules, ¡emociones que solo tienen los genios...!
Soy un fumador compulsivo, vuelvo a la carga con la misma cantinela, mi amor ya tú sabes. Fumo negro, sucio blanco; fumo una cigarrillo tras otro, y me fumo el asma, los mensajes sms, la soma de Huxley y todo aquello que respire a la perfecta imperfección. El médico me dijo una tarde que dejara de fumar. Le contesté que dejaré de sonreír, es más barato y tiene contraindicaciones más graves, espeluznantes, aterradoras. ¡No todos los días es viernes! Aunque los jueves son los nuevos viernes, ¿y el martes? Me pongo mi guerrera y voy al Bingo a insultar a mi propio cartón, me estoy quedando calvete y le enseño el trasero a cualquiera nada más entrar en el templo del juego y la perversión. El médico no dejaba de observarme con su telescopio de cartón mientras la enfermera repartía Lexatín a manos llenas. ¡Qué horror!, la Sanidad ha caído en manos de los piratas del "chas" y aparezco a tu lado, lo barato sale caro, lo caro es más bonito, y además para mí.
Me gusta fumar cuando practico el esquí acuático, hago el amor o voy de compras, siempre que hay anuncios en la televisión, o el bebé llora tanques de agua en mitad del desierto mientras los indios atacan al tren, también cuando caigo rendido ante una mujer que surge despedida de cualquier puerta por el empujón de la prisa o al cometer faltas de ortografía cuando pienso... además, siempre que me comporto como un animal regional. ¡Qué mal ser un animal regional, jugar en un patatal, qué mal, más que mal, fatal! ¡De verdal!
Fumo, vuelvo a fumar, y fumo más... más, más, el mar, el bar...
(Está claro, este texto solo aguanta una pitada, una bocanada, una aspiración, una fumarada... es decir, con esto digo, sí, ¡arf!, una lectura.)
Soy un fumador compulsivo... ¿necesitas uno? Y te compulso uno, por triplicado. ¿Te acuerdas de cuando debías entregar copias compulsadas? Me imaginaba un funcionario "enormemente inabarcable" expeliendo hojas por el culo en una habitación llena de grillos y de viejitos que apenas podían pagarse el desayuno de las 12. Un funcionario como una enorme termita roja bailando al ritmo mecanógrafo de su digestión.
Ahora todo el mundo se guarda de fumar y de beber en exceso, de no hacer ejercicio o de dejar la fruta sine die. ¿Es todo lo que podemos esperar de la sociedad occidental? Al día siguiente de ir a una de sus discotecas con decoración de agua milagrosamente mineral son capaces de embutirse en un chándal y bailar al ritmo de los elementos. Su piel es tan tersa que parece un tambor. "¿Es de oveja, sabes?" "¿Dónde te lo compraste?" "En un viaje a la India..." "¡Pero si tú no tienes un chavo!" "Por eso, tío, tengo tanto tanta imaginación que no me corto en entrar en una tienda de marroquinería y comprar el objeto más rudimentario". Y me gusta escuchar a Malcolm Scarpa, él sabe hacer canciones con solo pensar en sus ojos azules, ¡emociones que solo tienen los genios...!
Soy un fumador compulsivo, vuelvo a la carga con la misma cantinela, mi amor ya tú sabes. Fumo negro, sucio blanco; fumo una cigarrillo tras otro, y me fumo el asma, los mensajes sms, la soma de Huxley y todo aquello que respire a la perfecta imperfección. El médico me dijo una tarde que dejara de fumar. Le contesté que dejaré de sonreír, es más barato y tiene contraindicaciones más graves, espeluznantes, aterradoras. ¡No todos los días es viernes! Aunque los jueves son los nuevos viernes, ¿y el martes? Me pongo mi guerrera y voy al Bingo a insultar a mi propio cartón, me estoy quedando calvete y le enseño el trasero a cualquiera nada más entrar en el templo del juego y la perversión. El médico no dejaba de observarme con su telescopio de cartón mientras la enfermera repartía Lexatín a manos llenas. ¡Qué horror!, la Sanidad ha caído en manos de los piratas del "chas" y aparezco a tu lado, lo barato sale caro, lo caro es más bonito, y además para mí.
Me gusta fumar cuando practico el esquí acuático, hago el amor o voy de compras, siempre que hay anuncios en la televisión, o el bebé llora tanques de agua en mitad del desierto mientras los indios atacan al tren, también cuando caigo rendido ante una mujer que surge despedida de cualquier puerta por el empujón de la prisa o al cometer faltas de ortografía cuando pienso... además, siempre que me comporto como un animal regional. ¡Qué mal ser un animal regional, jugar en un patatal, qué mal, más que mal, fatal! ¡De verdal!
Fumo, vuelvo a fumar, y fumo más... más, más, el mar, el bar...
(Está claro, este texto solo aguanta una pitada, una bocanada, una aspiración, una fumarada... es decir, con esto digo, sí, ¡arf!, una lectura.)
Somalia y los piratasHablablablaba el otro día de los piratas en la costa somalí y el problema del secuestro del atunero con cierto tono jocoso.
Hoy recojo, gracias a Rix, un programa de radio, La rosa de los vientos, piratería en Somalia, en su sección: la "Cara B" (¿no será por "la opulencia" que diría La Polla Récords?). Aquí se habla de cómo a este país africano lo han esquilmado las multinacionales de sus materias primas y de sus fuentes de riqueza (y cómo van en camino de acabar con la pesca) y contaminado con deshechos radiactivos (se dice que miles de bidones con material radiactivo reventaron por el tsunami de hace unos años); también se comenta el pago de las grandes multinacionales del petróleo a los señores de la guerra para que éstos mantengan un conflicto perpetuo y así evitar lo que un Gobierno, no el pillaje y el horror de unos cuantos, exigiría a los petroleros por marchar por sus aguas, es decir, el golfo de Adén.
Un grupo de aguerridos hombres, pescadores en su mayoría se han autodenominado los Guardacostas Voluntarios de Somalia. Y ahí empieza de nuevo lo que desde Europa se ha denominado la piratería somalí.
En otro orden de cosas pero continuando con el "entretenido" mundo de la piratería, contar que el próximo día 6 de noviembre se presenta el libro Piratería libertaria en el Caribe. Los hermanos de la costa. Con Bernardo Fuster, su autor.
(Pinchad en lo subrayado, creo que se hace así, para ver la info)
Juancar
¡Juancar!, ¡Juancar!
... y Juancar no aparecía. Cinco, diez, quince, treinta veces he oído a una tipa llamar a Juancar esta noche a la 1 de la mañana.
... no sabía si era su perro o uno que andaba por ahí tumbos o que se había escondido o que se había tumbado en mitad de la calle y ella estuviera tirando de él para que se levantase o que...
¡Juancar, Juancar!
... y Juancar no es nadie.
Decido levantarme de la cama y salir a buscar a Juancar. ¿Dónde está Juancar? ¿Alguien ha visto a Juancar? ¿Saben algo de Juancar?
Nadie sabe nada.
Me acodo en la terraza y observo a alguien al otro lado de la calle, en otra terraza, pero no es la mujer que dice "juancar" continuamente cada 15 segundos. Miopía.
Bajo la mirada. Hay una mujer que se acerca a un coche blanco. Rubia de bote veo que lleva prendida en el pelo una diadema plateada.
-Juancar, tío que te estoy llamando... Juancar... ábreme.
Al rato, Juancar abre la puerta del coche y le tira una botella. Pero no es una botella. No, no es una botella la que ha estallado en el suelo de la calle. La mujer ha golpeado con una piedra uno de los cristales de atrás, el cortavientos, y lo ha destrozado.
Juancar abre la puerta del coche. Juancar es un brazo y una pierna, una patada, que asoman cuando se abre la puerta del coche.
Ella entonces recula pero le arroja un brazo y Juancar intenta cerrar la puerta.
-Pero dame un cigarro, que me des un cigarro...
Juancar no quiere salir del coche. Juancar, Juancar dame un cigarro. Y ella intenta agarrar la puerta y Juancar intenta cerrarla.
-... ¡pero que me des un cigarro!
Juancar se revuelve dentro del coche y cierra la puerta.
Al rato llega la policía. Y Juancar y la rubia no sé si siguen en el coche. Me importa una mierda, ni me levanto.
¡Juancar!, ¡Juancar!
... y Juancar no aparecía. Cinco, diez, quince, treinta veces he oído a una tipa llamar a Juancar esta noche a la 1 de la mañana.
... no sabía si era su perro o uno que andaba por ahí tumbos o que se había escondido o que se había tumbado en mitad de la calle y ella estuviera tirando de él para que se levantase o que...
¡Juancar, Juancar!
... y Juancar no es nadie.
Decido levantarme de la cama y salir a buscar a Juancar. ¿Dónde está Juancar? ¿Alguien ha visto a Juancar? ¿Saben algo de Juancar?
Nadie sabe nada.
Me acodo en la terraza y observo a alguien al otro lado de la calle, en otra terraza, pero no es la mujer que dice "juancar" continuamente cada 15 segundos. Miopía.
Bajo la mirada. Hay una mujer que se acerca a un coche blanco. Rubia de bote veo que lleva prendida en el pelo una diadema plateada.
-Juancar, tío que te estoy llamando... Juancar... ábreme.
Al rato, Juancar abre la puerta del coche y le tira una botella. Pero no es una botella. No, no es una botella la que ha estallado en el suelo de la calle. La mujer ha golpeado con una piedra uno de los cristales de atrás, el cortavientos, y lo ha destrozado.
Juancar abre la puerta del coche. Juancar es un brazo y una pierna, una patada, que asoman cuando se abre la puerta del coche.
Ella entonces recula pero le arroja un brazo y Juancar intenta cerrar la puerta.
-Pero dame un cigarro, que me des un cigarro...
Juancar no quiere salir del coche. Juancar, Juancar dame un cigarro. Y ella intenta agarrar la puerta y Juancar intenta cerrarla.
-... ¡pero que me des un cigarro!
Juancar se revuelve dentro del coche y cierra la puerta.
Al rato llega la policía. Y Juancar y la rubia no sé si siguen en el coche. Me importa una mierda, ni me levanto.
Francis Bacon, 100 años
Ayer, Francis Bacon hubiera cumplido 100 años. El pintor que murió en Madrid, con la única compañía de una monja. Nacido en Dublín. El pintor de la más absoluta soledad, de los cuerpos abiertos en canal, pedazos de carne para el grito, de las cabinas de los prostíbulos donde se perciben las perspectivas del sexo, la delicada posición de los cuerpos sobre mesas rojas, con cortinas rojas, y un delicado cordel para que se abran éstas y se pueda contemplar lo que nosotros vemos desde un detrás como un Velázquez y sus meninas. El poeta de la descomposición de la tierra del gesto, de la materia que en coágulos de pintura vuelve a significarse. El descubridor de Inocencio X. Bacon el insigne maricón, el amante, el borracho y el vividor; el que destruyó toda su obra para empezar de nuevo, sí, para empezar de nuevo; el trabajador incansable y el observador de las masas de los cuerpos, de la desaparición de los cuerpos compactos, hermosos, enteros, desnudos. Aquel que regalaba a diestro y siniestro obras y amistad y conversación.
Francis Bacon. Mi pequeño homenaje.
(Véase la página
http://www.hoyesarte.com/index.php?option=com_content&view=article&id=1890:francis-bacon-a-los-cien&catid=89:actualidad&Itemid=364
miércoles, octubre 28, 2009
Otoño, 2009
Luz a hierro, a herrumbre.
Luz agostada por la ceniza
justo hoy mitad de Otoño
sepia áurea Stalker de Tarkovsky,
y al fondo, la Luna
como un lucero de mármol
agujereado, picada de viruela,
mientras caen los ríos
inclementes
del Sol sobre Ella.
Tan irreal que asusta.
(Entiendo ahora al viajero que contempló por primera vez las lunas de Saturno.)
Luz a hierro, a herrumbre.
Luz agostada por la ceniza
justo hoy mitad de Otoño
sepia áurea Stalker de Tarkovsky,
y al fondo, la Luna
como un lucero de mármol
agujereado, picada de viruela,
mientras caen los ríos
inclementes
del Sol sobre Ella.
Tan irreal que asusta.
(Entiendo ahora al viajero que contempló por primera vez las lunas de Saturno.)
Thelonious Monk, creo que de nuevo otra vez por aquí buenos días señor T. M. le espera Nica en el Bentley
El artículo de A. Muñoz Molina en el Bobelia nos describe los últimos días de Thelonious Monk en Nueva York, tumbado en la cama, vestido con uno de sus trajes perfectamente cortados, con su mirada perdida en el techo, en la casa de "la baronesa Pannonica de Koenigswarter, que llevaba años dedicando su vida y su fortuna a proteger a músicos de jazz, y que en 1955, en su apartamento del hotel Stanhope de Nueva York, había acogido a Charlie Parker"(1). Y que el propio Monk bautizó como "'Cathouse', ya que en dicho apartamento Pannonica acogió a sus cientos de gatos, pero también a las decenas de músicos ('cats' en argot americano) que tocaban en la Gran Manzana y no tenían donde caerse muertos". (2) "Fue ella quien defendió a Monk cuando, en el curso de una gira por el estado de Delaware, Monk fue denunciado por ser negro, por ser grande y por ser introvertido. Monk bajó del auto a pedir agua y el dueño del bar llamó a la policía. Thelonius Monk fue arrestado. Pannonica suplicó para que no le pegaran en las manos. Los policías revisaron el Bentley y encontraron marihuana. Dijo “eso es mío" y la condena a tres años de cárcel recayó sobre ella. Algunos años después, al cabo de varias apelaciones, la condena fue levantada pero Monk perdió el carnet de cabaret que autorizaba a los músicos negros a actuar públicamente. Hay que imaginar a Monk y a Pannonica juntos, caminando por la calle tomados del brazo, ella, la mujer blanca y delgada, y él, el gigante de dos metros, de corpulencia montañosa, con un sombrero ignoto sobre la cabeza. Pannonica contó que cuando caminaban por las calles del sur de los Estados Unidos la gente los escupía y cambiaba de vereda."(3)
Recuerdo también a T. M. en un documental en el que se ve a Monk dando vueltas frente a la puerta de un ascensor intentando encontrar la melodía al silencio, el modelo de ese "estar" para ejecutarlo en el piano, el instrumento que todo compositor ha de manejar. O vete tú a saber... a lo mejor se había dejado las llaves en casa y no encontraba la manera de solucionarlo.
El otro día Sergio llevó a Monk con nosotros al Rincón de Diego y su Epistrophy que según dice la RAEL: 3. f. Ret. Figura consistente en emplear una misma palabra al fin de dos o más cláusulas o miembros del período.
Pues eso, al final ha sido tanta la sorpresa también por el descubrimiento de una mujer como "Nica", una mujer que albergó a tantos músicos de jazz y de la que se cuentan tantas cosas precisamente en un libro creo que aún no publicado en español que... bueno, aquí está, ¿no?
(1) Babelia, 25/10/09
(2) Elmundo.es del día 9/7/2007
(3) http://www.jazzero.com.ar/2007/03/subete-a-mi-bentley/
También podéis visitar este blog http://tsi-na-pah.blogspot.com/2009/10/pannonica-nica-de-koenigswarter.html
y un programa de radio sobre los temas dedicados a la baronesa del jazz... http://www.laquintadisminuida.com/podcasts/La%205b%20Pannonica%206%20marzo%202008.mp3
El artículo de A. Muñoz Molina en el Bobelia nos describe los últimos días de Thelonious Monk en Nueva York, tumbado en la cama, vestido con uno de sus trajes perfectamente cortados, con su mirada perdida en el techo, en la casa de "la baronesa Pannonica de Koenigswarter, que llevaba años dedicando su vida y su fortuna a proteger a músicos de jazz, y que en 1955, en su apartamento del hotel Stanhope de Nueva York, había acogido a Charlie Parker"(1). Y que el propio Monk bautizó como "'Cathouse', ya que en dicho apartamento Pannonica acogió a sus cientos de gatos, pero también a las decenas de músicos ('cats' en argot americano) que tocaban en la Gran Manzana y no tenían donde caerse muertos". (2) "Fue ella quien defendió a Monk cuando, en el curso de una gira por el estado de Delaware, Monk fue denunciado por ser negro, por ser grande y por ser introvertido. Monk bajó del auto a pedir agua y el dueño del bar llamó a la policía. Thelonius Monk fue arrestado. Pannonica suplicó para que no le pegaran en las manos. Los policías revisaron el Bentley y encontraron marihuana. Dijo “eso es mío" y la condena a tres años de cárcel recayó sobre ella. Algunos años después, al cabo de varias apelaciones, la condena fue levantada pero Monk perdió el carnet de cabaret que autorizaba a los músicos negros a actuar públicamente. Hay que imaginar a Monk y a Pannonica juntos, caminando por la calle tomados del brazo, ella, la mujer blanca y delgada, y él, el gigante de dos metros, de corpulencia montañosa, con un sombrero ignoto sobre la cabeza. Pannonica contó que cuando caminaban por las calles del sur de los Estados Unidos la gente los escupía y cambiaba de vereda."(3)
Recuerdo también a T. M. en un documental en el que se ve a Monk dando vueltas frente a la puerta de un ascensor intentando encontrar la melodía al silencio, el modelo de ese "estar" para ejecutarlo en el piano, el instrumento que todo compositor ha de manejar. O vete tú a saber... a lo mejor se había dejado las llaves en casa y no encontraba la manera de solucionarlo.
El otro día Sergio llevó a Monk con nosotros al Rincón de Diego y su Epistrophy que según dice la RAEL: 3. f. Ret. Figura consistente en emplear una misma palabra al fin de dos o más cláusulas o miembros del período.
Pues eso, al final ha sido tanta la sorpresa también por el descubrimiento de una mujer como "Nica", una mujer que albergó a tantos músicos de jazz y de la que se cuentan tantas cosas precisamente en un libro creo que aún no publicado en español que... bueno, aquí está, ¿no?
(1) Babelia, 25/10/09
(2) Elmundo.es del día 9/7/2007
(3) http://www.jazzero.com.ar/2007/03/subete-a-mi-bentley/
También podéis visitar este blog http://tsi-na-pah.blogspot.com/2009/10/pannonica-nica-de-koenigswarter.html
y un programa de radio sobre los temas dedicados a la baronesa del jazz... http://www.laquintadisminuida.com/podcasts/La%205b%20Pannonica%206%20marzo%202008.mp3
martes, octubre 27, 2009
... y porque la poesía y con ella la palabra, la creación y la alegría no pueden, no han de parar nunca, os invito este viernes a que vayáis a una edición más de Ven y Vino, que contará esta vez, entre otras, con Nuria Ruiz de Viñaspre que me mostró su poesía y El pez místico, y con Luis Elorriaga que me une una amistad "performancera", pero no por ello menos real, desde que "plastificamos", años ha, la calle Argumosa:
El viernes 30 de Octubre a las 20.45 horas
el colectivo YEA! convoca en elmonodelatinta
POESÍA
EL PEZ MÍSTICO Nuria Ruíz de Viñaspre
Hay un pez en mi sexo
bestia crionizada de cuerpo típico
que se arrastra por mi légamo más interno
el nitrógeno quemó los meridianos
que antaño circundaron tu cuerpo,
y ahora, bestia helada,
quieres acordonar mi sexo.
ARTE DE ACCIÓN
A.C. LA TERNURA Johanna Speidel & Luís Elorriaga
1. El Barrio Ideal (3’)
2. El Mundo Pastel (5’)
3. Beach-Party Madrid (4’)
Lo importante de estas acciones y la intervención en un lugar público es el carácter endoscópico, el enfrentamiento y la colaboración con el público, disonancias en una ciudad donde el arte suele estar encerrado en las galerías y museos.
“Hay que ser incansables. Nunca habrá demasiado arte ni demasiada poesía.
A veces como tormenta que nos empape y nos espabile, y a veces como lluvia fina que nos vaya calando y nos estimule”
es la única guía que contemplamos, porque como dicen unos versos de la poeta Amelia Peco Roncero “...se me olvidó, que la risa, el amor, y los besos, son asuntos de todos los días, no de días sueltos...”elmonodelatinta C/ Cava Alta 15 913659261 metro (Latina, Tirso de Molina, Sol) bus (35, 23, 17, 18, 26, 32, 60, 65)
Pepe Ramos & Ana Guillot en El ovillo de Ariadna (5 de noviembre, 22 h)Mi queridísmo amigo, y sufrido antólogo, Pepe Ramos me envía un correo con dos buenas noticias: la primera y más importante para mí es que sacará un nuevo libro proximamente, la segunda que hará un recital albiceleste y no sé si con la iglesia maradoniana como santificadora de tal evento el 5 de noviembre. (Es una broma, sé que Ana es argentina). Me escribe Pepe esto "me acompañará a la guitarra el maestro Jorge Tinoco. Estrenaré unos cuantos poemas de mi próximo libro y también haremos las cucamonas habituales. Venid duchaos."
Pues eso, como se dice en la película Amanece que no es poco: "Pero hombre, copiar a Faulkner..... ¿no podía hacer lo de los otros sudamericanos, que unos días van en bici y otros huelen bien?"
Edicto
Esta mañana, como cada mañana, enciendo la radio y apago los sueños, que no el sueño, que no el soñar despierto.
Enciendo la radio y oigo el Edicto. Decía algo así como que un hombre nace en 1902 y desaparece en Madrid. No se ha dicho cuándo, y le dan por fallecido en 2009.
Hace más de un año escuchaba los edictos y la retahíla terminaba en el "fin legal" de los sujetos. Muchos, sino casi todos, pasaban por la puerta de la guerra civil y de aquella habitación no salían hasta 70 años más tarde para darles también por fallecidos. Nombres, espectros. Y siempre me poseía la misma debilidad: imaginármelos con un cierto parecido a mi abuelo que murió cuando yo tenía cinco años.
He salido de casa, amanece que no es poco, iba con la radio puesta, con los auriculares, escuchando a Tori Amos, a Paul Weller, y en el andén del metrodemadridinforma se acerca un chaval que decido que es Phil Lynott, ¡joder!, es clavado a Phil Lynott...
... "Phil Lynott murió", decían Los Suaves. Y pienso, "sí, no te jode como los del Edicto".
Esta mañana, como cada mañana, enciendo la radio y apago los sueños, que no el sueño, que no el soñar despierto.
Enciendo la radio y oigo el Edicto. Decía algo así como que un hombre nace en 1902 y desaparece en Madrid. No se ha dicho cuándo, y le dan por fallecido en 2009.
Hace más de un año escuchaba los edictos y la retahíla terminaba en el "fin legal" de los sujetos. Muchos, sino casi todos, pasaban por la puerta de la guerra civil y de aquella habitación no salían hasta 70 años más tarde para darles también por fallecidos. Nombres, espectros. Y siempre me poseía la misma debilidad: imaginármelos con un cierto parecido a mi abuelo que murió cuando yo tenía cinco años.
He salido de casa, amanece que no es poco, iba con la radio puesta, con los auriculares, escuchando a Tori Amos, a Paul Weller, y en el andén del metrodemadridinforma se acerca un chaval que decido que es Phil Lynott, ¡joder!, es clavado a Phil Lynott...
... "Phil Lynott murió", decían Los Suaves. Y pienso, "sí, no te jode como los del Edicto".
lunes, octubre 26, 2009
Enrique Belda & Fina García-Marruz & El monopolio de la violencia
Festival de Otoño de 2006, Primer premio de Teatro Exprés
Mi buen amigo Enrique Belda, rastreador ferviente en la Cuesta de Moyano, que siempre que viene a El Tren Vertical me trae alguna rareza en forma de libro, me regaló ayer la Antología Poética de Fina García-Marruz (en la primera página viene escrito a bolígrafo "La Habana, Septiembre 8 de 1998") de la que yo no tenía noticia ni conocimiento, así que esta mañana me he puesto a ojearlo, y a hojearlo, en el metrodemadridinforma, y he dado con una frase en el prólogo de Jorge Luis Arcos refiriéndose a ella como la que "Ama su vida ordinaria, su participación en lo común como el más levantado misterio".
Pues bien, hace unos años formaba parte, y sigue formando parte de nuestra cotidianeidad (y sabemos de sus consecuencias) la especulación inmobiliaria y creo que por este motivo, escribió (posteriormente ganó Enrique el primer premio de Teatro Exprés de 2006) una obra, microobra, llamada El monopolio de la violencia. Es interesante y se lee como un buen y sabroso aperitivo, un aperitivo consistente y bien trabado en el que se perciben que los caminos del Estado son inexcrutables, y supongo que los de los Bancos también.
Aquí os dejo la página donde podéis leerla: http://elangeldeolavide.blogspot.com/2006_10_01_archive.html
Festival de Otoño de 2006, Primer premio de Teatro Exprés
Mi buen amigo Enrique Belda, rastreador ferviente en la Cuesta de Moyano, que siempre que viene a El Tren Vertical me trae alguna rareza en forma de libro, me regaló ayer la Antología Poética de Fina García-Marruz (en la primera página viene escrito a bolígrafo "La Habana, Septiembre 8 de 1998") de la que yo no tenía noticia ni conocimiento, así que esta mañana me he puesto a ojearlo, y a hojearlo, en el metrodemadridinforma, y he dado con una frase en el prólogo de Jorge Luis Arcos refiriéndose a ella como la que "Ama su vida ordinaria, su participación en lo común como el más levantado misterio".
Pues bien, hace unos años formaba parte, y sigue formando parte de nuestra cotidianeidad (y sabemos de sus consecuencias) la especulación inmobiliaria y creo que por este motivo, escribió (posteriormente ganó Enrique el primer premio de Teatro Exprés de 2006) una obra, microobra, llamada El monopolio de la violencia. Es interesante y se lee como un buen y sabroso aperitivo, un aperitivo consistente y bien trabado en el que se perciben que los caminos del Estado son inexcrutables, y supongo que los de los Bancos también.
Aquí os dejo la página donde podéis leerla: http://elangeldeolavide.blogspot.com/2006_10_01_archive.html
Bárbara Butragueño & Rimbaud is not deadAyer leyó Bárbara con una gran afluencia de público. Por segundo mes consecutivo el Malatesta se llenó para escuchar a una poeta de primera línea y que cumplía ese mismo día 24 años. Al final se desmarcó con un par de poemas absolutamente inéditos y de reciente construcción, y se disculpó de antemano por la dureza de los mismos (captatio benevolentiae me suena a mí pero su manera de leer tan precisa en el ritmo, su dura e insobornable delicadeza, su darse y de sentir lo leído hacen que sobre, creo, esta benevolencia que pide al público y sobre todo en cuanto al significado más riguroso de esta expresión). Bárbara guarda el exquisito y riguroso ritmo de los clásicos (no sin razón nos cita a Ovidio), y esto es de agradecer porque le hace acomodarse a la perfección con la riqueza de su lenguaje, de su expresión; es decir, baila con las palabras y no le pisa los pies a los acentos; mientras, es capaz de cambiar ovejas por peces, y de hablar de cómo estamos obligados a rebelarnos, a sentir que podemos rechazar esa libertad domesticada que nos ofrecen... es rebeldía y con el dominio que mantiene y soporta y da preciso fin será muy capaz de volver sobre sus propias estructuras rítmicas y violentarlas para crear nuevas melodías, las suyas, por supuesto, aunque suyas son ahora y como digo, muy precisas, de una exquisitez indudable las que escuché anoche.
La música a cargo del grupo Rimbaud is not dead con su multitud de instrumentos, lata de atún incluida, contrabajo incluido, flautas, ¿pífano?, fue el susurro la improvisación la atmósfera que me dediqué a escuchar al final, sentadito en el sillón mientras la gente charlaba, se despedía o discutía sobre lo sucedido allí.
Debo decir que con Gsus Bonilla y Bárbara (septiembre y octubre) ha sido una preciosa vuelta del verano en este Tren Vertical que es de todos, que se detiene el último domingo y que se llena y alimenta con una pasión indestructible que es el amor a la poesía... y que agradezco, sí, a todos.
viernes, octubre 23, 2009
La Mandrágora & El Ahorcado & Angélica LiddellLa lucha entre la soledad y la fuerza, en La Mandrágora.
Este viernes, 23 de octubre, a la 00:30 horas, en La 2 de TVE La Mandrágora, revista de artes escénicas de La 2, ofrece este viernes un recorrido por la obra de Angélica Liddell, La casa de la fuerza.
En esta representación, Liddell descubrió que la extenuación física le ayudaba a soportar la derrota espiritual. Los del gimnasio, son ejercicios de preparación para la soledad, para aniquilar el exceso de sentimientos. Pero poco a poco la soledad se impone violentamente a la fuerza, y a partir de ahí la pelea entre la soledad y la fuerza se convierte en salvaje.
(Texto extraído de la página web de tve. Gracias Eugenio por la info.
La foto es de Angélica Liddell)
jueves, octubre 22, 2009
Ezequías Blanco, Tienes una cabeza apuntando a una pistola
Pues sí, a mí me da por escribir tres entradas en un día que hablen de libros o sobre el mundo del libro, también podría decir que estoy escuchando a los Grateful Dead (me envía un sms Bolo diciéndome que escucha Three Hours, y no es coña, ha sido al instante... ¡joder!) que siguen todavía en marcha y lo hago... porque mi amigo Quías presenta su libro susodicho el sábado 24, de las 18:30 h hasta las 20: 30 h, en Getaful, dentro de los actos de la Semana negra.
Ediciones del Oriente y del Mediterráneo
(...y 20 años)
Y para quitarme el mal sabor de boca, os traigo una editorial a la que yo tengo en mucha estima. Una editorial que, por amor a los libros del mediterráneo y a sus culturas, realiza un trabajo de supervivencia ya que es una de las editoriales que resisten a los embates de las multinacionales que ocupan el 99% de los lineales en las grandes librerías, los supermercados, los centros comerciales, las orillas consumistas donde abrevan y abrevamos.
Por fortuna, sigue funcionando el boca a boca, sigue existiendo también el buen gusto y el amor por la literatura, la cultura en general... y porque la vida puede ser maravillosa.
Los libros no tienen la culpa
La traición de la hoz y el martillo
Hoy traigo a colación un libro que no he leído. Que ni tan siquiera sabía que existía hasta que me entero por Rix que han pasado cosas muy raras con la presentación de éste. Cito textualmente, a partir de ahora, del portal alasbarricadas:
"(...) el 14 de octubre, en C.S.O La Gotera, un grupo de personas acudió a la asamblea del C.S.O.A La Gotera a protestar por la presentación del libro La traición de la hoz y el martillo alegando que en este se insultaba gratuitamente las ideas comunistas, afirmando que si la charla se llevaba a cabo habría personas que acudirían al centro social con el objetivo de agredir al ponente. La asamblea, en cuestión, del centro social decidió anular la charla. Pero no fue suficiente con esto, en la noche del viernes 16 un grupo de unas cinco personas, entraron al centro social merodeando por las distribuidoras que en ese momento permanecían en el centro. Al no encontrar el libro, y tras permanecer durante un largo rato en la zona donde se encontraba el supuesto ponente, se marcharon. En la noche del sábado 17 volvieron a aparecer de nuevo, esta vez con más “respaldo”. Unas quince personas se paseaban por el centro observando de manera desafiante, una por una, todas las distribuidoras colocadas a lo largo del pasillo. Cuando encontraron el libro, lo cogieron y se lo intentaron llevar, algunas personas reaccionaron diciendo que al menos lo pagasen, y entonces comenzaron a gritar: “¡¿De quien es esta mierda de libro?!”, seguido de insultos y amenazas dirigidos hacia las personas presentes, y en especial hacia el colectivo editor del citado libro y todas aquellas distribuidoras que lo venden. Tras el intento fallido de calmar la situación, el grupo de individuos arrojó uno de los libros a la cara de un compañero que manifestó su rechazo ante dichas amenazas. Otro de los libros fue también arrojado hacia las personas que por el momento se mantenían al margen del conflicto, agrediendo en la cara a unx de ellxs. Ante esto, algunas personas reaccionaron en defensa de lxs implicadxs, a lo que el grupo de individuos respondió con puñetazos, insultos y amenazas. Intentando calmar la situación, se pidió a los individuos que abandonasen el centro. En el exterior se dio de nuevo una situación de tensión, donde “el grupo de individuos” se dedicó a mofarse de algunas de las personas allí presentes, faltándolas al respecto, con un tono de vacile continúo. Ante lxs comentarios de algunxs de nuestrxs compañerxs que criticaban la actitud autoritaria con la que habían “asaltado” el Centro Social, volvieron a responder con agresiones. Al menos 8 compañerxs fueron agredidxs en el transcurso del conflicto, incluso una compañera que intentó separar a lxs implicadxs, tuvo que ir al hospital con una brecha en la ceja, ocasionada por un puñetazo recibido por parte de los agresores. Hacia tiempo que algo así no pasaba en uno de nuestros espacios, supuestamente liberados de censuras y actitudes autoritarias. Por ello, un numeroso grupo de las personas allí presentes, hemos decidido publicar lo sucedido, de la manera más objetiva posible, para que todo el mundo pueda conocer de primera mano lo ocurrido. Dejar claro que en este texto no se intenta criminalizar una ideología concreta, sino más bien rechazar las actitudes autoritarias de aquellas personas, que sea donde sea, utilizan su “superioridad física” por encima de cualquier argumento o razonamiento expuesto. Nada más que decir, los hechos hablan por sí solos.
Con esto solo me queda decir que los libros no tienen la culpa.
Que bajo ningún concepto se ha de impedir de forma agresiva o violenta, con amenazas a la integridad de las personas, la presentación de un libro.
Que esto es puro y duro fascismo venga de donde venga y sean cuáles sean las personas que lo lleven a cabo.
Y que si son tan "valientes" que lo hagan en otros lugares donde por supuesto no se les permitiría entrar, no en lugares donde se deja entrar a cualquier persona con respeto, un respeto que estos personajes pierden en el momento de amenazar a otra por el solo hecho de haber escrito un libro.
Y ahora incluyo la respuesta del autor, que se encuentra en México, a los altercados producidos en la C.S.O La Gotera con este link http://www.alasbarricadas.org/noticias/?q=node/11816
miércoles, octubre 21, 2009
Bárbara Butragueño en el Tren VerticalEste domingo vuelve a detenerse el Tren Vertical, todo él cargadito de poesía en el lírico barrio de Lavapiés.
En esta ocasión dirigirá la locomotora una mujer que cumple 24 añitos o añazos, la estupenda poeta Bárbara Butragueño a la que yo me rindo completamente porque posee una voz tan personal, tan inconfundible con su juventud que es imposible no rendirse a la evidencia. Y yo lo hago, y que quede constancia aquí de esto. Es una suerte oírla recitar como lo hace ella. Y os va a dar un abrazo en el corazón que van a temblar todas las putas...
...para completar lo que ya de por sí está completo o redondo contaremos con la música Kali yuga– Rimbaud is not dead.
Va a ser bonito, os lo aseguro.
Una vez más/te marchas,/deshabitando/los ángulos del aire./Desnuda,/sólo me queda cobijarme/entre las costillas/de esta oscuridad que soy sin ti./Ahora, la luz,/como una caña hueca,/ retumba/al chocar contra las cosas;/y es así que el mundo me azota/para que yo te vibre/con mi cuerpo golpeado,/condenada a darte forma,/nota eterna./Bajo tu nombre/el vacío crece/como dulce liquen venenoso. B. B.
martes, octubre 20, 2009
lunes, octubre 19, 2009
Él es un infeliz
soy un infeliz
y a mucha honra
doy de comer a los peces
las palomas me dan de comer a mí
soy un infeliz
me gusta el ruido de la autovía
y cómo orinan las viejas
los perros lamen los esputos de los viejos sobre las aceras
y la calle de noche me ha oído gritar
soy un infeliz
vivo detrás
pero no tengo tabaco
ni una moneda
ni una sonrisa gratis para ti
soy un infeliz
y escribo lo que un infeliz dice de sí
soy un infeliz
y a mucha honra
doy de comer a los peces
las palomas me dan de comer a mí
soy un infeliz
me gusta el ruido de la autovía
y cómo orinan las viejas
los perros lamen los esputos de los viejos sobre las aceras
y la calle de noche me ha oído gritar
soy un infeliz
vivo detrás
pero no tengo tabaco
ni una moneda
ni una sonrisa gratis para ti
soy un infeliz
y escribo lo que un infeliz dice de sí
domingo, octubre 18, 2009
Todo lo que nos rodea se transforma en música que desaparece al instante... música e instante se confunden y no se sabe si fue antes el instante o la música, la música o el instante. No se sabe. ¿O sí?
¿Qué fue antes el No o el Sí...? ¿El Bien o el Mal?, pero lo que sí sabemos es que fue primero el Yo antes que el Tú.
¿Qué fue antes el No o el Sí...? ¿El Bien o el Mal?, pero lo que sí sabemos es que fue primero el Yo antes que el Tú.
Diminuto homenaje a The Cramps
urf!
ar!
ñiek! arf! arf!
burp!
ñiek! umhhhhh!
arf! barf! burf!
glub!
uh! ji! ja-ja!
uh! ji! ja-ja!
con todo lo que he comido hasta ahora y
con todo lo que he visto y oído y gustado y
con todo lo que he sentido y lamido y
con todo lo que he soñado y reído y
con todo lo que he cagado hasta ahora y
con todo lo que he olido y
con todo lo que ha pasado junto a mí y
no me conformo
quiero más
más,
más, más,
más,
más...
urf!
ar!
ñiek! arf! arf!
burp!
ñiek! umhhhhh!
arf! barf! burf!
glub!
uh! ji! ja-ja!
uh! ji! ja-ja!
uh! ji! ja-ja!
uh! ji! ja-ja!
urf!
ar!
ñiek! arf! arf!
burp!
ñiek! umhhhhh!
arf! barf! burf!
glub!
uh! ji! ja-ja!
uh! ji! ja-ja!
con todo lo que he comido hasta ahora y
con todo lo que he visto y oído y gustado y
con todo lo que he sentido y lamido y
con todo lo que he soñado y reído y
con todo lo que he cagado hasta ahora y
con todo lo que he olido y
con todo lo que ha pasado junto a mí y
no me conformo
quiero más
más,
más, más,
más,
más...
urf!
ar!
ñiek! arf! arf!
burp!
ñiek! umhhhhh!
arf! barf! burf!
glub!
uh! ji! ja-ja!
uh! ji! ja-ja!
uh! ji! ja-ja!
uh! ji! ja-ja!
sábado, octubre 17, 2009
Quemadura
Mi quemadura es mi armadura.
(Me he puesto mi camiseta de mangas largas para evitar que la viera todo el mundo.)
Frida Kahlo, ora pro nobis.
Una enorme escama, a carne
ora pro nobis
un pellejo purulento
ora pro nobis
mi quemadura ha traspasado el cuerpo
un agujero en la sombra
que brilla
una quemadura: ora pro nobis
mi quemadura tu fuego memoria
Mi quemadura es mi armadura.
(Me he puesto mi camiseta de mangas largas para evitar que la viera todo el mundo.)
Frida Kahlo, ora pro nobis.
Una enorme escama, a carne
ora pro nobis
un pellejo purulento
ora pro nobis
mi quemadura ha traspasado el cuerpo
un agujero en la sombra
que brilla
una quemadura: ora pro nobis
mi quemadura tu fuego memoria
ora pro nobis
los ojos ora pro nobis
follando ora pro nobis
besándote ora pro nobis
abrazando ora pro nobis
fijándome en la quilla de tu cuerpo ora pro nobis
y muero ora pro nobis
y muero ora pro nobis
y muero ora pro nobis
ceniza/arena/polvo
sangre/leche/agua
follando ora pro nobis
besándote ora pro nobis
abrazando ora pro nobis
fijándome en la quilla de tu cuerpo ora pro nobis
y muero ora pro nobis
y muero ora pro nobis
y muero ora pro nobis
ceniza/arena/polvo
sangre/leche/agua
ora pro nobis
ceniza/arena/polvo
sangre/leche/agua
Mundo
Para un mundo sin rostro
arrasado por el ácido
cubierto por las gasas
perfectas de la máscara
tan retorcidas como verdaderas.
Pido por eso, nada más,
algunas monedas,
gracias.
(Sí, he vuelto a hacerlo, he vuelto a escribir... Escrito ayer por la noche en el Aguar.)
sangre/leche/agua
Mundo
Para un mundo sin rostro
arrasado por el ácido
cubierto por las gasas
perfectas de la máscara
tan retorcidas como verdaderas.
Pido por eso, nada más,
algunas monedas,
gracias.
(Sí, he vuelto a hacerlo, he vuelto a escribir... Escrito ayer por la noche en el Aguar.)
miércoles, octubre 14, 2009
otro año, otro aniversario, otros, casi 12 meses a cuestas con la palabra, pues es en el Restaurante Oeste Celeste, en Buenavista, 18, Lavapiés, el aniversario de Réflex-iones Rock y será siempre, un placer contar con tu presencia.
. . . y recuerda, además de no olvidar disfrutar las molestias!!! A. B. S.
martes, octubre 13, 2009
Lou Reed, The Raven
It must be nice to disappear/to have a vanishing act/to always be looking forward/and never looking back.//How nice it is to disappear/to float into a mist/with a young lady on your arm/looking for a kiss.
It might be nice to disappear/to have a vanishing act/to always be looking forward/and never look over your back.//It must be nice to disappear/float into a mist/with a young lady on your arm/looking for a kiss.
It must be nice to disappear/to have a vanishing act/to always be moving forward/and never looking back.//How nice it is to disappear/float into a mist/with a young lady on your arm/looking for a kiss.
... NEVER!
It must be nice to disappear/to have a vanishing act/to always be looking forward/and never looking back.//How nice it is to disappear/to float into a mist/with a young lady on your arm/looking for a kiss.
It might be nice to disappear/to have a vanishing act/to always be looking forward/and never look over your back.//It must be nice to disappear/float into a mist/with a young lady on your arm/looking for a kiss.
It must be nice to disappear/to have a vanishing act/to always be moving forward/and never looking back.//How nice it is to disappear/float into a mist/with a young lady on your arm/looking for a kiss.
... NEVER!
lunes, octubre 12, 2009
+Policía -Música
Me encuentro en la plaza donde se encuentra la estatua de Alfonso XII. Este conjunto arquitectónico tiene a ambos lados salida o entrada y en el centro otra más. Las salidas de ambos lados han sido cerradas con vallas por la policía municipal. En la salida del centro, por la que he entrado, hay por lo menos diez policías que han creado un embudo para registrar los bolsos a la gente. Me siento intimidado al entrar. Y tanto que no me quito los auriculares y paso casi a la carrera como siempre he hecho por ese lugar. Luego compruebo que no se puede salir ni por un lado ni por otro. A los pies de la estatua y en la base, se encuentran unas personas con latas, vasos, tazas, cucharillas, pequeños trozos de metal que agitan su interior, otros cantan... un cartel con la palabra Música y una pancarta que explica la razón de todo ello, y una dirección de correo. El motivo de su presencia ahí es que se ha prohibido la percusión en aquella plaza: bongos, tambores, etcétera.En la base de la estatua hay un par de munipas que al rato se dirigen al que piensan que lleva la voz cantante o que más se muestra y empiezan a hablar con él. Yo me encuentro sentado en las escaleras escribiendo y me fijo de que resulta todo de lo más cordial.
Desde los 12 años vengo al Retiro de vez en cuando a ver a la peña que se pone ahí a tocar. A los músicos, a algún poeta que realiza su recital a su puta bola, a los clowns, payasos, titiriteros, echadores de cartas, humoristas y últimamente me sentaba en las escaleras de la estatua de Alfonso XII y mientras leía o escribía escuchaba el corazón, veía a la gente bailar, comer, jugar al toque de la pelota... negros, blancos, chinos, del este o del oeste, del norte o del sur; niños, abuelos, mujeres, jóvenes o no tan jóvenes, una reunón de personas muy diferentes y que paseaban por allí, escuchando la música, hablando, relacionándose, riendo o contándose sus movidas, haciendo fotos o tomando el sol.
Cerraron, desde la una de la noche, el Retiro hace unos años por la delincuencia por la noche. Allí en verano te ibas a tomarla hasta las tantas, a charlar porque no aguantabas el calor y se está más fresquito... lo cerraron y un amigo, como protesta, se quedó junto con otras familias encerrados allí hasta que un "segura" les abrió las puertas sin antes hacerse el graciosillo e intentar que le pidiesen perdón por su poca observancia (de la ley, por supuesto). Por supuesto que la acción de mi buen amigo no sirvió de nada salvo el que yo lo cuente aquí. Ahora impiden a la percusión sus tardes de fin de semana por la contaminación acústica que genera cuando son los automóviles que circulan por el perímetro exterior del parque a los que se les oye en casi (al 90%) todo el Retiro. Y no exagero, salvo en alguna hoz o valle que hace el terreno del Retiro lo demás es sonido de motor. El sonido producido por la percusión, en cambio, apenas alcanza quinientos metros a la redonda, y creo que exagero.
Supongo que también aducirán que se trafica con drogas pues bien, para solventar este problema:
La UE cierra las frontera española por tierra, mar y aire durante un periodo de cuarenta días en vista de que este país es el mayor consumidor de cocaína de Europa. O poner toque de queda en aquellos barrios donde se cometan actos delictivos que serían al final todos, o cerrar el Ayuntamiento (el de Valencia está cantado) porque existe un tipo de tráfico que es el de "influencias". ¿Seguimos con la lógica del tontodelculo? No voy dar ideas que habrá alguno al que le guste...
(Aquí os dejo la página web que aparecía escrita en la pancarta que habían colocado en el suelo: http://percusionretiro.blogspot.com. La foto ha sido extraída del blog http://jovenlobo.files.wordpress.com)
viernes, octubre 09, 2009
Samuel Beckett, Molloy
Los que deseen una buen monólogo, con salvaje apreciación de una realidad que en nada se parezca a la suya (a no ser que sea el lector un hombre de setenta años, cuajado de dolores y de miserias personales, de absurdas y denigrantes relaciones sexuales, de no saber dónde se encuentra pero eso qué importa, joder, qué importa eso, quién es Molloy, quién, porque en la segunda parte alguien, pero quién, se encarga junto a su hijo al que desprecia, al que casi maltrata pero quiere, ¿quiere?, con esa capacidad para querer, ¿el qué, cómo?, en buscar a Molloy, y es precioso cuando él, el detective-padre descubre que cuando su hijo está con él, cuando se encuentra a su lado es-se comporta como un guiñapo, anulado por la altura del padre ¿qué altura, cuánta? la figura del PADRE lo machaca pero cuando sale se integra el hijo en un bosque es capaz de caminar, encontrar atajos, como algo instintivo con un sentido de DE ORIENTACIÓN PERFECTO PERO CUANDO SU PADRE NO SE ENCUENTRA JUNTO A ÉL y esto es lo que también cuenta Molloy... me da igual que sea detective y que pierda al final el motivo de su búsqueda, ¿no era esto lo que le pasaba a Paul Auster cuando se embarca en su "paul auster detective"? Por ejemplo cómo describe Molloy el sexo tan brutalmente carnal agujero, carne, sin qué,
[no soporto que se meta piedras en la boca para chuparlas como distracción, como necesidad o como chicle, me da dentera]).
Encuentro en una página web sobre Molloy esto: Todos los personajes de las novelas de Beckett están esperando a Godoy. Qué pena de Pepe Botella, digo. También encuentro un myspace de Molloy, pero veo un vídeo y creo que más bien andan faltos de ideas estos ingleses se creen que nos vamos a tragar todas sus mierdas moderneces, chuminadas, que les den.A mí me encanta Beckett pero intento leerlo a gotas porque su manera de escribir me seduce muchísimo, me hace investigar en recovecos, entra en ellos, en ser-tener la capacidad de trepanar a personajes, incluso hace ablar porque les quita el sombrero a los personajes y les hace acabr arrastrándose pero tú sabes que en fuero interno es lo que hacen y hacemos... Nunca será un best-seller porque con estos libros hay que tener una paciencia inaudita que no inaudible (¿habéis escuchado alguna vez a la paciencia?) además el no escribe para vivir de ello, algo que por ahora me repugna (siento decir esto a quien lo lea y gane dinero por su trabajo pero es así cómo lo pienso, porque no voy de listo, ¿vale?, pero si me dan un trozo de abrigo o de pan lo cojo, ¿vale?)
La fotografía que hace referencia al Centro Pompidou (que por cierto a mí me parece horrible, el Centro digo) se encuentra en http://www.ivyparisnews.com/2007/week10/
jueves, octubre 08, 2009
INVERSO, Festival de Poesía Independiente
En serio, al que le guste y al que no le guste la poesía: esta es una gran oportunidad para escuchar una gran poesía, de muchísima altura, y con gran variedad de registros y con una riqueza creo que casi insuperable después de un enorme trabajo durante mucho tiempo de cada uno de los concurrentes, por lo menos, en los saraos habituales de los barrios de Malasaña y Lavapiés, con premios, publicaciones, blogs, organizando eventos... y sobre todo con ánimo, mucho ánimo por hacer algo bonito. También como modo de conocer, en su parcelita, lo que se está cociendo en estos momentos en Madrid.
Me escribe Marcus Versus este mensaje:
El festival de poesía independiente INVERSO será el próximo 10 de octubre en la calle Apodaca, en el barrio de Malasaña (El bandido doblemente armado + Los diablos azules) a partir de las 19 h.
Sabemos que no vamos a cambiar el mundo, por eso pretendemos hacerlo más vivible, más hermoso, más divertido. Sabemos que no podemos cambiar el mundo, pero es que tampoco nos ha pedido nadie que lo hagamos, así que lo dejaremos como está y nosotros nos fabricamos uno nuevo.
Ana P. Cañamares, Hasier Larretxea, Bárbara Butragueño, Ada Menéndez, Silvia Oviedo + Nacho Aldeguer, Arturo Martínez, Marina Tapia, Gsús Bonilla, Javier Das, José Ángel Barrueco, Escandar Algeet, Isabel García Mellado, Bolo, Óscar Martín Centeno, Paco Sevilla, Gonzalo Escarpa.
La música en directo correrá a cargo de Medelia y Olaia Pazos
Y los videopoemas de Nacho Comeras, Patty de Frutos, Marcus Versus y Aida Moreno.
Nos miraremos las caras, frente a frente, que es como mira la poesía. A ritmo de rock ´n beer. A golpe de verso.
SALUD !!!
Marcus
(Eso... ¡Salud!)
Los restos de Federico García Lorca
A Lorca no se le encuentra por más que busquen con geo-radar en la fosa, o eso es lo que se dice, o lo que he interpretado, en el ABC de hoy. Inés me lo cuenta todo por teléfono, me dice que no aguanta más, que tenía que decírselo a alguien después de haber leído dicho periódico.
Y es que, hace unos días hablábamos ella y yo de que Felipe Mellizo, periodista y escritor ya fallecido, contaba al final de un documental de tve, realizado en 1999, que tal vez los restos del poeta se encontrasen bajo las aguas del pantano que tenía a sus espaldas.
Recuerdo que cuando vimos el documental la historia que presentaba Mellizo no tenía desperdicio: Lorca había evitado a la muerte después de su fusilamiento pero, a cambio, por cuestiones del destino, tuvo que perder completamente la memoria. Unas monjas lo recogieron y estuvo trabajando como jardinero en el convento hasta que murió de un derrame cerebral en 1954. Unos años más tarde, el convento y los alrededores fueron cubiertos por una enorme masa de agua que no era la misma, según Heráclito, con la que Mellizo cerraba el programa.
Ahora, nos cuenta el periódico que tal vez su padre lo desenterrase al día siguiente para enterrarlo en la Huerta de San Vicente.
En fin, ¡cuánto dice de nuestro pueblo estas idas y venidas del que ha sido el poeta de mayor proyección internacional que ha tenido este país!
... y en Valencia se cree que hay una fosa con más de 20.000 fusilados.
... y por otro lado, cuánto odio, cuánta mierda, y miseria intelectual hay, sigue habiendo, solo hay que ver los comentarios que aparecen en dicha sección de dicho periódico después de la lectura de la noticia. No tiene desperdicio.
A Lorca no se le encuentra por más que busquen con geo-radar en la fosa, o eso es lo que se dice, o lo que he interpretado, en el ABC de hoy. Inés me lo cuenta todo por teléfono, me dice que no aguanta más, que tenía que decírselo a alguien después de haber leído dicho periódico.
Y es que, hace unos días hablábamos ella y yo de que Felipe Mellizo, periodista y escritor ya fallecido, contaba al final de un documental de tve, realizado en 1999, que tal vez los restos del poeta se encontrasen bajo las aguas del pantano que tenía a sus espaldas.
Recuerdo que cuando vimos el documental la historia que presentaba Mellizo no tenía desperdicio: Lorca había evitado a la muerte después de su fusilamiento pero, a cambio, por cuestiones del destino, tuvo que perder completamente la memoria. Unas monjas lo recogieron y estuvo trabajando como jardinero en el convento hasta que murió de un derrame cerebral en 1954. Unos años más tarde, el convento y los alrededores fueron cubiertos por una enorme masa de agua que no era la misma, según Heráclito, con la que Mellizo cerraba el programa.
Ahora, nos cuenta el periódico que tal vez su padre lo desenterrase al día siguiente para enterrarlo en la Huerta de San Vicente.
En fin, ¡cuánto dice de nuestro pueblo estas idas y venidas del que ha sido el poeta de mayor proyección internacional que ha tenido este país!
... y en Valencia se cree que hay una fosa con más de 20.000 fusilados.
... y por otro lado, cuánto odio, cuánta mierda, y miseria intelectual hay, sigue habiendo, solo hay que ver los comentarios que aparecen en dicha sección de dicho periódico después de la lectura de la noticia. No tiene desperdicio.
miércoles, octubre 07, 2009
El Gobierno español ha instado al Ejército a elaborar un plan para evitar el asalto y piratería ejercida contra los barcos atuneros que faenan por las costas africanas.
El Ejército español ha decidido poner coto a las amenazas con un cuerpo especial de carabelas y bergantines.
Sus efectivos irán pertrechados con trajes de época.
Al mando se incluirá una representación civil comandada por el insigne escritor Pérez-Reverte.
El Ejército español ha decidido poner coto a las amenazas con un cuerpo especial de carabelas y bergantines.
Sus efectivos irán pertrechados con trajes de época.
Al mando se incluirá una representación civil comandada por el insigne escritor Pérez-Reverte.
martes, octubre 06, 2009
Daniel Aldaya, poetaPoema York
Esta mañana al abrir el buzón me he encontrado enterrado entre facturas, IBI incluido, el libro de Daniel Aldaya titulado Poema York. Menuda sorpresa, sí, después de una mala noche me he lanzado a leerlo en el metrodemadridinforma bien despejadito, recién duchado, apretadito con otros mamíferos que como yo no les apetecía mucho "embarcarse" al lugar de trabajo.
Daniel leyó hace unos meses en el Tren Vertical y la última vez que leyó en Madrid lo hizo, entre otros lugares a los que fue invitado, en la Asociación cultural Pipo. Nos tomamos un algo en el Aguar antes de aquella lectura pues esa tarde yo no me encontraba para escuchar poesía ni pa ná-también recitaba la maravillosa y quebrada y rompedora Bárbara Butragueño- así que me aseguró Daniel que me enviaría su libro y aquí lo tengo. Un detallazo, de verdad. Y además lo he ido disfutando, paladeando, por ese manejo del ritmo que manifiesta en cada uno de los poemas, manejo preciso, añejo pero no por ello corrompido, todo lo contrario, vivo y muy preciso -y dice también Ramón Irigoyen, quien prologa este libro y al que admiro hasta las trancas y trancos por sus Cielos e Inviernos, y del que cito: "que se le cuele algún leve compás de pop audible". Pero... no sé si alcanza la altura de reproche por venir de donde viene, lo que esto demuestra es la enorme versatilidad rítmica de Daniel... Disfruto con la ironía, con el juego, con su juego y su puesta en acción de los personajes de la antigua Roma, de la Roma que está a punto de extinguirse, del Imperio a punto de disolución, que lleva, deja hablar, los incita a exponerse a sus personajes y a mostrar la epicidad (permítanme tal palabro) del texto, por lo menos en su primera parte aunque bien sobrevuelen dichos personajes a lo largo y ancho del libro. Posee gran variedad de registros entre la realidad o cotidiano, la referencia a lo clásico que he comentado antes, de lo trágico salta a lo puramente lírico, al yo que pretende conocerte y conocerse, etcétera. Vamos, que es libro de más de dos lecturas.
En fin, que esto es solo el principio pues como amateur de la crítica aún no he terminado el libro y ya me permito el lujo de comentarlo... pero han sido tantas las ganas que aquí les digo esto.
lunes, octubre 05, 2009
Bilillo y su disco Vago
El otro día anduvo Bilillo en el barrio de Lavapiés -¡gracias, Bolo!- y nos dejó sus canciones. Bilillo nos ofreció un gran concierto acústico en el Pipo, comenzando con sus influencias (Los Beatles, Bob Dylan, entre otros muchos por supuesto). Aparte de tocar canciones de su grupo Los Santos (Tú, Tú, Tú, por ejemplo). En algunos momentos me recordaron a un Malcolm Scarpa burlón pero muy sincero. Y a pesar de que se quejase de su guitarra y de sus cuerdas nuevas estuvo muy alto musicalmente, además hubo de interrumpir una de las canciones por la muy buena onda entre él y el público, es decir, nosotros. Realmente hacia unas presentaciones realmente ingeniosas y ajustadas, sin rollos sentimentales ni nada parecido, con buena ironía y frescura. ¿Y las letras? Muy curradas. A mí me gusta El Proscrito o Amor zulú, entre ellas, por su sensualidad y su gracia. Sí, tiene visos de poeta y lo es. Sí, lo pasé realmente bien, disfruté y me regaló su disco que ahora disfruto con placer. ¡Qué majo es Bilillo, joder!
Por cierto, el sábado 31 de octubre de 2009, a las 22:00 estará en El Rincón de Diego, Pez 30, en el barrio de Malasaña. (Antes puse el 24, disculpas)
http://www.freewebs.com/bilillo/
Esto es de Los Santos, como podéis comprobar:
El otro día anduvo Bilillo en el barrio de Lavapiés -¡gracias, Bolo!- y nos dejó sus canciones. Bilillo nos ofreció un gran concierto acústico en el Pipo, comenzando con sus influencias (Los Beatles, Bob Dylan, entre otros muchos por supuesto). Aparte de tocar canciones de su grupo Los Santos (Tú, Tú, Tú, por ejemplo). En algunos momentos me recordaron a un Malcolm Scarpa burlón pero muy sincero. Y a pesar de que se quejase de su guitarra y de sus cuerdas nuevas estuvo muy alto musicalmente, además hubo de interrumpir una de las canciones por la muy buena onda entre él y el público, es decir, nosotros. Realmente hacia unas presentaciones realmente ingeniosas y ajustadas, sin rollos sentimentales ni nada parecido, con buena ironía y frescura. ¿Y las letras? Muy curradas. A mí me gusta El Proscrito o Amor zulú, entre ellas, por su sensualidad y su gracia. Sí, tiene visos de poeta y lo es. Sí, lo pasé realmente bien, disfruté y me regaló su disco que ahora disfruto con placer. ¡Qué majo es Bilillo, joder!
Por cierto, el sábado 31 de octubre de 2009, a las 22:00 estará en El Rincón de Diego, Pez 30, en el barrio de Malasaña. (Antes puse el 24, disculpas)
http://www.freewebs.com/bilillo/
Esto es de Los Santos, como podéis comprobar:
domingo, octubre 04, 2009
sábado, octubre 03, 2009
ayer me cargué la letra A de mi portátil
me he quedado sin la letra A ahora parece un clítoris o un pezón artificial lo que hay bajo la plaquita, la pastilla...
pero puedo seguir escribiendo
sin la letra A me llamo Lfonso
espero no quedarme sin más vocales dentro de unos días
esto es solo circunstancial
aunque anoche me quedé sin la letra A como si me arrancase una uñA
me he quedado sin la letra A ahora parece un clítoris o un pezón artificial lo que hay bajo la plaquita, la pastilla...
pero puedo seguir escribiendo
sin la letra A me llamo Lfonso
espero no quedarme sin más vocales dentro de unos días
esto es solo circunstancial
aunque anoche me quedé sin la letra A como si me arrancase una uñA
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